SOPA DE RELATOS

Todos tenemos nuestras propias horcas,
alter egos demasiado descosidos a la altura de la realidad.

La versión de nuestros hechos en otros labios
que rebosan acidez histriónica y alebosía sabor pintalabios del todo a cien.

Yo no me lo creí entonces,
tampoco ahora que he aprendido a aguantar la vida en los pulmones.

La aceras cediéndonos las derrotas que nos repiquetean en las cuencas vacias de todas esas luchas en las que siempre falto algo más de rock and roll a toda hostia.

¿Alguien más se rie justo antes de vomitar todas sus imperfecciones?

No eres nada.

Día tras día se hace tan pesado arrastrar tu propia vida que llorar ya no contribuye a recordarte siquiera tu patética existencia.

Ya no sabes por qué lloras…

¿Lloras aun?

¿Respiras acaso?

Tu sangre ha ido volviéndose gris. Si tuvieses el valor de abandonar este mundo por tu cuenta el cuerpo se te desharía en una columna de suspiros y humo al cerrar los ojos.

Pero no tienes ese valor, esa cobardía, llámalo como quieras. Te limitas a ver amanecer y anochecer tras tu ventana esperando desvanecerte sin más.

Ni siquiera te mereces estar muerta.

Tu corazón hace tiempo que ya sólo siente lo mismo, tus labios se han apagado hasta fundirse con el rostro en una estática mueca de indiferencia. Ya ni te brilla la mirada, ahora es un pozo de la más profunda e indescriptible nostalgia. ...

Rasguños en los pensamientos, empujones en el pecho. Se convirtió en arcilla seca aquel muro de ladrillos sin terminar…la puerta de madera siempre cerrada y fría. Todo se ha desgarrado, tiembla el suelo cada vez que una sonrisa cae y la decepción se impone. Cuando no hay motivo ni razón para todo aquello; la perfección que me rodea hace que mi rostro se queme con las lágrimas de la debilidad. En ese instante veo todo tan certero, la omnipotencia del sol, de la Tierra, de tu gran abrazo sin condiciones.

Sentir que le debo al aire,  cada soplo que hace bailar mi cabello, tan puro.  Mezclarme con esa delicia de perfección, con ese elixir de belleza…mezclarme, mezclarme…  

(Ésta es la décima parte de una saga, para ver la anterior haz click AQUÍ)

Khaira miraba desconcertada el cuchillo, ¿significaba que la iba a  matar?

Es curioso pero cuando vas a morir tu vida pasa ante tus ojos y Khaira rememoró toda su infancia, recordó la perdida de sus piernas y cómo le reimplantaron unas nuevas, recordó cuando le enseñaron una foto de un hombre y le dijeron que era su padre e incluso el cómo le habían ordenado que fuera a buscarle y le trajera… y por supuesto recordó cómo se había sentido durante la semana en que se contaron toda su vida, cuando le explicó a su padre cómo podía ser su padre sin siquiera recordarlo y evocó en su mente las preguntas para las que no había tenido respuesta y que hacían referencia a la “amnesia” de su padre… ...

Hoy es el día, otro día más que marcaste con tu penetrante aroma como bestia en celo, que me trae tus recuerdos, que repiten las escenas que grabaste en mí a pasión y fuego.

Marionetas de ojos vacíos, fantasmas ojerosos que sonríen artificialmente.

Hoy huele a añejo.

Y es una falacia creer que ese Sol que me golpea hoy en la cara iluminando la realidad es otro, que es un nuevo Sol. No, es el mismo sol de todos mis malditos días, que me coge de la cara con sus rayos y me obliga a ver el vacío a mi lado día tras día.

Pusiste tu bandera, en la fecha en que te conocí, conquistaste aquel viernes de enero, y también tus cumpleaños, te apropiaste de los 15 de abril y me robaste los 27 de julio.

Martes 13, tenía que ser.

Las puntuales agujas marcaban las diez de un miércoles de Enero cuando comenzó a nevar. Durante la tarde la ciudad aun se acomodaba a esta atmosférica sorpresa, que rompía, para alegría de algunos y desencanto de otros, con la rutina madrileña.

Cerca de medianoche la nieve volvió con más fuerza; lo que antes era una nevada peculiar, incluso simpática, se convirtió en una tormenta gélida que sepultaba todo a su paso: coches, parques, tejados, aceras. Todo era una prolongación de una lengua áspera y fría que amenazaba con engullir asfalto y metal, yeso y madera.

En la mañana del cuarto día, ya sábado, el sol se levanto con fuerza y empezó a derretir la nieve. Los charcos del deshielo reflejaban la luz con una claridad casi mística, y fue entonces cuando de los temblorosos escombros de agua congelada empezaron a surgir los cadáveres. Decenas de cuerpos sin vida se extendían por aquí y por allá. La mayoría se encontraban acurrucados, cerrados en sí mismos, otros con el gesto retorcido, o los brazos estirados, buscando una salida. Al principio eran figuras irreconocibles, estatuas de hielo sin rostro ni nombre. ...

Esta es la segunda parte de una saga. Para leer la anterior haz click aquí

Je suis une âme solitaire.
Y mi alma, entre otras cosas, ha sido siempre cobarde. ¿Y la tuya? Fría. Nunca ha querido compartir nada más que lo que a tu cuerpo le ha convenido, o a lo que se ha atrevido, o a lo que se ha dignado. Y yo nunca he osado imaginar que pudieras ofrecer nada más, y ese es tu gran defecto, el que te hace real en vez de protagonista de delirios de fantasía. Porque no eres versátil, eres predecible, eres una pared, totalmente plana, y no me refiero a tu pecho, me refiero a tu alma. Eres incapaz de hacerla arder. Incapaz. ¿Y la mía? Es solitaria, sí, pero por eso es un fénix. Porque en vez de resignarse y rendirse a revolotear cerca de ti por si acaso cayera algo (JA! como si fuera a pasar), vive en constante combustión, muerte, cenizas y renacer. ...

Jugaban.

Valga por Dios que ya advierte el hecho de que jugaban. A los libros. Los ve rondándose en la vieja librería, uno frente al otro. En mitad yacían torres de libros, y en la cima, uno abierto. Jugaban a preguntas y respuestas. Eso es lo que ve a través de la ventana. Y cuando uno ganaba, mandaba al otro de viaje. Así de fácil, lo señalaba con el dedo, después apuntaba al libro y decía “Tú, aquí”. Y el otro, él lo ve, desaparecía. Y por lo visto aun anda en el libro, vagando, o atrapado, o ni se sabe. ...