SOPA DE RELATOS

Basado en una historia real.

La noche cae y la ciudad respira. Las luces se apagaron hace rato, pero el calor mantiene encendidos algunos ojos. El silencio se apodera de la situación, sólo interrumpido por el leve vaivén de las cortinas que adornan una ventana abierta.

Una ventana abierta que con unos  furtivos soplos de brisa trae consigo nuestra historia de una noche de verano milanesa.

Concentrada en escuchar el silencio para apagar su mente, la chica al fin se acuesta en la cama.

Pero esta noche no está sola. Como si la corriente le invitase, él se acerca y le susurra unas palabras al oído. Dulces para él, amargas para ella. Con todo su cuerpo en tensión, ella prefiere ignorar su presencia y girarse hasta encontrar una postura cómoda. ...

“Yo… he visto cosas que vosotros no creeríais… atacar naves en llamas más allá de Orión, he visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhäuser.

Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia.

Es hora de morir. “

Blade Runner, 1982

Qué más da que se diga cuándo empezó todo esto. La cuestión es que tarde o temprano iba a ocurrir; la conducta social derivaba inevitablemente a esto. El origen lo encontraremos en el interior de cada uno de los humanos. De lo que queda de ellos.

Durante muchos años las tres leyes de la robótica fueron inamovibles; exactas, perfectas. No llegaba la hora de producirse el peor íncubo de muchos; la revolución de las máquinas. Al fin y al cabo, no son tan perfectas como sus creadores y ni máquinas haciendo máquinas conseguían superar esa tara. ...

La profecía de la Pitia arrojaba más dudas que soluciones. Shelene no mejoraba, y cada día, su respiración se hacía más lenta. Con Sibila muerta, no podía exigir ninguna aclaración así que sólo me quedaba procurar descifrar sus palabras pues en ningún momento me reveló alguna cura para la enfermedad, y menos aún de qué mal se trataba.

La comadrona de Shelene, estupefacta por lo ocurrido aquella noche, había contado a todo el que quisiera escuchar las extrañas actividades que se llevaban a cabo en el castillo. Varios párrocos de pequeñas aldeas habían solicitado rápidamente entrevistas con Randu que siempre acababan clamando al Cielo ante tamaños sacrilegios. Incluso un emisario del Sultán exigió una mínima explicación ante la extraña muerte de Sibila.

Mi tío, algo harto de esa situación no dudó en llamarme la atención.

- Se nos escapa de las manos la situación, Vlad. Esa sirvienta nos está dando demasiados problemas. ...

Otro aullido de dolor desgarró la niebla. Era el segundo día que Shelene sufría una agonía que no le daba tregua. Desde el patio, sólo podía entrever el resplandor del fuego que calentaba su estancia. El resto era oscuridad; la oscuridad propia de los meses más fríos, donde la bruma es la señora de nuestra visibilidad y en la que los ancianos soportan fuertes dolores en los huesos.

Randu, más preocupado por mi futura descendencia que por la salud de mi esposa, le había cedido el cuidado de su médico personal; un matasanos más letal que las sanguijuelas que utilizaba para sus sangrías. Presumía de haber sido el que había explicado a mi padre cómo depurar la técnica del empalamiento para aumentar el dolor de sus ajusticiados. Tal currículum me hacía temer lo peor. El último alarido de Shelene, acompañado por sus sollozos rotos, me hizo perder la compostura que me quedaba. ...

Mi nombre es Vlad, de la Casa de Basarab. Soy príncipe de Valaquia y futuro Voivoda de mi país, aún bajo el yugo del poder Otomano. Mi padre fue Vlad III, y aunque no le conocí, me han contado mucho acerca de él; sus actos como Voivoda y las luchas por la independencia de su reino.

Randu, mi tío, se encargó de mi educación como miembro de la nobleza y fue él quien me contó los métodos de mi padre al aplicar justicia. La crueldad de sus actos le hizo ganarse el sobrenombre Tepes, El Empalador. Se deshizo de sus enemigos de forma radical, y acabó con la pobreza en Valaquia eliminando el problema de raíz, y el temor del pueblo es aún tan notable a pesar de su muerte, que sólo mi nombre produce espasmos de pánico. Él, hijo de Vlad Dracul, había demostrado que contenía la maldad del Demonio en su sangre; la misma que corre por mis venas. Heredero del poder Drăculea, nadie ha dudado en esperar de mí, atrocidades como las de mi padre. Privado del amor de mi madre por su temprana muerte, sólo me quedó el cariño de mi tío. Se esforzó en dotarme de una moralidad basada en el cristianismo y en el respeto y cuidado de mis futuros súbditos. Alentado por el Sultán otomano, me casó pronto con Shelene, una bella joven de bondad infinita, para completar la falta de amor. ...

