SOPA DE RELATOS

Este relato es parte de una serie que pretende explicar la Historia de Sopa de Relatos desde el punto de vista de cada uno de los géneros que abarca. En este caso, aventura.
Aquí, el resto de versiones.
(Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia… O no.)

—¡A las armas! ­—dijo Champinon colocándose un sable entre los dientes.

—¡Raudos! —exclamó Lascivo—. Hemos de rescatar a Pequadt de las garras del malvado capitán Tedio para así poder reunirnos todos con nuestra amada.

—¡Ah! Nuestra amada… Si supiera todo lo que tenemos planeado para ella… ¡Suspiraría!

Y, de un salto, bajaron del barco, y nadaron hasta la no muy lejana tierra, donde salpicaron de mar toda la orilla que aún estaba seca.

*** ...

Aquel río arrastraba grandes derrubios por su gran fuerza erosiva, pero el amor que se escondía camuflado por su pacífico arrullo hubiera conseguido arrollar cualquier obstáculo, excepto un rechazo de la Providencia.

Como todas las mañanas muy temprano, la ninfa Gloria paseaba por la orilla de un río, maravillándose con la vegetación y los helechos que la naturaleza ofrecía para su deleite, fruto de la gran humedad de aquellos parajes durante todo el año. Por su condición de ninfa, Gloria estaba en todo momento ojo avizor para evitar el acoso de los sátiros que rondaban a sus alrededores como golondrinas en primavera. Ella era una hamadríade, una de las nueve hijas ninfas de Óxilo y con la capacidad de transformarse en árbol, hecho por el que los dioses del Olimpo castigaban a todo aquel que profiriera algún tipo de injuria contra estos seres de la naturaleza. ...

Este es una de las partes de un largo relato que estamos escribiendo entre Lascivo y Champinon.

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Esa noche la brisa traía el ruido del salón chino; el olor a carne condimentada que se vendía en cajitas para llevar en un carrito calle abajo.

Apoyado en la barandilla, Giorgio Grigio visualizaba la imponente ciudad desde un ático en el piso treinta y siete. Admirando la majestuosa urbe de Amont por la noche, Giogio era ajeno completamente al vuelco tan enorme que iba a dar su vida.

Sonó el timbre.

El hombre se giró extrañado, nunca había llegado a comprender por qué existían personas que llamaban a la puerta cuando la medianoche se había marchado ya, junto con los trabajadores y efectivos, quedándose en la calle la vida nocturna, a la vez tan luminosa y oscura. ...

*Dedicado a mi primer beso. Esto no entra estrictamente dentro de la categoría de “relato”, espero que a nadie le moleste*

La miré. Me miró.

            El corazón comenzaba rauda su sacudida y todo se volvió muy frío. Las paredes se tornaron pálidas, el suelo presentó un semblante azul polar, el viento paró en seco, los océanos, montes, valles, páramos; todo murió al instante de frío. Sólo permaneció algo de calor y de vida en la tierra. Algo importante iba a suceder.

            En algún recóndito lugar de entre la inmensidad de la naturaleza, en vida una llama se encendió. Avanzamos el uno al otro sigilosamente a la par que con delicadez, para no convertir un momento mágico y duradero en algo fugaz, aunque esa suerte no dependía, ciertamente, de nosotros. ...

Hoy me he levantado con esta extraña pregunta grabada a fuego en mi mente: ¿y si sólo existiera un género literario? Por ejemplo, la ciencia-ficción. Analicemos la repercusión de esta idea en forma de otra pregunta: ¿y si todos los libros fueran de ciencia-ficción? ¿Cuáles serían los libros más famosos? Veamos algunos ejemplos:

· Los Tres Mosqueteros, de Alejandro Dumas:

En el planeta Francia, el déspota regente Luis 13.0 y su principal compinche robot y líder religioso Richebot gobiernan a sus anchas, sembrando el caos y la destrucción en un páramo desolador. Mientras, en la corte, las más altas tecnologías están al servicio de las perversiones de los más allegados a Luis 13.0. Los Mosqueteros, líderes de la resistencia humana, intentarán derrocar al regente.

