SOPA DE RELATOS

De todas las posibles interpretaciones que puede dar de sí este título, para los que sepan inglés, para los que conozcan la canción de Lady Gaga, y para los morbosos, os diré que tiene el más simple de todos ellos. Y es que simplemente, nací así. ...

Aunque sea sólo un brillo… y sea muy tenue…

Aunque del sonido, de aquel, sólo quede un eco…

Aunque sea mi respirar apenas hálito y mi latir nada más resistir…

Aunque todo parezca espera de ese beso frío que es primero y último…

… siempre un empeño vestido de esperanza…

Detrás de cada recodo un camino más nuevo.

Detrás de cada noche siempre otro día…

Detrás de muchas lágrimas algún sosiego.

Revolotear ciego de la luz tan cercana…

Esa que abrasa.

Vértigo inútil de una condena que se antoja eterna…

Al principio se sintió deambular por ese estado impreciso que es la frontera del sueño y el despertar. Aún cargado de brumas fue desperezando los sentidos en un aterrizar muy lento a la consciencia.

Un doloroso latido le recordaba que aún permanecía vivo y traía a su recuerdo los excesos de una noche trasegada. Habían sido muchas más de las razonables, también más de las que ya podrían sin duda considerarse letales, las dosis de alcohólicos brebajes que la víspera había ingerido dedicado cual devoto al más ancestral ritual autodestructivo. Muchas eran sin duda las neuronas que habían sido ofrecidas y ahora, los vapores ya consumidos, eran sus compañeras las que atormentaban sus sienes cual plañideras reunidas en un cerebral velatorio. Noche de excesos, mañana de resaca, reflexionó sin palabras y saboreando el más reseco paladar. ...

Una vida es única, imposible de ser copiada o plagiada en su totalidad. Nadie puede hacer las mismas cosas en el mismo momento que cualquier otra persona del mundo, y eso que somos muchos.
Una vida no es solo el periodo cronológico que va desde el nacimiento de un ser hasta su irremediable muerte. No es solo un conjunto de pasos que nos enseñan a caminar por el mundo, si no una predisposición a conocer maravillas que nos aguardan a la vuelta de la esquina. De las miles de esquinas que nos encontraremos.
Una vida es mucho más. Experiencias, miles de experiencias. Gritos, emociones, personas que pasan por ella y nos hacen vibrar, otras tantas que nos provocan de todo menos buenas vibraciones. Una vida son palabras, sueños, y emociones. Saltos al vacío y caras sonrojadas. Una vida se vive cuando pasas frío un día de invierno, o cuando te mueres de calor un día de verano. Una vida se vive cuando disfrutas especialmente de una comida, de una compañía. Una vida se disfruta cuando te enamoras, y se aprende de ella ante los errores y los tropiezos.
Una vida son palpitaciones, contracciones cardíacas que se disparan cuando haces el amor, o cuando corres asustado, aterrorizado.
Una vida son carreras contra el tiempo, y descansos en sueños, en sofás de siesta de miles de tardes.
Una vida se llena de olas rotas, de canciones, de poesía. Una vida se marca cuando nacemos, pero, sin embargo (y siendo lo más importante) va con nosotros y se condiciona con lo que nosotros decidimos, poco a poco.
Una vida es una batalla contra los elementos, y una victoria contra la muerte.
Una vida es más que una vida, estrictamente hablando.
Una vida, a fin de cuentas, es la huella que deja el ser humano que la vive en la Tierra.
Los lazos que forma, las amistades, las enemistades.
Los logros, y las desilusiones. Los chascos.
Una vida, tu vida, es mucho más que tú.
Por eso, es demasiado poco humanista decir que la esencia de la vida se encuentra en las cuatro letras A,G,C,T.
La vida es mucho más que una molécula de DNA con bases enfrentadas.
Por eso, los científicos (todos aquellos que practicamos de un modo u otro la ciencia) deberíamos ser los más laxos, los más humanos, los más humanistas y cuidados, cuando hablamos de las fuentes de la vida. De la vida.
Porque una vida se llena de muchas cosas, y no sólo es un inicio.
Una vida es una serie de inicios que nos permiten aprender, crecer, y ser, al final, nosotros mismos.
Por eso, nosotros, científicos del mundo, tenemos que saber transmitir mejor que nadie que la vida no es ciencia.
La vida, es magia. ...

Eres como un bebé recién nacido

como los nenúfares de la laguna

Eres como la momia egipcia colocada en el museo

risueña como siempre en la herejía cometida

Eres como el vientre de un pelícano, lleno de peces

Eres como sonreír a una burra

como embadurnarte las pestañas de brumas y de nieblas

Eres la sudoración pegajosa que emites al despertar

Eres tus innumerables sueños con penes de perros

¡Energía potencial que humidifica nuestro lecho!

