SOPA DE RELATOS

Recordamos que hoy acaba el plazo para elegir el (o los) relato destacado del mes pasado.

Estos son los candidatos:

· Estoy Dentro (Newowen)

· Silencio, Se Rueda (Gazpachou)

· El Diario de… Invitado Especial (Lascivo)

· La Ceniceros (Zilniya)

En la barra lateral izquierda está la votación. ¡Aún puedes votar!

Mañana daremos a conocer el ganador. Y dentro de unos días pondremos la votación para elegir el mejor relato de este mes. ¡Mucha suerte!

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El Equipo Administrativo de SOPA DE RELATOS

Todo empezó un catorce de enero. Tal vez pura coincidencia, pero ese sábado la luna llena inundó el firmamento con una claridad que deslumbró al propio reflejo del invierno e hizo palidecer a todas aquellas trivialidades que ocupaban espacio en el tiempo y el invierno. La noche (ya se sabe que después de la tormenta viene la calma) se disponía a velar el sueño de los habitantes de la ciudad, exhaustos de una semana de reencuentro con la realidad, relegada al último lugar de deseos para el nuevo año. El humo del cigarro se entrelazaba con las notas de aquella base de jazz de una manera perfecta, tan delicada que temía que la suave brisa de enero quisiese jugar con la efímera fragilidad de lo abstracto. Por eso se levantó del sillón y cerró la ventana. Observó el reflejo de la luna en el asfalto, que brillaba debido a la fuerte tormenta que había previsto la mujer del tiempo a la hora de desayunar. Había sido una sucesión de luz y sonido, ecos lejanos de las furiosas tempestades que los dioses tenían a bien regalarnos en un alarde de superioridad sobrehumana. Los violentos rayos que agrietaban el oscuro cielo, plagado de nubes, eran una premonición del estruendo que había de terminar d romper la bóveda celeste. Dejó que el sonido inconfundible del vinilo inundase cada espacio de la habitación, mientras aquella voz la envolvía en una atmósfera de calidez en la que, poco a poco, muy lentamente, fue cayendo en la dulce agonía del sueño. En su mente comenzaron a surgir nuevas partituras, saxofones y clarinetes improvisaban melodías sobre la base que el piano de Casablanca les brindaba, en una ocasión única de simbiosis perfecta, mientras el humo volvía a bailar con un silencio de corchea a contratiempo. Poco a poco la música se fue diluyendo y sólo quedó un océano de pentagramas en clave nublada, vacíos, sin sustancia ya que les diese vida. ...

Y mientras volvía en el coche sentía una especie de vacío. Ya había desistido de averiguar de dónde salían esas sensaciones. Se limitó a apoyar la cabeza en la ventanilla y aislarse del mundo. Parecía complicado. Ese cielo tan feo, rojizo como un crepúsculo sangriento, que se había comido una a una todas las estrellas del universo. Sí, era bastante complicado imaginar algo mejor viendo una realidad tan aplastante. Pensó cuánta gente habría en ese momento mirando el mismo cielo, derramando las mismas lágrimas, persiguiendo las mismas metas. Mientras tanto, la banda sonora de su vida seguía corriendo, marcando la escena que le tocaba vivir. Se vio subida encima de la luna, superando el vértigo que siempre le había dado volar demasiado alto. Sabía que era importante no dejar que le cortasen las alas. Y sabía también que siempre habría gente dispuesta a hacerlo. Lucharía por seguir surcando el cielo. Pero decidió que en el mismo momento en el que la derribaran sería ella misma la que vengase su propia muerte. Explotaría en mil pedazos, se fraccionaría cada vez más; ardería para convertirse luego en hielo, cortante como si de una espada se tratara, afilada como la lengua viperina de todos aquellos que la odiaban. Supo que su muerte no sería más que un nuevo comienzo. Estaba destinada a hacer algo grande, aunque ni ella misma lo admitiese. ...

