SOPA DE RELATOS

Gary siempre había pensado que el Club Olimpo era el escenario perfecto para un asesinato. Lo hacía cuando se sentaba todas las noches en su mesa habitual, ubicada junto a las demás frente al escenario.

                Sin embargo, ese día estaba allí para algo más que eso. El viejo Bill le había encargado uno de sus trabajitos. Hacía tiempo que no contactaba con él, pero se trataba de un asunto de gran importancia, lo cual le hizo recordar que seguía siendo el mejor. Bill era el verdadero amo de Tango City. Desde la sombra, controlaba todos los garitos oficiales y extraoficiales, como el burdel en el que trabajaban las bailarinas del Olimpo. Marie, la principal, se había ido de la lengua y confesó ante la policía. Por eso había que eliminarla. Si no declaraba en un juicio, no había caso. ...

Me llaman cowboy, yo siempre me pregunté el porqué y porqueé a una amiga que respondió que era por mi parecido a un águila imperial. Bueno, no necesito explanarme en descripciones sobre mi aspecto e ideas dado que soy imaginario. Mi maceta es agradable y hago la fotosíntesis cuando me place ¿Qué más se puede pedir? ¡Incluso me sirven sardinas! El receptáculo de gravitación inversa tiene un ajardinado excelso que a las siete brilla naranja. ¡Míren! ¡Un centrifugador a sus izquierdas!… ¡Bonita ensalada de bonito Señor Bonitez! – le dije al cocinero aquella misma mañana mientras exageraba la apertura de mi boca para mostrarle lo avanzado que iba ya el proceso de trituración de una manzana iniciado solo un rato antes por el complejo de amasticamiento interdental. Me encaminé a la oficina de Queso que se situaba tras de una tela de araña y después de no saber que hacer hice picnic allí, por lo bajo y debajo de una alfombra de pelos de gato entreverados. Cuando los nazis invadieron Polonia yo me encontraba en un avión termonuclear que fué engullido por el dueño de la tela y en el periodo de tiempo dispuesto entre oficina de queso y señor bonitez. También rodaban morcillas, ninguna igual a otra en descripción o amoratonamiento. Observé por el espejo retrovisor que Graham Greene desayunaba con su esposa y leyendo la necrológica que publicó La Voz de Galicia con motivo del fallecimiento de Graham Greene. Mucho no se puede contar de este tipo de desayunos, sin mocilla, queso, ni bonito; desayunos de hermafrodita inglés. ¡Conmociónense el escote! ¡No desayuna morcillas el hermafrodita verde! Esa prodría ser la segunda explicación de porqué me parezco a un aguila imperial o soy imaginario. ¡Y si desean descubrir la verdad, les expreso mi deseo de mostrarles benevolencia permitiendoles, a ustedes, asistir al juicio y en calidad de jueces! ...

Fijemonos en los árboles, pasan ante nuestros hocicos dejando un sin fin de olores a „buenos dias, señor“ y a baberos de proto-burguesía. Y yo le digo al señor Árbol: ¿¡Y dónde están nuestros derechos?! ¿Se puede saber? No, se creen que pueden escapar de la tala. ¡Serán indecentes! Y luego con esos aires de no haber quemado un altar. Si me permiten la comparación, me recuerdan al agrado de la linea recta aromatizada; tiene profundidades pandimensionales la linea, pero es un efecto olorífico despues de todo, efectuado quizá en algún rincón de la caverna de Orpheo, un viejo labrador del aceite, constructor de arquitecturas grasas y filántropo de animales. Ser filantropo de animales no se desarrolla, en propio porvenir de autogerminación, sin dificultades; si se le deja vivir en una vieja cueva de aceite. Concretizando a nivel de compresión gradacional entre advenimientos de valores de respectivas liposolubilidades de animal en medio, pude observar dicho proceso paso a paso en fragmentación infinitesimal convertido en fotografía atemporal e inefable de un infinito de infinita existencia en los recuerdos vivencias y proyecciónes mentales de fragmentos de caspa o como diría Marx „De materialismos lingüisticos en el proceder de la burguesía del cuero cavelludo occipital“ ...

