SOPA DE RELATOS

Han pasado dos semanas, y la policía local no a localizado al asesino de la rosa, mientras pasa el tiempo, todos los días estoy vigilando los puertos. Mi madre cree que tengo novio, y es mejor que crea que lo tengo por ahora. Nada fuera de lo común, ni en las noches se ve movimiento sospechoso en los puertos, quizá la información sea falsa y tendré que empezar de nuevo.

Estando en el mercado del pueblo un chico roba comida,  el vendedor lo persigue por todos lados, tirando canastas de otros mercaderes y arrollando a la gente. Pero era tanto el desespero del vendedor, que llevaba un cuchillo en su mano. No podía dejar que aquel chiquillo saliera herido de la situación, pero tampoco como mujer debía entrometerme, de esa manera no tuve opción que tomar trapos y cubrirme la cara. ...

Desde fuera, mi instituto parece sacado de una arquitectura de Gaudí. Tiene tres pisos y la fachada parece una réplica de la Casa Batlló. En los tres pasillos que conducen de un ala a otro están separados por una única y espaciosa escalera diseñada para la comodidad de los estudiantes.

Pero aun así, subirlas es un coñazo.

Cuando volví a entrar… me di cuenta de lo vacío que estaba. Solían dejar abierto el establecimiento como biblioteca para alumnos que como yo, no podían estudiar en casa.

Al no ver a nadie, extrañamente, me sentí intranquila. Cuando estas acostumbrada a estar en un sitio abarrotado de gente, te acostumbras a oír el movimiento de las personas, de sus voces, sus pisadas… pero cuando estas en el mismo sitio oyendo solo tus pisadas… es normal que te sientas tan intranquila como yo… Me adentré en la primera aula que vi abierta y me senté en el primer pupitre que encontré… muy cerca de la puerta… Tonta de mí… porque parecía que esperase el mínimo movimiento poco familiar para salir huyendo fácilmente. ...

Dolor no es el sentimiento

Es más agradable, más profundo

Primavera no es el ungüento

Es más amargo, más rotundo

Palabras no encajan

Con golpes al sentimiento

Sentimientos no encajan

Los golpes de las palabras

Y yo, quieto

Observo el orgasmo bélico frente a mí.

Palabras que matan, cuchillos son para ti.

Más los manejas diestra

No solo por tus ojos

Ofreces esta  muerte siniestra….

Pero es dulce, es alegre…

Un dolor más agradable, más profundo

Un dolor más agradable, más rotundo

Un dolor de cuchillos diestros…

En tus ojos siniestros.

Su pelo, rubio tan intenso como el final de las llamas de la hoguera que nos calentaba se enmarañaba entre mis manos dejando en mis dedos, que ya jugueteaban con su cuello, su anhelado perfume.

Sin darme cuenta noté su nariz en mi mejilla, la acariciaba poco a poco mientras  jugueteaba con ella y notaba su lenta y profunda respiración.

Ella me sonreía, su sonrisa era blanca, era cegadora, me podía perder viendo como la saliva abrillantaba todos y cada uno de sus dientes, me dormía en ello, en su firme belleza.

Pero me cruzó el haz de luz que desprendían sus ojos oscuros con  pequeños matices marrones y me dejó desarmado, aunque nada comparado con sus labios, lo último que veía antes de acariciarlos con los míos, adoraba sentir que eran parte de su corazón y yo besaba sus latidos llenos de alegría y pasión. ...

Una esas cosas empalagosas que escribía hace muchos años:

