SOPA DE RELATOS

Huele a subversión en las aceras y hay demasiadas pocas alcantarillas por las que dejar ahogar la desesperación. Nada te sale bien chico, el cielo se ha roto en dos pedazos y tú te has quedado justo en medio, donde respirar casi ni importa, y abrir los ojos es solo un pasatiempo. Arrastras tiempos mejores de una cuerda, paseando carcajadas que rebotan en todas la ruinas ajenas, que ha día de hoy, son tu propia casa, aunque ni entre cuatro paredes puedes aguantarte las ganas de estallar. Eres una granada de mano con la anilla en la boca, escupiendo palabras que la cerveza amontona en la punta de tus fracasos. Perder la cordura te acerca solo un poco a los barrotes de la jaula, pero ni así te sientes bien. Después de perder el equilibrio solo queda coger aire y aguantar la caída y sabes que el suelo te retiene mejor que todos los que algún día te intentaron cambiar. La mala suerte se coló en tus pisadas tiñéndote el camino de nihilismo y ya ni llenar tus pulmones de recuerdos consigue hacerte remontar. Te tambaleas desquiciado en un fondo de ciudad que no esta de tu parte, y las farolas han dejado de ser cómplices de tus luchas. Sobrevives inyectándote ceguera y canciones, te derrumbas sobre venas latentes y drogas que juegan contigo al escondite. Tú siempre pierdes chico. Ya todo esta perdido, todo esta inventado, todo esta soñado. Solo nos queda seguir, seguir como somos, con quienes queremos y como nosotros queramos. Lo demás, ya se vera. ...

- Has cogido el jabón padre? – el niño formuló esa pregunta mientras todos se dirigían hasta las duchas. El padre no prestó atención, tenía la mirada dirigida hacía el suelo arenoso de la granja.

- Digo que si has cogido el jabón para lavarnos, papá

- Nos lo darán cuando lleguemos hijo, tu estate tranquilo y recuerda lo que te dije ayer por la noche, ¿vale? ...

Tenía una memoria prodigiosa, podría haber sido un portento y, sin embargo, consagró su vida a recordar el momento en el que empezó a recordar.

Una vez muerto fue olvidado, triste final para alguien como él.

Mátame.

Arráncame los ojos,
destrózame la vida,
tan pausada.
Mátame de un disparo,
de un corte en el cuello,
de asfixia y congoja.

Mátame.

Derrama mi sangre
a borbotones,
despelleja mi pulmón
a cuchilladas,
descuartiza esta razón
esperanzada.

Mátame.

Atraviésame el cuerpo
con agujas heladas
que me hiervan las venas
mientras te empapan.
Mátame.
Acaba con todo y
déjame en nada.

Mátame.

Termina tu trabajo
de mafia desordenada,
de locura y confusión,
de inmadurez malvada.
Córtame los brazos,
desgarra mi voz,
mi espalda,
revienta mis pulmones,
muerde y arrasa
con mis pezones,
cuélgame del pelo,
hunde mis pasiones,
rechaza mis besos.

Mátame.
Acaba con tanto amor.
(¿Puedes?).

Hay días que me siento.
Hay días que lo siento,
me quema el viento
en el cuerpo,
y días que siento.

Hay días que te siento,
o te presiento
en el tiempo
y prevengo mi tiento,
y días en que no estoy siendo.

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A veces me maldigo en sueños.
Despierta, los remordimientos.

Olvidar el sabor
de un plato que no sé cocinar
es suficiente.

Una fotografía mental
sin la banda sonora original
es decadente.

Surgió de la nada, de la forma más imprevista, o natural.

Vino como van las moscas a la mierda.

Igual que los niños caprichosos y chillones
serán personas egoístas y sordas.

Como van los carroñeros a su festín
de vísceras putrefactas.

Es inevitable que las cucarachas vengan en verano.

Así llegó la locura a visitarme,
y así la invito con asco y resignación.

¡Hola querido diario!

Hoy he visto en la tele la pelicula de tarzán. Siempre quise salir de la civilización, desnudarme y trepar por los árboles, pero debido a mi trabajo de contable nunca lo hice… Hoy me he decidido, cuando acabe estas líneas saldré de casa, para probablemente no volver jamás. Quiero explorar el mundo, y explorar mis posibilidades, pues estoy seguro que hay mas vida fuera de la ciudad que entre estos grises paisajes.

Intenté convencerme a mi mismo de que cuando acabase de escribir “unas líneas” partiría, pero veo que prolongo al máximo posible mi estancia aquí. Parece que el confort nos ata a la silla, y cuesta más separarse de él que encontrarlo, (y mira que con la crisis es difícil encontrarlo…) Bueno ahora si que si, me despido, cuando acabe esta línea cerraré el boligrafo, y saldré a la calle. ...