SOPA DE RELATOS

Dejó caer su mirada,
incrédula y lasciva,
en la piel de la mujer,
de un dorado doloroso para la vista,
abrasador para su mano mortal,
y la mirada
– ansiosa, impaciente –
recorrió la frontera que separaba carne y tela.

La piel de la mujer
jamás estuvo tan cerca de sus manos
– sí de sus perversos pensamientos –
ni su espalda tan desnuda.

Se permitió estirar un dedo,
dudoso, inexperto,
dibujando la línea de la ropa
en el aire, a escasos centímetros
de la piel de la mujer,
para sentir el dulce y ansiado calor.

A pesar de todo, tal vez esa noche,
no iba a morir de frío.

Ando por las calles,
paseo por la vida angustiada,
llena de un dolor,
llena de rutina,
de charcos secos en mi alma.

Contemplo el mundo con ojos de cordero degollado,
con vista de halcón tuerto y enjaulado,
con vistas a una selva,
desvirgada,
cubierta de edificios y portales.

Ando por las calles.
Veo desgracia, vanidad, cielo azul
y ojos azules,
nubes contaminadas como mi pena,
niños corriendo, gatos atropellados,
semáforos en rojo sangre,
chorreando,
como chorrea por los cristales
la impura y ardiente lluvia,
que a veces me empapa
y gotea mi nariz.

Paseo en mi costumbre,
descuartizada,
por las playas sin barniz,
sin excavadoras profanas.
En los alcantilados me detengo,
y miro el abismo
de roca cálida y espuma helada.

Contemplo el mundo con ojos
acongojados en tu precipicio.

Huele a subversión en las aceras y hay demasiadas pocas alcantarillas por las que dejar ahogar la desesperación. Nada te sale bien chico, el cielo se ha roto en dos pedazos y tú te has quedado justo en medio, donde respirar casi ni importa, y abrir los ojos es solo un pasatiempo. Arrastras tiempos mejores de una cuerda, paseando carcajadas que rebotan en todas la ruinas ajenas, que ha día de hoy, son tu propia casa, aunque ni entre cuatro paredes puedes aguantarte las ganas de estallar. Eres una granada de mano con la anilla en la boca, escupiendo palabras que la cerveza amontona en la punta de tus fracasos. Perder la cordura te acerca solo un poco a los barrotes de la jaula, pero ni así te sientes bien. Después de perder el equilibrio solo queda coger aire y aguantar la caída y sabes que el suelo te retiene mejor que todos los que algún día te intentaron cambiar. La mala suerte se coló en tus pisadas tiñéndote el camino de nihilismo y ya ni llenar tus pulmones de recuerdos consigue hacerte remontar. Te tambaleas desquiciado en un fondo de ciudad que no esta de tu parte, y las farolas han dejado de ser cómplices de tus luchas. Sobrevives inyectándote ceguera y canciones, te derrumbas sobre venas latentes y drogas que juegan contigo al escondite. Tú siempre pierdes chico. Ya todo esta perdido, todo esta inventado, todo esta soñado. Solo nos queda seguir, seguir como somos, con quienes queremos y como nosotros queramos. Lo demás, ya se vera. ...

- Has cogido el jabón padre? – el niño formuló esa pregunta mientras todos se dirigían hasta las duchas. El padre no prestó atención, tenía la mirada dirigida hacía el suelo arenoso de la granja.

- Digo que si has cogido el jabón para lavarnos, papá

- Nos lo darán cuando lleguemos hijo, tu estate tranquilo y recuerda lo que te dije ayer por la noche, ¿vale? ...

Tenía una memoria prodigiosa, podría haber sido un portento y, sin embargo, consagró su vida a recordar el momento en el que empezó a recordar.

Una vez muerto fue olvidado, triste final para alguien como él.

Mátame.

Arráncame los ojos,
destrózame la vida,
tan pausada.
Mátame de un disparo,
de un corte en el cuello,
de asfixia y congoja.

Mátame.

Derrama mi sangre
a borbotones,
despelleja mi pulmón
a cuchilladas,
descuartiza esta razón
esperanzada.

Mátame.

Atraviésame el cuerpo
con agujas heladas
que me hiervan las venas
mientras te empapan.
Mátame.
Acaba con todo y
déjame en nada.

Mátame.