No aguanto la espera. Jamás puede con los malditos nervios. Da igual, tú estas muy cerca de mi y podré verte cuando llegue el próximo tren. Ya te imagino, radiante, saliendo del vagón con tu sonrisa en los labios. Me hipotizas con solo mirarme. Tus ojos verdes son lagunas de agua encantada donde mi mente se baña, y siente tu armonía. Ahora me viene a la mente el recuerdo: estaba nublado, como ahora, y llovía sin parar. Nos fastidió el paseo que teniamos previsto, pero no fue lo suficientemente fuerte como para detenernos. Cogimos el paraguas y subimos a la terraza de aquel edificio. Me maravillo al recordarte con aquella falda larga hasta el suelo que llevabas, el rimel que se corrió por tu mejilla a causa de la lluvia. Me mirabas y me sonreias. Abrazados mirabamos las calles. La gente pasaba de un lado para otro, ignorantes de nuestra presencia. Inventamos sus vidas en un pequeño juego. Te decía “Aquella vieja que esta allí…, en aquel balcón, tiene siete gatos debido a que tuvo siete hijos que se le perdieron, y ahora todo su amor lo gasta en ellos como si de sus hijos se tratase”. Cada una de las personas de la calle eran objetivos de nuestra imaginación. ...

Si te alejas, si te acercas. Si hablas o te callas

Borré cada línea, cada sombra, cada gesto, cada risa, cada recuerdo. Y conté hasta tres y abrí los ojos, todo era diferente.

“Y deja que sea inocente, porque así será bueno”. ¿Inocente? ¿Bueno? ¿acaso sabía el significado de esas palabras, la peligrosa combinación que hacen? ¿no conoce el mundo real?.

Y la pelea terminó y un hilo de sangre salía por la comisura de sus labios. Se reía mientras se limpiaba con una mano y se sostenía con la otra clavándose las piedras del suelo en su piel. Y se alejó y no miro atrás pero seguía siendo aquel chico inocente que todos conocimos aquel año donde todo cambio.

Gruñir que te quiero

Mis aullidos resonando en los rincones del amor

Sin medida conocida, y yo un inculto del sentir

Sin nociones de lo que habla, sin conocer el vivir

con la niña que maneja a su antojo el corazón

Del retazo de un poeta acabado

Si su musa no le inspira las estrofas más bonitas.

Tú gimiendo y resoplando me comiste el corazón

De diario, el de siempre, el que a ratos me hace caso,

El que pierde la razón cuando piensa sólo en ti,

Y eso es siempre desde aquel dichoso mes de Abril.

Tus gemidos, mis aullidos, un sollozo, y el despojo

Del ropaje que enjaula sentimientos desnudos

Nos sirvieron pa entender que aquí ya no hay na que hacer

Sin abrazos, sin acariciar los labios del pecado, ...

Tanteó la mesita de noche pero no halló lo que buscaba. En su búsqueda hizo caer su iPod, que al chocar contra el suelo produjo un sonido familiar para Samuel; no era la primera vez que el aparato se estrellaba por culpa de su torpeza. Pestañeó varias veces tratando de abrir los ojos para poder buscar mejor, pero aún así no tuvo suerte. Había muy poca luz en la habitación, aún habiendo pasado ya el medio día, la persiana estaban bajada y la poca luz que se filtraba no era suficiente para sus ojos miopes. Los despertares nunca fueron lo suyo. ...

El avión dio vueltas en círculos en la negra noche. La lluvia caía desde las entrañas del mismo cielo. Desde lo alto, la ciudad era una miniatura. David podía sentir el calor de todas las luces que brillaban abajo, como si de una colmena gigante se tratara de pequeñas abejas que ayudaban a destruir el medio. Sabía que los viajes de negocios no eran divertidos. Tras a su asiento de lujo había un sofá donde una pareja disfrutaba de una copa, reía y se cortejaba. Para él todo era más serio; su maleta, que se encontraba arropada en sus rodillas, era el único espacio que debía proteger. Sabía que aquellos viajes era muy importantes en su carrera en la empresa, pues si perdía alguno peligraba su puesto. Aún así tenía contactos en la empresa que solventaran sus pequeños errores. ...

-¿Ha terminado? -Kham bien vestido, con traje y corbata al mas estilo puritano, escupió las palabras, sin ganas de discutir.

-Lo he dejado bien claro -con un tono orgulloso de haber plantado sus ideales a su jefe, el empleado vestido con uniforme azul con el logotipo de la gran corporación, cogió confianza.