Enamorada de mí misma, pero sin llegar a narcisista… Si cada centímetro de mi cripta es un monumento, si encuentro el placer en el momento en el que el pincel pinta mis dedos en un lienzo, recorriendo el universo en un solo movimiento… Y si quieres te lo cuento, pero te advierto que mi cuento es un secreto, y ese que lo escuchó hace tiempo que está muerto… Pero insistiendo en el recuento entre vivos y caídos te repito que mi verso es infinito, y que a los hechos me remito si te digo que ilumino la cara oculta de la luna, que mi cultura llega a ser absurda y por eso leo runas en los muros de tus ruinas, que la cima de mi rima alcanza cotas nunca antes conseguidas y las masas se retiran cuando empiezo a recitar, y mi mente vaga libre desde el mar hasta la fiebre que asciende cuando vuelvo a delirar; si de normal no paso de 35 grados de versos condensados, concentrados en filosofía a sangre fría, y hoy la vista se me nubla y se me enquista mientras las lágrimas empapan el papel de la revista que me narra la agonía de una Tierra que respira ya sin vida, porque midan lo que midan vaticinan resultados, y los hados me confirman que la esperanza está perdida… Pero levantas la mirada y escuchas otra risa, y enamorada de ti misma sientes que la alegría se contagia, así que das otra calada y pronuncias la palabra que buscabas… ...

Ajadas las alas de las viejas mariposas,
aquellas que enamoraban a las hojas del roble,
descolgadas, buscando su aliento,
rompiendo su boca en la furia del viento…

Necesitas que alguien te diga “te quiero”,
cualquier idioma te vale,
pero ya lo sabes,
a veces el querer se te vence al deseo…

Sientes la aguja de su amor en las pupilas,
se te vuelven los recuerdos olvidados,
y es mejor que no.

No sigas por ahí, repites sin parar;
no caigas otra vez en el mismo error,
no confirmes de nuevo tu condición.

Me quedé sin aire.

Tus sienes jugando a la ruleta rusa y tu lengua desafiando el toca discos hacen que refrescarse bajo la sombra de una bomba nuclear a punto de estrellarse sea la nueva cordura moderna. Después del impacto no pasa nada. Sigue pasando nada. Y derepente todo desbordandose en nuestras cavernas internas. Ahogarse respirando es tan jodidamente fácil. Siempre tendremos excusas para no vivir nuestra vida. Siempre necesitaremos un sitio donde escondernos. Siempre.
La única alternativa es que todos seamos eternamente estúpidos

- “Buenos días chico” – me dijo un hombre sentado frente a una mesa. – “¿Qué clase de broma es ésta Wyatt?” – Ahora se dirigía a un hombre que estaba de pie a su lado - “Te pido que encuentres una tripulación de verdad, que valgan para realizar las transacciones que nos traemos entre manos, ¿y me presentas a un chaval?,… esto,… ¿Qué años tienes chico?” ...

Cuando Shotoku se colocó su hoate había terminado, por fin, de colocarse su armadura. Se encaminó con paso firme a través del domo con la cabeza alta, como cualquier guerrero de su categoría haría, y se detuvo bajo el umbral de la puerta a recordar su pasado, aquel pasado que ahora le costaba su rango, y su vida…

Se arrodilló frente a uno de los Hatamotos infiltrados en el Clan del León. Rezó una última oración y levantó su espada con ambas manos, delante de él, a la altura de los hombros. Su mirada no expresaba temor, más bien lo generaba. Nadie sabía que se le pasaba por la cabeza al joven Shotoku. El Hatamoto paseaba divertido tras de él, con la punta de la katana rozando el suelo. Entonces la levantó y cogió aire, un último movimiento y el alma del samurai se uniría al de sus antepasados.

Cuando Shotoku se colocó su hoate había terminado, por fin, de colocarse su armadura. Se encaminó con paso firme a través del domo con la cabeza alta, como cualquier guerrero de su categoría haría, y se detuvo bajo el umbral de la puerta a recordar su pasado, aquel pasado que ahora le costaba su rango, y su vida…

Era principios del s XVII cuando la familia Tokugawa inició el periodo Edo. Por aquel entonces Akodo “hatsu-mosuko”, tenía unos 8 años de edad. Provenía de una familia de casta noble, los Akodo, la nobleza del clan del León – ferozmente devotos del honor y de los ideales del bushido, más que ninguna otra familia del imperio.

Creció bajo el entrenamiento otorgado por su padre y allí aprendió varias cosas que le marcarían su vida: ...

Hay tantas cosas que quise comprender, tantas dudas, tantas ilusiones, tantos falsos pretextos y tantas mentiras. Y lo malo es que el tiempo pasa y la nada se vuelve real, que las costumbres, buenas o malas, poco a poco se introducen y nos hacen configurar, de manera sutil y sin prisas, nuestra nueva realidad.

