SOPA DE RELATOS

Tal vez el olor a café y la luz aterciopelada me hayan emborrachado de nostalgia. Demasiado tiempo lleva B.Holiday llorando en mi habitación – letras rasgadas al son de una trompeta con sordina y un clarinete lastimero-.

Queda claro que soy humana; he tropezado tantas veces con la misma piedra… Lo que no esperaba era darme la vuelta para volverlo a hacer. He disfrutado entre tus brazos, seamos realistas. Engañarse no sienta bien.

CONFIESO que echaba de menos que tu voz susurrara en mi cuarto. CONFIESO que me he equivocado, pero cuántas veces lo pienso repetir.

La taza se está enfriando mientras miro cómo la tarde se diluye en grises bajo esta lluvia.

Michael Stipe canta “Be mine”.

Pensamiento errante número 4955861:
Nuestros recuerdos no tienen dueño, se nos escapan entre los dedos. Nos parecemos demasiado al viento.

¡Al diablo los pronombres! ...

Cuántas veces quise ser de otra manera, estar en otro sitio, tener lo que no tuve.
Cuántas veces quise perderme entre la gente, irme lejos y que al volver preguntaras por mí.
Cuántas veces te compare con los demás, con su forma de hablar, de caminar, de ser.
Cuántas veces me calle lo que te tuve que decir, cuánto espere a que me dijeses lo que quería oír.
Cuántas veces quise olvidarme de mí para olvidarte, no pronunciar tu nombre, no saber que hacías o dejabas de hacer, donde estabas o donde te ocultabas.
A veces creo que siento pena, por saber todo lo que sabes y ver como lo desaprovechas, por arrastrar a los demás sin preguntar ni siquiera que quieren de verdad, pena… porque no sé cuándo empecé a huir de ti.