SOPA DE RELATOS

(Ésta es la octava parte de una saga, para ver la anterior haz click AQUÍ)

A pesar de la capacidad de Gear para calcular el paso del tiempo las dos horas le parecieron interminables, disfrutaba viendo por la ventanilla el paisaje alrededor del coche y le agradaba el olor a carbón quemándose para suministrar energía al automóvil.

Cuando el coche se detuvo Gear se encontró frente a una destartalada mansión que años atrás bien podría haber pertenecido a un rico y poderoso individuo… no obstante hoy día era una verdadera ruina.

- Adelante 751… Gear.- Le dijo Khaira- Te están esperando.

Un escalofrío recorrió la espalda de Gear y de pronto se sintió inseguro, este lugar tenía algo extraño, se dirigió a la puerta y a su derecha vió unos columpios oxidados y cubiertos por las plantas. Se vió ahí jugando de niño, ¿había sido niño alguna vez? no lo recordaba. Gear finalmente abrió la puerta… ...

Hola, lectores y escritores, lectoras y escritoras.

Ya tenemos ganador, más bien ganadores, de la votación para elegir el mejor relato del mes de Noviembre.

Estos han sido los resultados:

· La Boca del Metro (Champinon) —> 36%

· Caperucita Boba, la Historia Nunca Contada (Zilniya) —> 36%

· Microrrelatum Hiperbrevi (Lascivo) —> 28%

En total se registraron 25 votos. ¡Muchas gracias a todos por participar!

En breve saldrá la votación para elegir el mejor relato de Diciembre. ¡Felicidades a Champinon y a Zilniya!

¡Un saludo!

El Equipo Administrativo de SOPA DE RELATOS

Sólo porque lo sientas, no significa que se encuentre en vos. El desastre de tu mente…esa sustancia, esa mezcla de cosas sin uso; de cosas hermosas, de basura, de amor, de deseo, de impotencia, de envidia, de celos, de miedo. Tal vez no sea tu sentimiento, tal vez sea un falacia inventada por ellos…te suben, te alaban, te ensalzan. Luego llegan los tiempos de asfixia en el abismo, el triste balanceo como un frágil musgo por el viento…Ser como aquellos huesos, aquel polvo en el ataúd, el sobrante inerte de lo que fue, callado, silencioso, comprensivo, tolerante, de una flexibilidad incomparable. Ser como aquellos muertos…no levantarse por el empujón de un falso halago y luego chocar con las patadas de la feroz y desalmada apatía.

Todo el mundo dormía. El pequeñajo sacó su linterna que la tenía preparada desde el dia anterior debajo de la almohada, y corrió al árbol de navidad.Y entonces abrió los regalos, descubriendo al fin que le habían traido los reyes magos, volviendo a la cama pensando que era justo lo que había pedido. Una ganzua, y un puño americano de acero inoxidable.

El atardecer derramaba fuego sobre Madrid.

Los últimos transeúntes erraban en silencio esquivando en vano los aires inmundos y el polvo que levantaban los carros. Trágicamente, la lenta e imparable decadencia consumía un imperio en que, en el fondo, siempre se había puesto el sol. En pocos minutos la grandiosidad de la destronada capital del mundo sería poco más que una ciénaga de sombras y desgracia.

Mientras el cielo y la tierra se fundían en un fulgor escarlata, un hombre atormentado por el amor y los recuerdos caminaba sin rumbo, luchando por mantener la sobriedad y la cordura. Don Álvaro de la Torre. Joven, adinerado, diestro en la estrategia y la espada, capitán de la guardia personal del Duque de Medina-Sidonia… pero ¿qué importaba aquello ya?. Nada. Desde el día en que la conoció nada ni nadie más ocupo sus pensamientos. Su deber mismo, su vida, su honra, todo había perdido el significado. Había estado tan cegado… ...

Volvemos a tropezar en trampas de ilusiones que pasan más de media vida arremetiendo contra el cristal de la bombilla, con más pena que gloria, y más sabor a derrota y hiel para enjugarnos los sueños. Lo malo de alimentar las esperanzas con adrenalina y caladitas de quimeras es que tu eres tu propio camello, tu propia adicción, tu propio sindrome de fracaso. Ahora las mariposas se han disecado en mis tripas y estoy haciendo de vientre dentro del corazón…

¡Ay! Vaya desgracia la mía.

¿Cómo llegué a caer en este estado?

Yo, que siempre fui un destacado entre los míos…

Aún recuerdo cuando estaba yo clasificado al lado de mis flamantes hermanos, en una tienda de artes plásticas.

No éramos rotuladores cualesquiera, de esos que venden en los chinos, no.

Nosotros éramos Rotuladores Pincel; con punta fina y firme por un lado y en el otro unas suaves y flexibles cerdas que permitían unos trazos de ancho variable.

Yo era el 090 Amarillo Bebé, de la serie de colores brillantes, y hablo en pasado porque espero que ningún bebé tenga el aspecto que yo tengo ahora.

Sólo el 990 era un amarillo de un tono más claro y delicado.

Una vez, un artista se decidió a comprarnos a mí y a 9 de mis hermanos (éramos una elección obvia).

Te abriría la cabeza con un destornillador.

Te estrangularía con el tubo del aspirador.

Te abriría el canal con una horquilla.

Te cortaría en la femoral con una cuchilla.

Te tiraría desde el séptimo piso en pelotas.

Te envenenaría con lejía en la sopa.

Te asfixiaría abriendo la llave del gas.

Te torturaría hasta que no pudieras más.

Te haría todas estas cosas cada vez que lo vuelves a hacer. Pero no lo hago. ¿Sabes porqué? Porque te quiero mucho.

Feliz día de la Madre.

Allí estaba yo, justo en el centro de una espiral de devastación…

El derrumbe de todo lo que conocía rugía con agonía.

Un mar de manos tendidas hacia mí pidiendo socorro.

Yo estaba tras un muro invisible de impotencia.

La desgracia giraba en torno a mí como un derviche en trance.

Podía ver el rostro de Kali, sonriéndome mientras sacaba su lengua en una terrible mueca

y me miraba con sus ojos enajenados y su collar de cabezas degolladas.

El vendaval de acontecimientos intentaba alcanzarme mas, ni un escombro, ni una ceniza, ni una mota de polvo logró rozar siquiera la forma que contenía las ruinas de mi interior.

Mi castigo era el de ver el sufrimiento en derredor y no poder hacer nada.

Lo veía todo, lo sentía todo, siempre desde el ojo del huracán.

T. Owen

            El llanto nublado de Octubre cae entre titanes de hormigón y cristal, mientras el silencio de los caminantes se funde con el asfalto y el agua.

La ciudad ha muerto.

Las sombras vagan por sus aceras envueltas en los cascarones vacíos de lo que un día fueron personas; los niños buscan en las calles el rastro de la luz del sol, incapaces de recordar su caricia.

La ciudad ha muerto.

Su cadáver yace postrado donde siempre estuvo, y donde por siempre estará, condenada al abandono en una eternidad que la olvidó incluso antes de concebirla.

La ciudad ha muerto.

La brisa ya no arrastra el aliento gris de sus corceles de acero. Los hombres han dejado de pensar en el presente y de creer en el futuro. Ya no hay vigor en las miradas, solo oscuridad. No hay día. No hay noche. No hay vida. No hay esperanza… ...