Este texto no estará improvisado, y como tal está pensado como un proceso. Su proceso a pesar de ser un proceso y, por tanto, improcesable, es reconocido y codificado con una serie de normas, que a diferencia de las de la improvisación, no surgirán durante el propio transcurso del escrito o improvisación; sino que están determinadas, suspendiendo algún tipo de metáforas en forma de vigas o pilares por sobre el texto como una tienda de campaña sujeta a cordones de marionetistas de tamaño humano. De esta manera se logra la ilusión del fétido aire interior a toda cápsula aislada del exterior. No hay osmosis posible en este texto. Un ‘capacidad de procesar procesos’ es requerido a modo de utensilio de comprensión. La comprensión, y excluyendo toda relación con aliteración, se relaciona aliterariamente con sus predecesores mediante el proceso de compresión de la comprensión. Sin pretender que figuras literarias enmascaren el propósito final de este texto determinado, que es la comprensibilidad de unos conceptos descalzos y juguetones, me limito a subrayar que subyacen ideas a estas apaciblemente banales palabras. Olvidando toda relación lógica y dejando que las ideas crezcan libres en el bosque no se llega a ningún ideal de ideas expresadas como clarinete de esquejes. Cada vez parecen mis frases más deshilachadas cuando, en verdad, se tornan específicas y concretizantes de una realidad… o lo que es lo mismo; de una idea. La realidad como idea. O lo que es lo mismo: Lo infinitamente inaprensible y supuestamente inexistente como lo infinitamente inconcretizable pero dado por supuesto. Gracia debería de hacerle, señores. ¡Cabalguen por sobre las cordilleras de los lomos de sus caballos! ...

“… yo me encontraba en la puerta de la residencia esperando a que Nana bajara con la chaqueta que se le había olvidado (y eso que hacía un frío curioso aquella mañana), cuando él llegaba con su bicicleta rosa, y al encontrarse con mi inexpresiva mirada, me dijo:
- ¿Que hay?
- Hola – lo saludé con naturalidad.
- Ha pasado mucho tiempo ¿Donde has estado metida?
- Me salió un orzuelo en el ojo…
Ni siquiera terminé la frase, porque me quedé loca al ver que se sentaba a mi lado… ¡Será mamón! Me tuve que armar de paciencia para controlarme:
- Así que mala de un orzuelo eh… – empezó sonriendo con aquella sonrisa que ahora tanto asco me da – Has estado muy rarita estos días…
- ¿Tu crees?
- ¡Pues sí! Por las mañanas te saludo y te haces la loca, en clase apenas me miras y cada vez que voy ha hablar con Nana y estas tú te vas pitando…
Nos quedamos en silencio, un silencio incómodo para mí porque tenía clavados esos ojos de cobarde mentiroso. Fue entonces, como si fuera un milagro, cuando vi mi oportunidad:
- ¿Sabes que pasa? Que lo que quiero es huír de ti; no me interesa tenerte en mi vida… porque para mí has perdido todo lo que tenías de hombre cuando me llamaste porque me hechabas de menos y por pasar de ti al día siguiente llegaste a clase lleno de chupetones. Pero hay algo que me consuela de esta triste historia de amor. ¿Quieres saber que es?
- ¿El qué? – me preguntó, fulminándome con la mirada.
- Que la tía que te tiras es fea como un demonio.
En ese instante salió Nana, y con una sonrisa en el rostro, tomé su brazo y juntas, dejamos atrás al Demonio de Rostro Angelical. ...

Me di cuenta desde el primer momento de que eras mi hombre perfecto: Eres tonto, insufrible, antipático por las mañanas, me avergüenzas cuando salimos por ahí con esa camiseta tan hortera de Super Mario, dejas la tapa del water levantada, te quejas a cada momento, me pones de los nervios, te gusta hacerme cosquillas aunque sabes que lo odio, siempre pierdes el mando de la tele, me mandas a buscarlo por toda la casa, y cuando estoy buscando en los sitios más inverosímiles, me avisas con tu típico “¡Cariño! ¡Deja de buscar, me había sentado encima!”, me aburres con tus largas explicaciones, no te gusta nada de lo que a mí, me pones morritos si salgo con mis amigas, te da palo salir a pasear, y si te saco a base de gimotear y poner caritas, te vuelves a quejar, cuando vamos al cine, te pones a charlar con el del lado, tus amigos están locos, eres un guarro de cuidado, pero yo no puedo tener la ropa del día anterior por el suelo, y por encima de todo eso, te quería y te quiero como si no tuviera nada mejor que hacer, que lo tengo. ...