· Sherlock Holmes, de Arthur C. Doyle: ...

Este es una de las partes de un largo relato que estamos escribiendo entre Lascivo y Champinon.

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Amont era una ciudad cuanto menos, curiosa. Se podría decir que incluso misteriosa. Richard Beck solo llevaba un día allí, y no había podido parar de poner los ojos como platos. Le sorprendió lo bien protegidos que estaban los accesos. Para conducirle a Amont, le vendaron los ojos durante todo el trayecto en coche. Sólo cuando estuvieron atravesando sus grandes muros de hormigón le desvendaron. Entonces vio Beck lo que Amont significaba, y apenas había empezado a darse cuenta de lo grande que le venía este nuevo trabajo. Detrás de él, los gigantescos muros; delante, una vasta red de calles, callejuelas y callejones. Le sorprendió las grandes distancias que separaban los edificios, y lo peculiares que eran éstos: no demasiado altos, sin apenas ventanas, la mayoría grises, oscuros; algunos coloridos. Le pareció ver incluso que un edificio cambiaba ligeramente de color. ...

*Dedicado a todos los que como yo abandonamos el instituto, y no fue tan alegre la marcha como hubiésemos pensado ...

De mi voz,
tu música.
De mi oído,
tu escucha.
De mis ojos,
tu mirada.
De mis dedos,
tu sombra.
De mí,
tú toda.

En mi oído,
tu canto.
En mis manos,
tu tacto.
En mis dedos
tus deseos.
En mi cuerpo,
tu cuerpo.

De mi, tú.
De ti, tú.
De tu cuerpo y el mío,
tú.
¿Qué eres tú?
¿Qué soy yo?
Tú eres
lo que no soy yo.
Tú eres
mi creación.

Sin pieles,
sin mantos,
desnuda,
sin trapos.

Sin corsés,
ni medias,
ni mayas,
desnuda,
mujer,
desnuda.

Sin más abrigo
que tu piel,
sin más calzado
que tus piernas.
Desnuda,
mujer.

Para que no sienta
que hablo con otra,
para que crea
que eres tú la que se sonroja.
Desnuda.
Siempre desnuda.

2009.Pisaba con pies cansados, agotados, exhaustos, cada uno de los adoquines, cada una de las baldosas, y de las piezas de mármol que lo separaban del Año Viejo. Más, si cabe, que aquellas doce uvas apuradas, cuál Conejo Blanco en el mundo de las maravillas, que los pasos de baile entre neones dispuestos a cegar a cualquiera, ansiosos del disfrute, perdidos en la gloria del relax, de la diversión, del descontrol en pequeñas dosis.Mientras pisaba, pensaba. Pensaba qué raro se hacía todo aquéllo, un año más, una fiesta menos. Por alguna extraña razón, se había olvidado del confeti. Lo más extraño, era que el confeti también se hubiera olvidado de él, y no le hiciera una de aquellas llamadas tan carentes de gracia, con sus colores vivos, que dañaban la vista cuando no conseguían provocar una carcajada más.Seguía dándole vueltas a todo aquéllo. ¿Acaso uno de esos decretos estúpidos había prohibido el confeti? Sin duda, la estupidez vendría por la parte en la que al menos el confeti, era capaz de provocar una carcajada en aquella sociedad ensimismada y absolutamente centrada en autodestruírse.No. La respuesta era mucho más obvia. Lo plantearía desde otro punto de vista, dándole un nuevo ángulo.Confeti. Círculos de celulosa, teñidos de colores, y también de claroscuros. Teñidos, a veces, de aburrimiento, de horas de sofá, de ojos rojos, de humo que lo envuelve todo, de vino, de sangre, de sábados, de lunes inacabables, de cafés fríos y sin ganas, de tardes rotas, de sueños contados, de la más absoluta de las certezas, de abismos y puentes caídos, de ciudades apagadas, de prisas y frenos, de odios y muertes.
El confeti siempre había estado ahí.Siempre. Confeti. Pequeñas elucubraciones de algún chalado.Confeti.
La bienvenida del año nuevo. Un Año Nuevo que le hacía pensar en las fiestas.Qué había sido de los muertos, que será de los vivos.Qué rumbos tomarán los barcos que están por construír, y que rumbo tomaron aquellos que naufragaron.Aquel año prometía ser distinto, algo no muy difícil de cumplir.Aquel año prometía ser lo que nunca hubiese querido ser.Aquel año su vida cambiaría para siempre.Su camino tomaría un desvio tras un alto dulce y soleado.Aquel año…Aquel año sería uno de los que recordaría el resto de su vida.Las lágrimas que rodarían por su cara meses mas tarde dejarían lejos la vida de adolescente despreocupado.Y el sol del verano sería el principio de su Año.Todo iría bien. Y nadie se lo cree. Mientras dejaba constancia de que había regresado sano y salvo, se quitó el traje, la corbata y la camisa, y sin más miramientos se metió en cama. Sus pies al fin descansaban.Y el confeti resultaba verdaderamente absurdo ante la negrura de su sueño apartado del mundo. ...