Y nadie se dio cuenta, nadie quiso protestar, en la cultura del máximo ahorro y la internacionalización, no estaba mal, no pasaba nada, era un acto más, una tontería, una gamberrada, una comodidad.

Pero ahora querría preguntarles qué pasa, y si no es con esta fórmula indirecta no puedo. Que las cosas importan, y aunque sean pequeñas no hay que desdeñarlas, y menos, si como esta configuran el pensamiento. ...

Corría. Corría en dirección opuesta al viento, pues éste luchaba por arrastrarla a su lado. Con una mano sujetaba las faldas de su vestido deseando no caer, no tropezar… el cielo se tornaba oscuro por momentos, pero ya no le importaba el tiempo. Sólo le preocupaba huir de Ella, aunque en el fondo sabía que eso era completa y humanamente imposible. Los árboles de ramas retorcidas se mecían cuando el viento los acariciaba violentamente y obstaculizaban su paso; más de una vez las ramas punzantes arañaron su piel haciendo que por ella corrieran finos hilillos de sangre. Pero no le importaba.

Corría sin aliento a través de la niebla espesa y blanca que el viento movía a su antojo y con la que creaba fantasmas traslúcidos que parecían reír a su paso; procuraba no volver la vista atrás, pues sabía que se aproximaba cada vez más, podía sentir su gélido aliento en la nuca…

Tratando con el tiempo, así me encontraba aquella tarde, pensando como siempre, perdido en mis propias cavilaciones, con la falsa esperanza de conseguir un trabajo imperecedero. Del otro lado de la ventana caía, monótona y casi sin sonido, la lluvia. Más allá unos jirones de nubes negras dejaban traspasar unos mortecinos rayos de luz, la Luna reclamaba su soberanía en la noche, cabe añadir que sin demasiado éxito. ...

A veces, y sólo a veces, cierro los ojos…

Digo sólo a veces porque ahora ya no puedo permitirme cerrarlos todo lo que quisiera. Siento que la amenaza constante de ser atacada planea ante mí, sobre mí, poniéndome en tensión al más mínimo atisbo de movimiento. Tensión que se traduce en un crujir de puños, en puñetazos rabiosos contra la pared del baño. Peligro silencioso que acecha a la vuelta de la esquina, preparado para clavarte un puñal por la espalda y regodearse en tu sufrimiento. Y entonces la alerta se produce. Un ruido, un sólo ruido basta para que reduzcas tu ámbito de movimiento al diámetro de las pupilas. Localizas la fuente del sonido, te giras y te encuentras unos ojos llenos de odio irracional hacia ti. ...

Hoy es uno de esos días en los que hace más frío dentro que fuera. Siento cómo se congelan las palabras antes incluso de ser pronunciadas; con el corazón escarchado, crujiendo en cada helado respirar. Las manos tan frías que resulta casi imposible escribir algo medio decente. Una barrera de hielo en torno a mí, aislada de todo y de todos, gritando en silencio, sin sonido en el vacío, respirando cada vez menos, no vaya a ser que me duela, no poder correr por miedo a quedarme en el camino…

Y la duda de si realmente hay algo ahí adentro me corroe, pero a veces puedo ser tan cobarde…

La luz va desapareciendo, cómo siempre. Y cuando me quede a oscuras me levantaré, saldré afuera, y, por no quebrarme los ojos mirando de frente la realidad, giraré la cabeza hacia la ventana, sólo cenizas en llamas y una luna de plata, estrellas quemadas. Obviaré las distancias, al fin y al cabo el cielo es el mismo. Y, mientras la guitarra siga sonando, viviré en mi cabeza, pasando de toda esa mierda que acabo comiéndome a la fuerza. ...

Igual su amor también vale,
igual corresponde,
mas los ecos de las noches de diciembre
aún resuenan en mi almohada,
aún te buscan sin encontrarte mis palabras.

Se desglosan sin quererlo estrechas miradas
a las páginas de tu alma.

Eras saeta del alba, búsqueda del rocío en la mañana,
rojo fulgor en en los latidos de todo corazón,
lágrimas que empañaban mis sentidos.

Pero te siento ahora tan lejano,
insondable en el camino;
viento que arrastra lo estrellado,
huracán se torna hacia la más oscura noche;
vuelve en mi la luna solitaria,
descolgándose sus ojos y naciendo soledades.