Termina tu trabajo
de mafia desordenada,
de locura y confusión,
de inmadurez malvada.
Córtame los brazos,
desgarra mi voz,
mi espalda,
revienta mis pulmones,
muerde y arrasa
con mis pezones,
cuélgame del pelo,
hunde mis pasiones,
rechaza mis besos.

Mátame.
Acaba con tanto amor.
(¿Puedes?).

Hay días que me siento.
Hay días que lo siento,
me quema el viento
en el cuerpo,
y días que siento.

Hay días que te siento,
o te presiento
en el tiempo
y prevengo mi tiento,
y días en que no estoy siendo.

———————-

A veces me maldigo en sueños.
Despierta, los remordimientos.

Olvidar el sabor
de un plato que no sé cocinar
es suficiente.

Una fotografía mental
sin la banda sonora original
es decadente.

Surgió de la nada, de la forma más imprevista, o natural.

Vino como van las moscas a la mierda.

Igual que los niños caprichosos y chillones
serán personas egoístas y sordas.

Como van los carroñeros a su festín
de vísceras putrefactas.

Es inevitable que las cucarachas vengan en verano.

Así llegó la locura a visitarme,
y así la invito con asco y resignación.

¡Hola querido diario!

Hoy he visto en la tele la pelicula de tarzán. Siempre quise salir de la civilización, desnudarme y trepar por los árboles, pero debido a mi trabajo de contable nunca lo hice… Hoy me he decidido, cuando acabe estas líneas saldré de casa, para probablemente no volver jamás. Quiero explorar el mundo, y explorar mis posibilidades, pues estoy seguro que hay mas vida fuera de la ciudad que entre estos grises paisajes.

Intenté convencerme a mi mismo de que cuando acabase de escribir “unas líneas” partiría, pero veo que prolongo al máximo posible mi estancia aquí. Parece que el confort nos ata a la silla, y cuesta más separarse de él que encontrarlo, (y mira que con la crisis es difícil encontrarlo…) Bueno ahora si que si, me despido, cuando acabe esta línea cerraré el boligrafo, y saldré a la calle. ...

El manto negro de la noche se extendía por doquier, cubriendo incluso los rincones más inverosímiles y arrojando estrechas sombras sobre las calles adoquinadas de la ciudad. Un frío extraño recorría los caminos e iba acompañado de una neblina fina y delicada como un paño de algún tejido vaporoso. Sólo la mortecina luz de unos faroles ardía e iluminaba la penetrante oscuridad. Habitualmente, mendigos y vagabundos mutilados habitaban la noche en busca de cobijo bajo un portal abandonado donde lamentar sus penas, pero aquella noche en especial nadie rondaba las calles, quizás a causa del frío. O quizás no. Las ventanas de las casas de piedra, cerradas a cal y canto; los caballos, en sus establos; las estrellas parecían haber abandonado su morada en el cielo. Y la Luna también. ...

Corria el año 1890 en Austria. Un chaval, de nombre Adolfo, que siempre habia sido maltratado y humillado por sus compañeros del colegio, que le llamaban paliducho,feo y para colmo enano (por su bajisima estatura), un dia recibe un regalo de su madre , un precioso fusil (obviamente de juguete). Es de esos que usan en las guerras, aseguró la madre. El niño, contentisimo, se lo enseño a sus compañeros, que maravillados por el fusil lo dejaron jugar con ellos a los soldados.
- Tu te pones allí y nos tienes que disparar, como en la guerra, pero nosotros nos esconderemos ¿Vale? – le explicaron entre todos.

El niño obedecio y contó hasta 10, despues salio en busqueda de sus compañeros, pero a su sorpresa estos le sorprendieron y se lanzaron a por el golpeandole y robandole su querido fusil. El niño se echó a llorar y volvio a su casa buscando la consolacion de su madre. Una amiga de la madre , que estaba cerca cuando el niño llegó , le dijo a esta: ...

Yo tuve una madre diferente a todas las madres
y parecida a algunas.

Sus enseñanzas fueron pocas o raras,
sus cuentos inadecuados para una niña,
y la luz de sus ojos contenía mi amor.

Porque la amé como escasas veces
se quiere a una madre.

Ahora tengo su legado:
un libro de ficción.
Palabras encadenadas en locas uniones y significados.
Letras que cuentan de lo invisible y lo imposible.