Cuatro letras,
cuatro números,
cuatro canciones o cuatro poemas
con los que definir mi eterna amargura,
mi eterna desdicha,
la sonrisa melancólica y apagada que se me dibuja cada día,
con la que te miro y me reprimo,
llena de hiel que me marchita lenta y dolorosamente.

Cuatro líneas mal dibujadas,
cuatro susurros llenos de lamentos,
de esos que te hacen gritar a la nada,
a esa nada en la que un día creíste,
que gana terreno en cada una de tus células.

Cuatro lágrimas derrochadas,
dibujando el infinito de tus labios,
dibujando lo eterno de esto que me mata.

Te he amado y ahora te odio.

Te necesito y sé que te he perdido.

Cuatro suspiros, cuatro lamentos.
Y aún así te sigo amando.

Si no vuelves no habrá vida.

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Pedimos paciencia y perdón por los problemas que pueda ocasionar este inconveniente.

Saludos.

Sopa de Relatos.

Un gran atasco ha inmovilizado completamente al tráfico de la autovía principal. Los coches se encuentran apiñados en completo silencio, pues llevan tantas horas parados que los conductores han perdido todo deseo de gritar o de accionar el claxon. Bueno, todos no; aún hay una conductora cuya paciencia ha rebosado hace tiempo. De tanto que ha aporreado el volante se le han amoratonado las manos, y su bocina hace minutos que ya no suena.

Rafaela, la conductora furiosa, se decide finalmente por salir del coche y dirigirse al foco del atasco para ver qué pasa. El resto de conductores se asoma por las ventanillas para ver cómo la furibunda mujer recorre kilómetros y kilómetros de atasco. Los niños la señalan con entretenimiento y con cierta diversión al ver que el sol ha quemado su cara hasta el punto de parecer un dibujo animado enfadado. ...

Quizás la clave para ser realmente libre sea
reir cuando puedas y llorar cuando lo necesites
ser honesto con uno mismo, centrarse en lo importante y olvidarse del ruido

Aquel cielo gris, que anunciaba una lluvia torpe y molesta, encajaba a la perfección con el lugar al que me dirigía. ¿Porqué llueve en Junio? ¿No es ese mes que uno se imagina soleado, en la piscina, observando a lo lejos a las chicas en bikini? ¿No debería ser un mes tan caluroso que hiciera arder los colegios? ¡Tan caluroso que ardiesen los examenes, cojones! ¿A qué temperatura era que ardía el papel? ¿Cómo se llamaba aquel libro…? ¡Ah, si! Farenheit 451…

- ¿Te sabes bien el examen?

- ¡Cállate! Más o menos… no sé.

- Luego no me vengas a llorar cuando no encuentres trabajo, yo ya te he avisado. ...

Se arrancó la cobija de golpe y dejó que el frío brusco le sacudiera la modorra. Aún estaba oscuro, el reloj le advirtió que era hora de despertarse. Encendió la radio en la misma estación de todas las mañanas, hablaba un locutor con voz áspera. Su esposa le dio la espalda y se cubrió la cara con la sábana para esconder el rechazo. Él se puso de pié y arrastrando sus pasos entre las chanclas de caucho produjo un eco de hojas secas. Abrió la cortina, bostezó y atravesó la pared.

Escribir sobre la marcha. Sin destino prefijado, sin rumbo establecido. Solamente dejándose llevar, dejando que sea el bolígrafo el que escupa los pensamientos sobre papel, el lápiz el que sugiera ideas al cuaderno, la pluma la que rasgue cartas con los sentimientos, o el teclado el que fabrique artificiales copias de ambos en el monitor.

Acariciar el instrumento con los dedos mientras la mente acaricia las ideas, los conceptos o las personas que viven en ella. Escribir sin guión, sin hoja de ruta, sin requisitos, te brinda esa libertad que tanto deseamos simplemente porque carecemos de ella. Que levante la mano el que no haya soñado nunca el no tener obligaciones. Nadie, ¿verdad? Escribes y escribes sin más razón que el decir “lo hago porque puedo hacerlo”. No necesitas ni buscas superar rígidos estándares de calidad, no quieres fama, no ansías ese reconocimiento ni halagos que te regalen los oídos durante cinco minutos y que luego te creen síndrome de abstinencia. Lo único que deseas es abrir la puerta de la jaula que encierra tu mente, y dejarla volar libre mientras tus manos se encargan de construir el mundo por el que va a viajar, al menos hasta que te toque echarle la red y conducirla de nuevo a la mazmorra para continuar con tus deberes para con la sociedad. ...