Siempre que llego, las veo ahí, cada una con sus distintas formas, todas dispuestas en un orden y armonía que la mayoría no temina de entender y sin embargo para mí es obvio. Al principio me gustaba contemplar cómo a pesar de su reducido tamaño  conservaban lso rasgos a la perfección.

Les ponía nombre.

Ahora la rutina lo habia hecho un trabajo más.  Eso no significa que descuide mi obra por dejadez.

No, hay que ser muy meticuloso en esto. La mayoría lo hace algo rápido y mecánico.

Pocos saben el trabajo que requiere, el arte que conlleva.

A Algunos les cosería la boca antes de empezar, como hacen los jíbros.

Tengo mi propia mezcla eso sí. Mi solución donde las sumerjo. Cuando estoy en pleno ritual, todo se oscurece . Tan sólo el rojo reina en su trono hecho de Noche. Es revelador. ...

La mañana había sido desastrosa para Charles Foster. En sólo unas horas había perdido un millón de dólares y no le había quedado más remedio que vender a precio de saldo las dos hamburgueserías mejor ubicadas de la cadena que montó en un abrir y cerrar de ojos y ahora se había convertido en su principal quebradero de cabeza.

La venta de esos negocios le permitiría cortar la sangría de pérdidas que estaba sufriendo, pero tenía que pensar en algo más. Ya no le valía jugar con los precios, negociar con los proveedores, despedir a unos cuantos empleados o reducir los sueldos de los que sobrevivían a cada una de las podas que había realizado. ...

Hoy he leído una entrevista en  la que hablaban sobre los escritores, les definían como seres débiles, sensibles, que necesitan ser cuidados en todo momento y los cuales no saben hacer apenas cosas por sí mismos. Más bien decía que no podían hacer cosas solos, sienten tanta soledad que necesitan la constante compañía de alguien que sepa que les protege.
Yo no pienso que los escritores sean débiles, que sean seres solitarios, criaturas indefensas frente a un mundo complejo, en el que el papel es el único que comprende.
Yo pienso que son seres complejos, difíciles de entender pero valientes. No todo el mundo es capaz de sentarse frente a una hoja en blanco y crear un mundo nuevo ante sus ojos, o simplemente contar todo aquello que no les deja seguir viviendo en paz, escribiendo son libres.
¿Qué libertad es mayor que la de poder encontrar las palabras adecuadas, en el momento perfecto para expresar fielmente aquello que sientes? ...

Se llamaba Nayra Monzón Pérez.
Tiene 20 años.
Parece sacada de una revista de moda infantil.
Por lo visto han publicado su guión literario como el mejor de muchos años.
Pero es una cateta.

Hechos vistos por la directora de producción: ...

- ¿Cómo no voy a existir?

- Vamos a ver, que no pasa na…pero que aún no pasando na, que sepas que existir lo que es existir, no existes.

Adölf Pickler estaba atonito. Se echó a reir pero luego se dió cuenta de que era ridiculo reirse en esa situación.

- ¿Quieres decir que lo de la fabrica, lo de mis amigos, la chica esa guapa a la que le gusto pero yo estoy indeciso por pedirle salir, los accidentes en avión y mis aventuras en aquella aridas tierras son todo mentira? No es posible.

- Como diría Nike, Impossible is nothing. Eres fruto de mi imaginación. Bueno, de mi aburrimiento mas bien.

- Alomejor el que no existes eres tu – enseguida se dió cuenta de que era una estupidez lo que acababa de decir pero tiró p’alante cual lobo con presa tampax – alomejor te he creado yo para que cuentes mi historia. ...

Si mi vida no fuera plena‍‍‍ ilusión,

Y del corazón no lloviera amor,

Si el destino no me llevara a ti,

La vida no sería lo que es vida.

Hace falta poner imaginación,

Nada de literatura escrita,

Nada de metas ‍‍‍si no hay frontera,

Hacen falta barcos a la deriva.

Nadar es poder sobrevolar el mar,

Caer es poder volver a surgir allí

Donde la luz no es fruto de nada.

Si la amargura de un idiota

Ha de romper mis versos entredichos,

Que los haga girones, pues no temo.