-El ascenso que pide, no es posible ahora mismo, quizás con el tiempo… -por su parte, ya estaba resuelto. Por supuesto que ese aumento era posible, pero hablamos de poder, y en estos términos dar un poco de libertad al subordinado podría suponer un riesgo. Se debe mantener una postura firme y poner cada eslabón en su sitio. Pensar fríamente era crucial. El único problema es ¿cuándo se deja de pensar con frialdad?- Gracias, cierre la puerta al salir.

-¿No me escuchó?, Necesito ese dinero… -el pobre empleado de pelo rizado, perdió toda impetud del inicio. ...

Hay algo en este mundo que todavía nadie ha visto. Es algo amable y muy dulce y si has podido fijarte en ello, lo desearías. Por eso el mundo lo ha escondido. Para asegurar de que no cualquiera pueda ponerle la mano encima. Pero en algún momento alguien lo encontrará. Esa persona se supone que lo encontrará, es también la que será capaz de encontrarlo. Así es como es.

- Lluvia ¿Aun sigues escribiendo? Si Juan Ramón te pilla vas a morir – la voz de Aura me sacó de mi embriagadez personal – Sé que te gusta escribir, pero no deberías de hacerlo en sus clases, es un suicidio académico.

Suicidio académico o no, las clases de mi aburrido profesor de Historia del Arte, curiosamente, eran inspiradoras para una aficionada escritora de relatos. La que aspiraba a ello era yo, Lluvia Inoue, alumna de la Escuela de Arte del Centro, una soñadora despierta. ...

Estaba preciosa.
Te lo juro.
Nunca la habia visto tan guapa.

Estaba bebiendo y de repente aparecio, o eso me parecio a mi.
Estaba bebiendo y de repente la vi.
Yo bebia y fumaba, pero eso no tenia nada que ver con que ella estuviera tan guapa.

Llevaba un vestido muy corto, creo que a rallas. Y unas botas altas de tacon negras.
Llevaba el pelo corto y muy rojo, rojo sangre, rojo fuego.
Llevaba medias, el vestido muy apretado y una sonrisa enorme.
Una sonrisa que me encanta. Una sonrisa que me gusta creer que solo tenia al verme a mi, o al menos yo solo la veia cuando me acercaba mucho a ella. Como cuando yo me acercaba a darla un beso, como cuando ella se acercaba a darme un mordisco.
Llevaba su bolso con toda su ingenuidad, su estupidez en la nariz y su cabeza llena de locuras.
Y llevaba toda su tristeza como siempre, ...

Tendrá otro novio, el dolor, terminará por desaparecer y mi huella en su piel se convertirá en cenizas, es tan complicado esto del amor, que no se si lloro por su ausencia, o porque sé que ahora estará besando a otro… Ahora, que me siento como un idiota al imaginar que ya no piensa en mi, pero… es tan difícil esto del amor, que no se si lloro porque la echo de menos o porque ahora se que si quiera recuerda mi nombre… No, no hay fácil solución, no existe aquello que arregle los entuertos, ahora, quizás me arrepiento, es pensar que ya no volverás y algo parecido a un corazón se desmorona, de nuevo, hacerme a la soledad mientras mi paso por tu vida desaparece, mientras que el camino que forjamos unidos comienza a perderse de mi vista… Es tan difícil esto del amor, que no hace mas que me sienta enamorado… ...

Recuerdo que cuando era pequeña, cada viernes por la tarde mis padres se arreglaban para salir. Yo me quedaba con mi madre viendo como elegía la ropa que se que se iba a poner y el maquillaje que iba a utilizar. Cuando terminaba le pedía que me maquillase, se acercaba me ponía un poco de colorete y me besaba en la frente dejando la huella de sus labios. Mi padre como de costumbre, entraba enfadado porque no le salía el nudo de la corbata y ella con su infinita paciencia se lo explicaba las veces que fueran necesarias. ...

La Muerte recoge las vidas en su etéreo carro de marfil, alabastro y hueso, dejando los cuerpos como abono para la nueva siembra.

Pero durante las guerras, está tan afanada que deja a unos cuantos desdichados en agónica espera para el siguiente viaje. Sin embargo, a veces el devenir de las cosas, hace que alguno retrase su pasaje hacia tan fatal marcha.

