Deudas de memoria

El pasado a trompicones por mis venas

se agita en el instante en que te veo.

Las razones intestinas te reclaman.

 

Concupiscible eres, la rosa que marchita y tu fragancia

excita tanto mis sentidos que me acaba;

una sombra que aún me inspira a estrofas llenas.

 

No sé si es tu boca que me mira con un ansia especular

o un espejismo que percibe solamente mi mirada…

Me gustaría ser tan simple que supiera claudicar.

 

Tus ojos me sobrepasan, ignorantes,

desafiando con insolencia el palpitar de tus labios

¡tengo derecho a recordarles que me debes el mar!

 

Pero pasas de largo y acribillas con tu indiferencia,

quizá sin percibir que yo te miro,

subrayada en cada verso por tu perfume.

 

Te desdibujas y yo sé que volveremos a no encontrarnos,

volverá la sangre a desbocarse en mis arterias

y volverás a ser mi insatisfecho anhelo.

 

Aunque te agites y te desprendas de mi presente,

y aunque mi logos estabule mi deseo,

queda tu vela prendida en el oscuro cuarto del recuerdo.

khajine

"Lo que es, es. Lo que no es, no es. Algo no puede ser y no ser al mismo tiempo y en el mismo lugar". Salvo los sinsentidos. Los sinsentidos son sinsentidos y no son sentidos, lo que corrobora la primera regla, pero, si su sentido es ser un sinsentido, ahí es cuando deja de tener sentido la cosa.

Yo soy escritor porque escribo pero no puedo escribir tanto como me gustaría ni tan bien como quisiera. Eso me convierte en un laico de la escritura. Para romper con ello, escribo más de lo que puedo y mejor de lo que sé. Soy "amateur" porque adoro escribir pero, también, "odiateur" porque, a veces, pierdo el Norte y no me convenzo ni a mí mismo en mis letras.

Por ello, como introduje, soy y no soy a un tiempo. O, quizá, soy y no soy a diferentes tiempos o de forma dependiente de para quién.

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