Para leer la primera parte –> http://sopaderelatos.com/2009/03/23/souldier_01/

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Cuando ocurre así, consiguen que me sienta culpable. Antaño fueron humanos como yo, con sentimientos, planes y fracasos, pero en cuanto saco el disco dorado no hay vuelta atrás. Los a-humanos saben que conseguimos retener su alma, pero no cómo. Ni siquiera los humanos en pleno derecho. Sólo los Souldier.

Los dos discos de oro me queman las manos y los ojos vacíos de él me miran. Por lo menos ha disfrutado por última vez.

El camino hasta la catacumba se me hace corto, inmersa en mis pensamientos. Acostumbrada a ir con pasos ligeros y silenciosos, el Souldier de guardia no capta mi presencia cuando llego. Recolecta discos dorados y los almacena en torres. Nunca antes había presenciado el ritual de vaciado, por lo que me quedo callada observando.

Para leer la segunda parte-> http://sopaderelatos.com/2009/03/25/souldier_02/

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Prólogo_

Todo empezó después de la segunda venida de Jesucristo. Podría pensar que eligió el peor momento; justo después de una cruenta Tercera Guerra Mundial, en la que ninguna nación se declaró imparcial e incluso llegó a las recién estrenadas colonias de Marte y Venus. Aunque éstas podían haber sido la solución, un tanto prematura y precipitada, el desastre ya se había desencadenado. Demasiadas muertes repentinas y millones de escépticos.

La sobrepoblación del planeta y el exceso de residuos estaban haciendo variar la órbita terrestre. Lo que parecía un cambio climático en realidad escondía variaciones en las estaciones mientras los años se iban haciendo más largos. ...

Te iré quitando esa piel que tienes, para llegar al origen de tu dolor y desde ahí, iré laminado tus dulces ojos hasta contemplar el verdadero color de tu iris.

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Saborearé el color de tu sangre mientras torna de ese rojo lleno de pasión a un negro cargado de muerte.

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Desde el cariño…

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Amelie Melon_14.01.09

Si te fijas bien, tiene la piel muy clara. De ese tipo que no coge color ni en los veranos más soleados. Y varios lunares recorren su cara.

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Sus ojos están rojos y brillantes, cosa que no hace más que resaltar el azul de su mirada. De un azul profundamente triste. La comisura de sus labios no da atisbos de sonrisa y el pelo que le cae le tapa parte de su rostro.

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No sabría decirte si es guapa. Camina rápido con la cabeza gacha y las manos metidas en los bolsillos. Sus piernas son largas y delgadas. Tal vez demasiado delgadas.

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Definitivamente, muy delgadas.

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Aún así camina con un ritmo enérgico que me cuesta seguir. Pero por fin para en un semáforo. Me acerco e intento percibir su aroma.

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No huele a nada.

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Hoy me vuelvo a sentir un poco diferente. Veo las relaciones entre las personas con una máscara de superficialidad e hipocresía tan asimilada que nos parece normal. Hablo de lo políticamente correcto.

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Y es que estoy harta de lo políticamente correcto.

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Hace un par de días hice algo que se salió de esa “normalidad” y que a mi modo de ver se acercaba más a esa naturalidad que hemos perdido, socialmente hablando.

Hablo de sentimientos, más o menos profundos, sinceros o inmediatos. Hablo de ese chico tan guapo que me encontré en el metro y que a pesar de las miradas furtivas, no me atreví a preguntarle si le gustaba y si querría quedar para conocernos. Y, ¿por qué no? ese otro al que he oido comentar cosas que me resultan realmente interesantes y con el que me gustaría compartir mis opiniones.

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Una lágrima traviesa brota.

Una mirada húmeda hacia el infinito.

Unos sueños rotos como cristales de Bohemia.

Una voz queda diciendo algo sin importancia.

Un charco de sangre delatando mi intención.

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Amelie Melon_15.12.08

A cada instante que lloro

porque me haces daño,

porque te sigo queriendo

y ya no puedo darte mi alma,

te voy odiando poco a poco

porque ya no me queda nada…

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Amelie Melon_11.12.08

Con las luces apagadas, abrazados en la oscuridad, nos tapamos en una noche estrellada, digna de albergar buenos recuerdos y escenario las mejores escenas de pasión.

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Descubres una nueva constelación. Soles hasta entonces invisibles cobran forma ante ti…

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…entre los lunares de mi espalda.

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Ahí encuentras tu Estrella Polar.

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Amelie Melon_10.12.08

Sales de tu casa, con el paso firme de siempre. Tu cinturita de avispa y tu rostro angelical hacen que más de uno se gire al pasar. Una vez más has conseguido engañar a alguien.
Cuando llegas a tu destino, se transformas en el ser que en realidad eres. Tus ojos se vuelven transparentes y el pelo torna a gris. Todo a tu alrededor se rodea de un aura negra, y el frío de tu alma se contagia hasta conseguir un espacio desolador.

