SOPA DE RELATOS

Un sonido metálico. Molesto. Sueño. De nuevo ese sonido. Luz… una luz cegadora. Esa sensación en el estómago… ¡Horror! ¡Caída! Abrió los ojos. Estaba cayendo hacia un pozo de luz blanca, aunque no sabría decir si se precipitaba rápidamente o con parsimoniosa lentitud. Maldita sea, ya lo habían vuelto a hacer.

No se puso nerviosa, conocía la rutina. Tensó su cuerpo y bateó las alas, dejando de perder altura y estabilizando su cuerpo en el aire a la vez que se despejaba un poco. Observó su entorno. La imagen de un perro con la correa colgando de una pata flotaba en el aire, como un holograma. No le gustó, así que decidió atravesarla y avanzar algo más. Naves espaciales de aspecto futurista iban y venían de un planeta que aparentaba tener toda su superficie urbanizada. Tampoco merecía la pena. Giró a la izquierda y pudo ver un castillo medieval a lo lejos, rodeado por la clásica zanja. Según se iba aproximando, empezó a distinguir unas figuras sobre el puente que cruzaba la zanja y que iba a parar al portón. Un grupo de diez de ellas, cinco a cada lado, portaba un ariete. Una escena de guerra… aburrido. Giró a la derecha. ...

(Ésta es la cuarta parte de una saga, para ver la anterior haz click AQUÍ)

Calentó la aguja en agua hirviendo para esterilizarla y comenzo a coserse la herida, no era agradable y había visto gente morir por heridas similares. Gear terminó de darse los puntos y decidió volver a salir, necesitaba conseguir comida y no quería salir después del toque de queda. Mientras buscaba en los cubos empezó a pensar en su “habilidad”, la tenía desde que tenía memoria, aunque también es cierto que olvidaba con facilidad, y es cierto que, aunque para cualquier otro podría haber sido algo fantástico, para Gear era una verdadera maldición, no solo era ver cómo funcionaba todo, el porqué se movían los coches, porqué se relacionaban unas personas con otras o porqué el Sol salía todos los días, también veía cómo la gente iba muriendo a medida que los engranajes que los mueven se van parando… ...

¡Alto, no lo leas!

Bueno tú verás, has elegido.

Eso es.

Ya has empezado, muy bien.

Ya está.

Me pregunto que voz me habrás puesto en tu cabeza…

¿Quizás la de la voz que dice “este es el anuncio de un medicamento” o la dulce voz de una secretaria?

El caso es que ya estoy dentro.

Si, dentro de ti.

No te ha dolido ¿verdad?

Puedes dejar de leer si quieres pero mi voz ya está en ti.

¿Aún sigues aquí?

Quizás te preguntes que soy o que quiero…

Sólo soy una forma mental, una voz.

Bien visto, soy en esencia lo mismo que tú.

Un puñado de energía, un poco menos condensada quizás, pero energía al fin y al cabo.

Y me alimento de energía. ...

Las cuatro de la mañana. El humo revenido en los pulmones y los pies congelados. Bostezo mientras Lulú se deja ir sobre la mesa de cristal de su salón. Estornudo. Vuelvo a bostezar mientras ella se ajusta un vestido negro sin bragas por debajo, para él, aunque ella no lo sepa todavía. El final siempre es el mismo, la que he cambiado soy yo, pero eso Lulú tampoco lo sabe. Ni Malena lo sabe, aún así, siempre me deja leerla llorar y sentirla luchar entre tinta y calles de Madrid, blanco y rimel de fondo. Tengo la estúpida manía de enamorarme de los personajes, de inventarme su voz y esconderme en su eco los domingos por la mañana. Sick Boy gritaba tan fuerte desde las viejas vías de Edimburgo que no tuve mas remedio que enamorarme de él. Aunque en Porno descubrí que Renton hubiera sido mejor partido, siempre nos colgamos de los chicos malos, yo lo sabía por Diane. Y Diane hubiese caído rendida a los pies de Tyler Durden, todas lo haríamos en realidad, pero ellos dos hubiesen congeniado. Ella le susurraría al oído que dentro de poco solo quedarán gilipollas a nuestro alrededor, él, satisfecho y lleno de orgullo la besaría mientras la ciudad se cae sobre sus propias ruinas. Mientras tanto, el Principito trapichearía con Burroughs alguna gelatina, cansado de oír fornicar a Chinaski y Melissa P. Aunque nunca sabrá que lo único que ella quiere es que Henry le peine su larga melena mientras le cuenta como una vez una vieja puta le robó todos sus poemas. Wiston Smith sonreiría feliz viendo triturado a escombros al Gran Hermano, aunque en el fondo de su engañado corazón sentía pena, todo era tan cómodo cuando pensaban por ti. Así que Ignatius J. Really no tendría mas remedio que pegarle dos hostias llenas de geometría y buen gusto e inyectarle idealismo en vena con la ayuda de un tal Pablo Miralles, que le había caído sorprendentemente bien. Salman Rusdie por fin podría escribir sin censura, pero se había quedado sin lectores, y los versos satánicos habían ardido en la hoguera de las vanidades del mundo. Un descapotable rojo perseguía el sueño americano para atiborrarlo de éter y peyote y dejarlo morir de miedo y asco en una isla llena de niños malcriados y moscas. Luego, Boris Vian, escupiría sobre su tumba y le leería algo de Benedetti o de Rafael Coloma tocando una guitarra demasiado desgastada por el rencor. A mi, solo me quedaría esperar al chico de la moto, especialista en causas perdidas como yo. ...