“Gris melancolía es el color de las aceras”

Y es el día de hoy en el que me pregunto la razón por la cuál las mujeres nos seguimos engañando con la idea de ese príncipe azul idílico. Nos contoneamos por las aceras con nuestros zapatos de cristal como si fuéramos verdaderas princesas en ese baile donde conoceremos a nuestro príncipe,  ese príncipe que nos sacará de todos los problemas y preocupaciones que tenemos como bien nos dicen de pequeñas.  Nos miramos todas las mañanas en el espejo y siempre nos decimos ” hoy va a ser el día” Lo mejor de todo es que nos creemos que es verdad y una vez mas nos volvemos a subir en esos zapatos. Pero lo cierto es que lo único que podremos conseguir con ello es seguir mintiéndonos  cada día un poco más y que el desasosiego que sentimos cada vez que llegamos a casa, y sentimos el frío de la soledad, sea mayor a medida que pasa el tiempo. ...

Y aquí estoy, sentado bajo el árbol, bebiendome de un trago hasta la última gota de whisky que queda en la botella mientras la luna me ilumina. Todo por culpa de ese fulminante recuerdo, por volver a memorar el último día que supe de ti, por volver a recordar esa fatidica noche en la que te marchaste sobre tus stilettos y con ese vestido blanco que tan bien te sentaba, que tan loco me volvía. Y allí me dejaste, sentando sobre el divan, con la sutileza de la luz de la aurora iluminando la habitación, asimilando lo que realmente acababa de pasar. Ahora lo único que me queda de ti es ese maldito recuerdo, este agujero en el bolsillo y un corazón lleno de telarañas.

[Extracto de diario, Prueba Xj-99, Sujeto 19, antes conocido como John Hyde]

Querido diario,

Ya no puedo más. Todo se ha descontrolado. Firmo con sangre lo que antes me parecía simple misterio.

Ayer acudí al instituto como de costumbre. Los chicos me miran raro, parece que mis pequeños desmayos son cada vez más frecuentes. Megan ya no me mira, me evita por los pasillos. Ahora que estábamos tan cerca, ahora que ya habíamos tenido nuestra primera cita,…

Los chicos que antes me atosigaban me miran con miedo, no sé porque el perder simplemente la conciencia puede generar miedo en otra persona. Creen que estoy enfermo,… ahora he podido comprobar el porqué de esto. ...

En mi pueblo hay un día especial para los niños. Es especial porque podemos ser mayores.  Mi abuela dice que se hace para que aprendamos lo difícil que es ser mayor. Ese día los niños ponemos en un papel en blanco el nombre de otro niño y lo metemos en una caja de cristal. Gana el que más veces se repite.  Papá dice que eso es bueno porque elegimos en democracia pero mi abuelo cree que no. Luego, es nombrado alcalde del pueblo.

Este año le ha tocado a una niña, María. Es una chica lista pero muy mala. En el cole hace comerse a los más pequeños las hormigas del patio y cuando se enfada pega patadas a los demás. Pero hoy ha sido buena y nos ha regalado caramelos a todos. Además nos ha dejado jugar solos en la calle y ha hecho que los mayores nos lean siempre un cuento. ...

Realmente esa chica era patética.

Visto por un chico con ojos rasgados; ...

Cuando la noche deje de ser mi aliada y el día una simple morada.
Cuando me despoje de las mascaras que cubren mi cara y de las mentiras disfrazadas de secretos que no llevan a nada.
Cuando olvide aquellas palabras que atraviesan la piel y crean heridas que nadie puede ver.
Cuando sepa poner límites, saber cuando es el principio y cuando es el final de una etapa.
Cuando no considere el tiempo mi enemigo y deje de mirar a través de él.
Cuando valoré más lo que hay dentro que lo que se ve fuera.
Cuando mi voz ya no sea débil, se alce y sea escuchada.
Cuando me olvide de mí o de quien creo ser.
Cuando todo eso ocurra, puede que empieza a descubrir quien soy realmente

Suicide Club.

Capitulo 1. ¿Cómo llegaste a ser directora?

“Lo bueno del cine es que durante dos horas los problemas son de otros. Por eso me encanta.”

Nota de la autora; cualquier parecido con la realidad es pura casualidad:) ...

Primera parte ...