De las palabras blancas
que nunca tendrán
un significado
que las haga divagar
por mares y ríos,
sopas de letras
comidas frías,
con tenedores y cuchillos.

De los significados inexistentes
que nunca tendrán
una palabra
que los sepa expresar
sin recurrir
a la invención,
la trampa,
o la imaginación.

De las sombras
enrevesadas,
inmaculadas,
vestidas de blanco,
y sin embargo,
oscuras,
apagadas,
no iluminadas.

De todo lo que rodea
a este mundo loco
del cual nos tocó
ser testigos sin tregua.
De aquello de allá,
y esto de acá.
Orégano, sal y pimienta
para putear al mundo,
si cabe,
algo más de la cuenta.

¿Cada cuánto tiempo pasa el tren hacia la estación que nadie visita? ¿Cada cuánto tiempo se lanza un suspiro al aire para cortar las nubes? ¿Cada cuánto tiempo te caes para no volver a levantarte nunca? ¿Cada cuánto tiempo llevas algo a la boca? ¿Cada cuánto tiempo sientes frustración? ¿Cada cuánto tiempo piensas que vivir no es mucho mejor que morir? ¿Cada cuánto tiempo te dejas llevar? ¿Cada cuánto tiempo colocas todo lo que puede colocarse? ¿Cada cuánto tiempo procuras poner un cierto desorden caótico en tu cabeza desordenada? ¿Cada cuánto tiempo late tu corazón? ¿Cada cuánto tiempo tu corazón late el doble de lo habitual? ¿Cada cuánto tiempo sufres? ¿Cada cuánto tiempo hablas con ella sin ponerte nervioso?
Loop-doop.
El paciente ha muerto a las 0:55. Que den el aviso a los familiares