El niño de la mirada perdida:

No encajaba, sencillamente no encajaba en el juego de los demás, en este rompecabezas, rompecorazones y demás roturas de este mundo.

No tenía un grupo “Rock Garage” rompedor como el resto de quinceañeros,

Ni ideas de mercado rompedoras con las cuales hacerse millonario.

Es más, ni si quiera tenía en su mente la misma foto mental de la felicidad que tenían todos los que le rodeaban.

No soñaba con una pareja servicial que le diera dos hijos, el niño y la niña, ni con los dos coches (el familiar y el deportivo, claro), ni el buen trabajo de empresario “trepa” que invita a sus superiores a una barbacoa en su chalet y ríe todas las gracias porque quiere llegar a ser jefe.

Y es que se me va la cabeza, cuando te acercas, cuando me preguntas estando tan cerca. Mi boca busca la tuya, mis manos anhelan tu espalda. Sonrió si me dices que te bese, que te acaricie…

Cuando te acercas, siento tu aroma, que se me pega, que me estremece cuando lo recuerdo a cada momento en el que estas lejos… y es que se me va la cabeza…

Y dejo de sentir, dejo de respirar, solo me hace falta caminar entre tus sueños, en tus delirios, en tus pensamientos.

Salen solas las miradas, los suspiros que rompen mi calma, cuando te estiras, cuando me abrazas.

Es un sueño del que no despierto, una noche loca de risas y de diferentes encantos, de versos y estrofas que construyo al ritmo de mis latidos… ...

A cada instante que lloro

porque me haces daño,

porque te sigo queriendo

y ya no puedo darte mi alma,

te voy odiando poco a poco

porque ya no me queda nada…

.

.

Amelie Melon_11.12.08

Cuaderno de VitaCuore

Sentía la iridiscencia del amor en cada uno de sus sentidos, de aquella anhelada fusión pletórica; simbiosis nocturna a la que Ella le invitaba, cuando…

Se despertó con el frío mordiéndole los pies y una áspera almohada como placebo a su soledad.

Lavó su rostro para quitar los últimos trozos de sueño que le hacían de legañas.
Salió, después de un frugal desayuno de leche con penas, empujado por la irrefrenable fuerza de la rutina.

Llovía.
Llovía de tal manera que parecía que la lluvia había desteñido los colores de aquella mañana gris, llevándoselos por desagües y alcantarillas.
Era una mañana con la gama de grises que cabe esperar de una vieja película de detectives.

El repicar del agua, se le antojó como el eco del silencio en el cerebro, pero amplificado millones de veces. ...

(Ésta es la tercera parte de una saga, para ver la anterior haz click AQUÍ)

Uno de los hombres metió la mano en su gabardina mientras el otro hacía lo propio con el bolsillo del pantalón, este último de pronto se abalanzó contra Gear con una navaja en la mano… Tick-…. Tack… en apenas una décima de segundo Gear había agarrado el brazo del hombre y lo había doblado en un ángulo antinatural, eso y el “crack” que se oyó hizo sospechar a los tres que el brazo se había roto. Gear le retiró la navaja de la mano y sin pensarlo dos veces le rebanó el cuello… Tick-… Sus engranajes se habían parado del todo, lo que significaba que ya estaba muerto antes siquiera de tocar el suelo.

Tick-Tack. ...