Ahora, o hace tiempo, la perdoné.
Y necesito saber que ella, en su locura, me quería.
Así busco su cariño en papeles.
Así pierdo un rato la compostura.

¿No tengo yo, acaso, derecho al desequilibrio,
si soy la hija de una diosa y
la heredera legal del mundo?

Me permito una sonrisa para no gritar su nombre.
Y espero, que allá donde esté, ella también me perdone. ...

Llevaba toda una vida al lado de su mujer.

Así que cuando Fernando entró esa tarde en la cocina, y vio a su esposa, la mujer con la que había convivido medio siglo, tirada en el suelo, aparentemente muerta, apenas reaccionó. Porque nada más verla supo que estaba muerta, que su postura, sus ojos vidriosos y fijos en algún punto invisible del techo, eran irrefutables. Siquiera tuvo un instante de esperanza o de miedo para imaginar que se equivocaba.

Sin embargo, se agachó con mucha dificultad, poniendo una rodilla en el duro y frío suelo. Debía asegurarse. Levantó una mano temblorosa y arrugada para buscar el pulso de su mujer en la muñeca. No lo tenía, y su piel estaba fría, helada no. Pero fría. Se convenció unos segundos más viendo un cuerpo inerte, inmóvil, y pasó tímidamente sus dedos por la mejilla de su esposa. ...

Paseo ciega por tus “te quieros”
restando vidas a la tuya;
me subo cada noche a la luna
a buscar un punto de lucidez.

Me remonto al principio de los tiempos
cayendo poco a poco en la locura;
empiezo a necesitar una (aunque sólo sea una)
de tus caricias en mi piel.

Entro en bucles demasiado conocidos,
transitados por ajenos desde ti,
precipito la caída en el abismo;

en silencio te comprendo, incomprendido,
resultaste ser parte de mí,
pero sé que siempre acaba siendo lo mismo…

Un día que todavía no ha pasado me convertiré en el agua de la ducha para bajar por tu cuerpo y recorrerlo a mi antojo.

Transformada en líquido voy a poseer toda tu piel.

Y tú, sin querer, te expondrás bajo el chorro de tibio deseo que seré, y sin saberlo me darás tus brazos, ofrecerás tus axilas a mis lágrimas de agua potable y resbalaré por tu frente, tu nariz, tu boca, tu cuello, tus pechos y tu vientre.

Resbalaré por tus muslos, por tus nalgas y tu espalda.

Seré un caudal retornable que comienza cuando cae del grifo tocando tu cabeza, y acaba en las plantas de los pies.

Seré omnipresente, porque cada centímetro de tu piel será mío, y cada gota de agua que se pose, resbale o rebote en ella, será mi mano, mi cuello o mi sexo. ...

Si no tienes conciencia, no pondrás impedimento.

A veces me descubro irracional y perversa, y debo sujetar mis manos para no acariciarte.

Duermes.

Si mis desobedientes dedos recorren tu espalda y tu culo sin tu permiso, lo siento.

Me poseen las ganas de tu cuerpo.

Me pregunto cuan profundo será tu sueño, cuánto podría aprovecharme hasta que despertaras.

Fantaseo con violarte.

Cada noche a tu lado imagino que te acaricio y abro tus piernas para lamerte.

Y no abrirías los ojos.

Dormirías, gemirías y te correrías en sueños.

Aquí está el destacado de Diciembre. El ganador ha sido Lascivo, quien publicó este relato el día 24 de Diciembre de 2009. Ganó la votación con un 37% de los votos.

En palabras de Lascivo: “Quiero compartir el mérito con Newowen, que obtuvo sólo un voto menos (y un voto más o menos no es algo muy significativo).  Por tanto, es tan bueno su relato como éste. Un saludo, Newowen . Y un saludo a los programas cutres que echan en la tele por las tardes.”

————————————————————————————————————————

EL DIARIO DE… INVITADO ESPECIAL

- Hola, muy buenas. Mi nombre es Gargamel.

- Pero…

- Sí, el malvado enemigo de los pitufos.

* El público abuchea. *

- Hola, Gargamel. ¿Cómo te gusta que te llamen?

- Gargamel es suficiente.

- ¡Muy bien, Gargamel! Me han dicho que eres un científico muy estudioso y que te gusta mucho la química, ¿es eso cierto? ...