*****

Los días se arrastraban con la angustiosa lentitud propia de una pesadilla. Los terribles gritos de agonía y llantos, los ruidos de disparos en la lejanía, explosiones… Ésa orquesta dantésca, en su conjunto, eran como el rugir de una feroz bestia descomunal, tan inconmensurable que no la abarca el pensamiento para darle una forma, alimentándose de instante en instante, con el odio de los hombres.

La necesidad de procurarse alimento no era diferente para los Faucon. Cada vez que Jean Michel salía al huerto, lo acompañaba su escopeta. ...

El primer caso se dio en una sala del Museo del Prado de Madrid.

En la sección de Goya, sus “pinturas negras” se habían puesto a la par de la obra de Rothko en cuanto a la pureza descriptiva del nombre de la obra para con ésta (tampoco hay mucho que describir…) o podríamos decir que se convirtieron en la antítesis del “blanco sobre blanco” de Malévitch.
Dentro del marco sólo vacío.
Las noticias lo achacaron a un acto de vandalismo a algún dadaísta iconoclasta o a algún enfermo mental.
Otros acusaron al vigilante de seguridad, pero las cámaras revelaron que él no estaba allí en ése momento.
Nadie estuvo allí. La obra sencillamente se tornó negra por completo.

Mientras los especialistas sometían a estrambóticas pruebas piezas microscópicas de lienzo, los atónitos turistas del Louvre declaraban haber visto una sombra que se daba un rápido atracón con un cuadro de Arcimboldo y desaparecía dejando un rastro irisado y cambiante que echó humo y luego no dejó más rastro. ...

Él. Contrito. Cerrado.
Alejado de la manada.
Sin dejarse cercar por normas,
por costumbres.
Siguiendo su propio destino.
Sin ataduras ni cadenas.
En libertad.
Sin necesitar nada más.

Ella. Joven. Perdida.
Buscando nuevos puntos de mira.
Anhelando nuevos horizontes,
nuevos lugares.
Deseando encontrar su propio camino.
Sin excesos ni defectos.
En armonia.
Sin saber que necesita.

Un día, en un punto del cielo
confluyeron ambos.
Se cruzaron las miradas y las ganas.
Curiosidad mutua por ese otro ser
que no pendía de un hilo,
que no dependía de nadie.

Decidieron entonces aullar al mismo ritmo.
Buscar juntos su destino.
Andar a la par su camino.
Crear una manada propia
sin normas ni desatinos.

Porque hasta el animal más salvaje puede apaciguarse si se sabe hacer la caricia correcta…

Sashka Saravin

Abdel se levantó una mañana como tantas otras al escuchar los suaves y piadosos desgarros del silencio que profería Saul, el gran orador de la mezquita…

” Honorabilidad y Responsabilidad, eso les abre toda las puertas”

Era una voz relajante, tranquila, que estiraba las palabras y emitía los sonidos fuertes de manera más melodiosa. Abdel caminó descalzo hasta una palangana que tenía preparada en una esquina. Se arrodilló se lavó las manos y la cara, y sin incorporarse y con las manos mojadas las frotó cuidadosamente sobre sus pies aguantando el equilibrio de su cuerpo sobre las rodillas. Algo difícil pero acostumbrado a hacerlo a menudo no le costó. Apartó la palangana estiró una tela que tenía detrás y avanzó dos pequeños pasos con las rodillas hasta posarse sobre la pequeña alfombra. ...

Hoy, ya no puedo definirlo. Pasó por la atración, luego por la aceptación, después por el conformismo, luego por el miedo. Después la angustia, la desilución…le sigue el daño, la bronca, la melancolía, algunos alientos de odio…

Hoy, no puedo ni describirlo. Ni en una palabra, ni en sonido, ni con una seña o un signo. No se porque busco ese espejismo otra vez, porqué busco si todo está más claro que mis lágrimas, que aún no brotaron, porque no asumen su derrota.

Hoy, perdí la cuenta de las veces que te dije adiós.

Hoy me di cuenta que no es necesario despedirme…

Muere Mario Benedetti, escritor y poeta, a los 88 años, en Montevideo.

Un gran adiós a un tremendo autor.