La figura larguirucha que paseaba por el Londres más neblinoso no llamaba la atención de los transeúntes que sentían más vivo el tic-tac de sus relojes que el loop-doop de sus corazones. El hombre en cuestión vestía muy retro, con pantalones pitillo y jersey de cuello vuelto, abrigo largo y negro y zapatillas cómodas. Su pelo era imagen de una época que nosotros, los jóvenes, teníamos en la mente como una de las más maravillosas que había vivido el hombre desde que conocía (o eso parecía) la Luna. La especie había sido en muchas ocasiones gilipollas, soberanamente idiota, pero había vivido momentos de máximo esplendor que muchos ilusos pensarían que durarían para siempre. No fue así. Bien, pues el hombre con el pelo que representaba una época paseaba a un ritmo rápido, sin llegar a correr, con aparente dejadez, y un interno malestar latente que a veces soñaba con salir y gritar a los burdos seres vivientes casi marionetas que lo rodeaban que la vida era un soplo de aire, y no un conjunto de bloques, lingotes, o circunferencias de aleaciones de níquel. Sobre sus hombros parecía ir el peso de unas cuantas canciones protesta perdidas en los vinilos de coleccionista. De sus orejas colgaba esperanza a voz en grito, acallada por el murmullo uniforme del gentío apesadumbrado. Salían dos finos negros que iban a parar a uno de sus bolsillos. Desde nuestra posición no acertábamos a adivinar a cuál. Parecía que H, Mark y yo éramos los únicos que nos dábamos cuenta del aura de grandeza que desprendía el colega. Era bestial. Nunca pensamos, ni por un momento, que nuestra fiebre de valentía adolescente e idiota nos engañaba, eso jamás. Lo cierto, era que gracias a esa valentía idiota, a esa fiebre juvenil, podíamos dar cuenta de cómo era en realidad aquél tipejo. Fumaba. Lo recuerdo. Fumaba caladas rápidas y el humo se consumía o se unía al de la capital británica. Nosotros estábamos discutiendo el repertorio del grupo que nos hacía la vida más llevadera, o al menos más feliz (cuándo de pesimismo estaba el mundo lleno y costaba tanto hacernos feliz) una tarde cualquiera, y quedamos prendados de aquélla persona. Después de que giró en la quinta manzana, no volvimos a saber de él… Hasta un año después. ...

Camino solo entre casas viejas, aceras irregulares, calles estrechas y callejones retorcidos. Sin consuelo yendo a ninguna parte.

Recuerdo aquellos días en los que podíamos cambiar el mundo, cuando en palestina el cielo era azul y no estaba nublado por los misiles. Recuerdo y hecho de menos lo mas simple. La vida era sencilla o simplemente era vida.
Ahora se que esos tiempos pasaron y se perdieron como lo hacen los amigos de la infancia. Los echaras de menos toda la vida y aunque consigas el milagro de verlos no los reconocerás o el tiempo los habrá cambiado. Camino sobre la calle oscura y encharcada. Mi aliento humeante asciende en este aire cargado de niebla. Es invierno y las farolas no dan el suficiente calor y aunque lo dieran seguiría helado. ...

Te mueves, yo me detengo.
Te escucho, no me oigo.
Te miro, no me veo.
Te acercas, yo me alejo.
Te marchas, no te alcanzo.

Y cae… como el último pétalo de una rosa marchita. Cae… como el cristal que se desprende y se desliza lentamente. Queda suspendido en el aire, para estallarse de golpe contra el suelo y romperse en mil pedazos, se escucha un estruendo y luego sólo silencio.

Envidia.

Admiración.

No tiene sentido.

Lo sé y sin embargo… Sigo.

Pasas niña ante mis ojos

como un barco de papel.

Bajo el llanto de los cielos

te figuras mármol frágil.

Ya las gotas desdibujan

los arroyos de tu piel.

Inundada de la espuma

que se cae del firmamento,

te evaporas al versátil

y diáfano pincel.

Pasas niña ante mis ojos

como un barco de papel.

Cuando el viento sopla fiero

tu velamen se abre ágil,

y las velas se te ensucian

bajo el ímpetu de aquel.

Corres, ánima de luna,

a esconderte entre los puertos,

donde un tierno marinari

te proteja en su bajel.

Pasas niña ante mis ojos

como un barco de papel.

Y entre tanto, yo me ahogo

en los mares del amor. ...

Deixo lonxe canto quería.
A miña man xa non está quente,
a miña man agora está fría.

Deixo lonxe a miña rúa,
o barrio onde nacín
parte do que eu son!
Deixo lonxe canto quería,
miña terriña,
meu sol.