Con una rabia sin nombre, destruyes todo lo que hay a tu paso. A golpes destrozas las lunas de un coche, y ni te enteras de los cristales que te arañan los brazos. Un banco de metal que ya antes habías congelado, se rompe en mil añicos de una patada. Y no vas a parar… porque no quieres parar…

Expulsas energía negativa mientras gritas un nombre. Tu nombre… Y sigues destruyendo. ...

Apostada detrás de una duna, con la arena del desierto bajo mis pies, observo a la ceremoniosa procesión. Hombres de blanco de piel brillante por los aceites perfumados que cubren su piel, y ni un solo pelo en su cuerpo.

El sol, que acaba de nacer un día más, empieza a lanzar sus rayos acusadores a mi espalda, mientras observo el destino de esa gente, todavía sumido en la oscuridad.

Piedras de arenisca se levantan delante de mi, cerrando un recinto sacro. Tan sólo uno de esos hombres podrá entrar hasta el lugar más sagrado, para dar de comer y asear a su Señor, como Él manda, el más poderoso, el más adorado.

Mientras miro hacia arriba, las paredes parecen crecer, cerrando la entrada de luz. Mis ojos, antes inhundados en lágrimas de despecho no distinguen ya lo que es muro de la neblina creada por mi mente.

Vuelvo a llorar.

Mis sollozos resuenan y me hacen competencia con sus sonidos grotescos retumbando en las paredes. No puedo evitar caer más aún en la desesperación. Hundo mis mejillas entre los brazos al tiempo que me dejo caer. Mis músculos entumecidos no aguantan más el peso de mi cuerpo, y así puede que deje de llorar.

Ya no quiero mirar arriba. El viento aúlla amenazante, y una fina lluvia empieza a calarme. Entonces me doy cuenta de que estoy desnuda y me asusta la idea de una mirada indiscreta. Un espejo que parece haber sido colocado con la peor intención, me recuerda cómo soy y por qué he llegado a este estado.

Aprieto las manos y se clavan más aún.

Lo que antes podía no verse debido a su transparencia se hace evidente con el rojo de la sangre.

Miles de cristales incrustándose entre los dedos. Dedos que no volverán a ser los de antes, testigos cicatrizados del placer del dolor.

Esa pena que encoge el alma y empuja al abismo… Locura esquisita que nubla el pensamiento.

Te odio profundamente…

Amelie Melon_12.11.08

¿Os habeis parado a pensar por qué nos gusta el sexo?

¿Es porque el acto en sí es placentero, o sólo nos gusta cuando interviene (al menos) otra persona?
Todo el mundo se ha hecho un favorcito, pero ¿simplemente por hacérselo o porque ha pensado en la vecina de enfrente, o se ha acordado de lo que pasó el otro fin de semana?

Me inclino a pensar que nadie se ha levantado una mañana pensando que lo primero que tenía que hacer en ese maravilloso día era hacerse una gayola. Porque todo el mundo prefiere disfrutar, ya sea mirando, haciendo a otro o recibiendo. O la mezcla de los tres. Pero debe haber algo que nos invite. ...

Hablo de mi misma.

No sé por qué se me hace tan raro el contacto físico. Que mis amigas se me cuelguen del brazo o un beso en la mejilla, a modo de despedida. Nada de eso sale de mi por motu proprio.

El contacto más inocente se me hace extraño. Soy como esos amigos que se rozaron la mano una vez mientras iban caminando, y se miraron sorprendidos, entre risas.

Solo que yo no me rio.

Los saludos, los prefiero lejanos. Las muestras de apoyo, con una simple palmadita en la espalda. Las felicitaciones, efusivas, pero sólo en palabras. Y las muestras de cariño… con una gran sonrisa.

Pero prefiero que no me toques.

Llamadme extremista… pero el sentido del tacto es sólo de piel con piel. Piel con piel… es lo único que no me molesta.

Lo echo de menos… Te echo de menos. ...

Aviso a Lascivo que su sobrenombre me ha hecho caer en la tentación y que he hecho este relato a partir de el. Espero no me pidas derechos de imagen/nombre y te guste algo que a surgido en mi imaginación a partir de tan… sugerente nombre.

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Labios lascivos jugando entre las sábanas, despertándome una mañana ya cercana al mediodía. Labios codiciosos que humedecen los míos; primero arriba… luego abajo.

- ¿Qué quieres?

- Hacerte sufrir.

- Aprovecha que estás encima. Hazme tuya si quieres.

En un instante ya estoy dominada, siguiendo un suave vaivén similar al mecer de una cuna. Me oprime el pecho con sus manos al tiempo que mira cómo se me va entrecortando la respiración.

Entonces, vuelve a humedecerme los labios…

- Gracias.

- No me las des. ...