Recuerdos caen ahora como losas en la tierra
sepultando cadáveres de escarcha,
y amarillean los versos del poeta,
pues ya no alcanzo a reescribirme y voy perdiendo,
poco a poco,
la inconsciencia.

Recaigo en lo gris de la rutina
observando a lo lejos castillos en el aire,
anclada en tierra de nadie;
promesas deslucidas en el km. 0 ...

2008 ya ha quedado atrás, como cada segundo de mi vida  al llegar el que le sucede. Y no me da pena, al contrario, hace que una ansiedad extraña por abarcarlo todo se apodere de mí. Sé que no viviré para hacer todo lo que quiero, pero me da igual, eso sólo debe atormentarme llegado el momento, y estaré muerto, asique ¿a quién le importa?

A mí no, afortunadamente.

Tengo una vida maravillosa por delante, y no me había querido dar cuenta. No te deseo mal ¡ni siquiera me importas!

Este año pasado algunos desengaños y acontecimientos me han recordado a alguien al que por poco olvido completamente. Yo mismo. Lo he pasado mal, pero ha sido el precio de ser libre por primera vez desde que mis ojos vislumbraron el cielo.

Me he descubierto crecido, fuerte y seguro.

Me he descubierto persona. ...

Hombre de carne y acero

Hombre de manos tijeras,

De extremidades de hierro

Piel pálida y con ojeras

Mirada inocente de niño

Cuerpo de cuero y latón

Y en sus ojos el cariño

De su tierno corazón.

En su boca no hay palabras

Habla con la imaginación,

Sus cuchillas no son armas

Sino material de su creación.

Crío inocente

Que teme a la gente

No sin buena razón

Pues él es diferente.

Escondido en su mansión

Mira el mundo desde el torreón

Deseando ser, simplemente

Una persona más del montón.

No temas a salir fuera

Todo el mundo aquí te espera

Hazme un sitio en tu corazón

Eduardo Manostijeras.

...

Autora: Fátima (Nayade):

Miro en el vacío cristal del tiempo. ¿Qué hubo en él?, nunca nadie lo sabrá. Pero aún así es inquietante mirar, ver que algo existió, y que acabará pronto.
¿Que qué es el cristal del tiempo? Ay, amigo, deja de mirarme como a un demente, que la locura aún no ha nublado las palabras que hoy te confío. Mi delirio es fruto único de no querer aceptar el cruel destino que acecha al mundo como lobo que observa atento a la gacela coja. Es cristal porque es frágil, y su transparencia se ha nublado por la ceguera del hombre. Pertenece al tiempo porque es perecedero y su fecha de caducidad está próxima. Es vacío porque su interior está repleto de nada. Al romperse sólo quedará de sí esta nada que es su verdadera forma.”. Tras decir esto, el Viejo se quedó dormido.

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- Algo te pasa. – Dijo ella cuando se sentó en el banco. Por supuesto, llegaba tarde; costumbre del grupo.
- No me pasa nada. – Respondió él.
- Ya, claro. – Ese tono ya se lo conocía. Además, no eran tan buen mentiroso. – ¿Qué es?

Él suspiró y se llevó se pasó las manos por detrás de la cabeza.
- Voy a contarte una cosa. – Dijo por fin. Ella asintió y lo miró directamente a sus ojos verdes. – Resulta que una persona especial para mi se ha ido. ...

Revisando unos cuantos textos que he guardado a lo largo de estos dos ultimos años me doy cuenta de que empiezo desde cero una vez mas,quizas le di un valor un tanto absurdo a todo aquello que solamente estaba una décima por encima de lo tradicional creyendo que era algo innovador,algo radical.
Tras llegar a esta conclusión repito ciclo,es decir,me vuelvo a montar en el expresso en ese tren lleno de acertijos que por segunda vez se aleja del “modus operandi” de mis dedos y cabeza a la hora de plasmar lírica,quizas tenga que cambiar muchos aspectos sin importancia,pequeños detalles que marcan la diferencia a la hora de la elección o quizás todo esto sea mucho más general y tenga que cambiar mi fuente de inspiración en su totalidad para crear un compromiso con el lector en el cual repita por plena saticfacción al leer.
Fíjate lo rotundo y drástico que puede llegar a ser un ambiente completamente olvidado dentro de tí,mí expresso exalta valores característicos de un situación en concreto en un momento determinado que a la hora de recordarlo de forma escrita vuelve a renacer sin violar ninguna de sus normas por lo tanto se a convertido en un estilo propio. ...