Deixo lonxe,
nalgunha fonte,
parte dos meus agarimos.
Deixo lonxe o que foi,
mañá, onte, antonte.
Deixo lonxe,
en ningures, a miña sorte,
aquilo que me fixera forte.

Deixo lonxe canto quería.
Deixo lonxe canto amaba.
Xa non sei o que sentía!
Xa non recordo nada do que recordaba!

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Dejo lejos cuanto quería.
Mi mano ya no está caliente,
mi mano ahora está fría.

Dejo lejos mi calle,
el barrio donde nací
¡parte de lo que soy!
Dejo lejos cuanto quería,
“miña terriña”,
mi sol.

Dejo lejos,
en alguna fuente,
parte de mis caricias.
Dejo lejos lo que fue,
Mañana, ayer, anteayer.
Dejo lejos,
a saber dónde, mi suerte,
aquéllo que me hiciera fuerte. ...

Meu meniño,
meu sol;
Terma caladiño,
caladiño meu amor.

Durme coitadiño,
caladiño, meu amor;
Meniño que quero tanto
Pequecho do meu corazón.

Durme pequeniño,
o Sol aínda non alumou.
Reina a raíña Lúa,
aínda a cheminea non afumou.

Meu meniño,
meu corazón;
Terma caladiño,
caladiño meu sol.

Adrián Abeal Adham
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Mi niño,
mi sol;
Aguanta calladito,
calladito mi amor.

Duerme pobrecito,
calladito, mi amor;
Niño que quiero tanto
Pequeño de mi corazón.

Duerme pequeñito,
el Sol aún no alumbró.
Reina la reina Luna,
aún la chimenea no ahumó.

Mi niño,
mi corazón;
Aguanta calladito,
calladito mi sol.

*En la versión original, escrita en lengua gallega, las palabras  meniño, terma (del verbo “termar”) y pequecho tienen una significación especial. Los sustantivos tienen un apreciativo significativo, implícito en el propio sentido de la palabra. En cuanto al verbo, no esque significa aguanta en el sentido más completo, si no que lo podríamos traducir como un “soportar”, como si llevase el sentido de infundar ánimos, aunque también puede utilizarse como verbo puramente transitivo: “Terma do coitelo”–>”Sujeta el cuchillo” ...

Este es una de las partes de un relato largo que estamos escribiendo entre Lascivo y Champinon. Para más información y ver todos los capítulos, pulsa el enlace.

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Beck se frotó la frente, comprobó la hora una vez más y miró alrededor. En el salón, los comensales se ponían de pie con intención de marcharse ya; las mujeres sonreían escuchando las bromas de los hombres quienes,  seguramente, iban tan colocados que no sabían con exactitud si agarraban realmente a su pareja o  a otra mujer.

Rebuscó en su bolsillo una vez más, sacó la nota. “Señor Beck, sabemos perfectamente quién es usted. Queremos darle una segunda oportunidad, una razón de existir en ese mundo que tanto detesta. Sabemos que cierta parte de la sociedad le considera no apto para su trabajo debido a su edad, nosotros no pensamos igual. Creemos que aún tiene mucho que ofrecer” No decía nada más, no estaba firmada, sólo ponía una dirección… La dirección del Salón Clandestino. ...

Todo era oscuridad cuando la puerta se cierra detrás de ellos con suficiente fuerza como para que los goznes de la puerta crujieran en el marco. Unos segundos después sus ojos se acostumbran a la penumbra logra ver lo que parecía su casa en cierto sentido, pero era muy diferente en muchos otros sentidos.

Para empezar el antes corto pasillo hacia la prístina cocina de Roberto ahora parecía extenderse por kilómetros. Y los cuadros de las paredes ya no eran fotos de la familiares  sino que cuando Roberto pasó su mirada sobre ellos, se transformaron en horribles escenas teñidas de rojo: calles empapadas de sangre y lluvia que se la llevaba por las alcantarillas. Miembros humanos desperdigados por doquier y perros que se los llevaban entre sus afilados dientes como si fueran un premio. ...