SOPA DE RELATOS

Tarde gris. Otoño.

La lluvia fina como agujas

Moja la hierba muerta.

Lamentos. Quejidos.

Súplicas.

La monótona melodía

De un violín lejano…

Clava sus notas melancólicas

En los corazones desdichados.

Las flores mustias envidian

Al enhiesto ciprés que,

De nefasta piedra rodeado,

Observa la escena sin interés.

De negro las mujeres,

De negro los caballeros,

Corren las lágrimas con las notas puntiagudas

A lo largo del sendero.

Una fuente murmura.

Sopla, frío, el viento.

Todos callan. Nadie habla.

Parece pararse el tiempo.

Tarde gris.

Las nubes, tristes, se agolpan

Para darse mutuo consuelo.

Alza la voz al cielo

Mirando el yerto, níveo y muerto ...

Le vi por primera vez dónde sólo se ve a los muertos, en un sueño. Tenía las manos suaves, me agarraba con fuerza para subir una pendiente abrupta, en medio de una niebla espesa, que no hacía presagiar nada bueno. A pesar de sus esfuerzos, de sus palabras de aliento, mi respiración era cada vez más agitada, mi corazón latía en la cabeza con un ritmo frenético y mis músculos se iban tensando tanto que dolían como miles de agujas ensartadas en las sienes. Cuando mi mano se soltó de las suyas y empecé a caer, desperté con la sensación de seguir cayendo al vacío. ...

El inspector general de la policía de Crawley, un cincuentón adaptado a la rutina refunfuñaba por haber tenido que alejarse tanto de su comisaría. El caso es que una serie de extraños asesinatos se habían producido a lo largo de toda la costa de West Sussex, y la policía de toda la región no daba abasto, así que habían tenido que recurrir a las pacíficas villas de interior donde nunca sucedía gran cosa que valiese la pena registrar con un sinfin de inútil papeleo. ...