SOPA DE RELATOS

Encuentra al escritor que tienes dentro

Llamada a una salvación


¿Cuántas lágrimas he de guardar, en mi bote de cristal?

¿Cuántos días he de olvidar para volver a ser feliz?

La vida, pura rutina, puro azar,..

No hace falta que diga todo lo bueno que me trajo la soledad en ciertos momentos, pero, si bien es cierto, sigo sin creer que haya un día sin mañana, una noche que no vaya más que a la deriva.

No creo que sea ético poder pegar una paliza a alguien, y encima, pegarnos unas risotadas.

Dejé de llorar hace tiempo en público a un amor prohibido, a una noche que no quiere volverse a repetir.

Sé que no puedo pedir que alguien reconozca lo que siente, imponer la verdad en la que yo creo, por mucho que sepa que en el fondo tengo razón, pero es lo que mi corazón manda como señal al cerebro.


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Basura prima


Mañana regordeta de inflada presencia en su despertar tras de noche y dia y noche y. Amarramiento de un utensilio de escritura ¡zas, zas! esquematización concluida. Convecciones de matinal emanación del trasero en infinita gradación de materias y presencias. Una mañana se despertó con pús en el rostro después de haber vivido todos los dias de su vida. Una cafetera coloreada, un manillar sucio de tradición, un vaso de conceptos bien calientes… con leche. Un tan poca luz que ni leer los propios pensamientos se puede ¡Vaya mañana! ¡Esta mañana! Un loco me salta de la tinta de „a“ de „Mercaderes asírios boicotean la cámara de comercio de Estonia“ de Perez Prado en el matinal „Augusto Augurio“.

¡El loco es él! ¡No le creais! ¡Nació de la tinta! ¡De la tinta!

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basura literaria nº 1


Un embalaje me era infiel…

Lorro lorro y lorro y no paro de llorar…

Unas veladuras me tapaban su interior

¡No seas recatada! – Yo la decía

Úrgame por y entre el lazo – Replicaba enfurruñada

¡Ay! ¡Que no se deja ver por dentro!

¡Ay! ¡Que no es tiesto y lleva flores! – cantaban en el pueblo

Un dia amaneció el pueblo sin cantares…

¡Oiga! ¡Florencio! ¡Despierte! ¡No se oyen ruidos de cantares! ¿Será que algún embalaje, que yo me sé, ha desvelado su secreto?

No hombre, hijo, nieto, sus veladuras son de cobre y de metal, de sillería y de artillería… son más inamovibles que Dios en persona mi hombre, hijo, nieto

Gracias a ese mismo ¡Si! ¡Menos mal! Corramos a comprar pan

No, hijo, hoy no queda pan, se ha acabado, corre y díselo a Florencio


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