SOPA DE RELATOS

Han pasado dos semanas, y la policía local no a localizado al asesino de la rosa, mientras pasa el tiempo, todos los días estoy vigilando los puertos. Mi madre cree que tengo novio, y es mejor que crea que lo tengo por ahora. Nada fuera de lo común, ni en las noches se ve movimiento sospechoso en los puertos, quizá la información sea falsa y tendré que empezar de nuevo.

Estando en el mercado del pueblo un chico roba comida,  el vendedor lo persigue por todos lados, tirando canastas de otros mercaderes y arrollando a la gente. Pero era tanto el desespero del vendedor, que llevaba un cuchillo en su mano. No podía dejar que aquel chiquillo saliera herido de la situación, pero tampoco como mujer debía entrometerme, de esa manera no tuve opción que tomar trapos y cubrirme la cara. ...

Desde fuera, mi instituto parece sacado de una arquitectura de Gaudí. Tiene tres pisos y la fachada parece una réplica de la Casa Batlló. En los tres pasillos que conducen de un ala a otro están separados por una única y espaciosa escalera diseñada para la comodidad de los estudiantes.

Pero aun así, subirlas es un coñazo.

Cuando volví a entrar… me di cuenta de lo vacío que estaba. Solían dejar abierto el establecimiento como biblioteca para alumnos que como yo, no podían estudiar en casa.

Al no ver a nadie, extrañamente, me sentí intranquila. Cuando estas acostumbrada a estar en un sitio abarrotado de gente, te acostumbras a oír el movimiento de las personas, de sus voces, sus pisadas… pero cuando estas en el mismo sitio oyendo solo tus pisadas… es normal que te sientas tan intranquila como yo… Me adentré en la primera aula que vi abierta y me senté en el primer pupitre que encontré… muy cerca de la puerta… Tonta de mí… porque parecía que esperase el mínimo movimiento poco familiar para salir huyendo fácilmente. ...

Dolor no es el sentimiento

Es más agradable, más profundo

Primavera no es el ungüento

Es más amargo, más rotundo

Palabras no encajan

Con golpes al sentimiento

Sentimientos no encajan

Los golpes de las palabras

Y yo, quieto

Observo el orgasmo bélico frente a mí.

Palabras que matan, cuchillos son para ti.

Más los manejas diestra

No solo por tus ojos

Ofreces esta  muerte siniestra….

Pero es dulce, es alegre…

Un dolor más agradable, más profundo

Un dolor más agradable, más rotundo

Un dolor de cuchillos diestros…

En tus ojos siniestros.

Su pelo, rubio tan intenso como el final de las llamas de la hoguera que nos calentaba se enmarañaba entre mis manos dejando en mis dedos, que ya jugueteaban con su cuello, su anhelado perfume.

Sin darme cuenta noté su nariz en mi mejilla, la acariciaba poco a poco mientras  jugueteaba con ella y notaba su lenta y profunda respiración.

Ella me sonreía, su sonrisa era blanca, era cegadora, me podía perder viendo como la saliva abrillantaba todos y cada uno de sus dientes, me dormía en ello, en su firme belleza.

Pero me cruzó el haz de luz que desprendían sus ojos oscuros con  pequeños matices marrones y me dejó desarmado, aunque nada comparado con sus labios, lo último que veía antes de acariciarlos con los míos, adoraba sentir que eran parte de su corazón y yo besaba sus latidos llenos de alegría y pasión. ...