SOPA DE RELATOS

Un lugar lleno de pensamientos retenidos para preservar un círculo de amigos progres.  

Un lugar con monjas que bajo el hábito lucen ropa interior de encaje. Blanca, por supuesto, pero creada por la misma mente retorcida que diseña los sostenes de las strippers más cotizadas de esta mancha en el mapa.

Un lugar con manos ocultas apretando la piedra que imaginan tener dentro del bolsillo para contener las ganas de reventar el primer cartel luminoso que se cruce en su trayectoria.

Un lugar que estila la utilización de fórmulas de cortesía para desconectar de la vida y ser uno más.

Un lugar en el que alguien dijo “libertad para todos”, y su libertad acabó convirtiéndose en la opresión de otros tantos.

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http://www.goear.com/listen.php?v=f19ec6a

 

Rojo bermellón, fumadora empedernida, misógina aparente, para qué justificarme pudiendo ser sincera. Para Iratxe, Raquel e Iker porque me da la gana.

 

 

Empieza a anochecer. Bajo la persiana y subo a tope el volumen de los altavoces, pidiendo a gritos que el Gran Hermano entre en mi cuarto y me cante bien alto para fingir que me olvido de lo-mal-que-está-el-mundo.

Cierro los ojos.

Abro el armario. Elijo ropa de zorra, eso sí, con mucha clase. Se que suena superficial, pero seamos sinceros, no solo de pan vive el hombre y esta noche te voy a dar lo que no te ha dado nadie.

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…la carne se nos empiece a caer por debajo de la piel.

Cuando la savia escape del tronco.

Cuando expire el susurro que llevas conteniendo años.

Y se seque el saco lacrimal.

Cuando solo recibes cartas de amor de tu banco de confianza. Cuando de la noche a la mañana cambias tu olor por el de Axe. Cuando te beso y sabes a Licor del Polo. Cuando tus manos están tan frías como una Heineken sacada del congelador Fagor y tus genitales tan calientes como un Marcilla recién hecho en tu nueva cafetera Tefal. Y tu piel sabe a Dove Crema Hidratante, y tu pelo brilla gracias a Pantene.

Cuando te pregunto qué tal y cambias tu “ahora que estoy contigo, bien” por “mal, me han llamado de Hacienda”. Cuando tus ojos brillan más al oír la palabra “aumento” que después de echar un polvo. ...

Te abriría la cabeza con un destornillador.

Te estrangularía con el tubo del aspirador.

Te abriría el canal con una horquilla.

Te cortaría en la femoral con una cuchilla.

Te tiraría desde el séptimo piso en pelotas.

Te envenenaría con lejía en la sopa.

Te asfixiaría abriendo la llave del gas.

Te torturaría hasta que no pudieras más.

Te haría todas estas cosas cada vez que lo vuelves a hacer. Pero no lo hago. ¿Sabes porqué? Porque te quiero mucho.

Feliz día de la Madre.

Una cosilla : http://www.goear.com/listen.php?v=8aab4ba , por si gustáis. Lo suyo es escucharlo mientras se lee, pero bueno, ya haréis lo que os salga del… pie.

“There once was a woman, a strange kind of woman…”

Enciendo mi walkman cargado con mi cinta favorita de Deep Purple. Qué grandes. Casi tan grandes como el espejismo que estoy a punto de observar.

No es fácil encontrar a una mujer diferente de ese desfile de zorras camufladas bajo capas y capas de maquillaje que acechan en los aseos de los peores antros de esta ciudad, en busca de un idiota que esté dispuesto a invitarlas a unos tiros a cambio de una mamada. No, no fue fácil encontrarte, mi amor.

“I want you, I need you, I gotta be near you
Ooh, I got a strange kind of woman…” ...

Señora abofetea a uno de sus tres hijos en la puerta de la juguetería antes de Nochebuena, en una calle inundada de agua salada por culpa de almas en pena afectadas por la crisis.

“Cambio oro por felicidad”, reza un hombre-anuncio entre una multitud de consumidores innatos conducidos por enormes carteles de “Rebajas, cambiamos individuos por moda”.

Preciosa melena rubia se pasea orgullosa en el desfile de peinados perfectos sujetos por unos pies descalzos y llenos de magulladuras, mientras en el andén de enfrente unos tacones rimbombantes marcan la cuenta atrás hacia el final de otro día gris.

Una funda de condón descansa sobre el asiento trasero de un coche tuneado mientras su dueño es sometido a una felación calcada de la película pornográfica del momento.

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Te dejo en la estación a las 17:15. Martes. Finales de Octubre. Temperatura: 8º.

Lluvia aliada con el viento declara la guerra a la gravedad.

17:17, vigilo tu andén desde el aparcamiento. Altura sobre las vías: 8 metros. Situación del mechero: bolsillo izquierdo. Situación del tabaco: bolsillo derecho.

Observo con miedo el horizonte ceniciento de esta ciudad podrida de desidia, agotamiento y falsas promesas.

Segunda calada. 17:18, marca el reloj de la vía 4. Barandilla conformada por tres perfiles tubulares de acero de diámetro aproximado de 5 centímetros y el cuarto de 10. Textura: rugosa.

Pequeñas hormigas con sendos equipajes vienen y van como moscas desorientadas. Los aplastaría a todos, al fin y al cabo para mí son unos insignificantes insectos, y yo para ellos soy un ornamento más en el escenario de sus tristes vidas.

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Art.001: Visto lo visto, las personas no cambian.

Art.002: Visto lo visto, el mundo está lleno de zorras compitiendo por quién-es-más.

Art.003: Visto lo visto, no nos drogamos por ocio, sino por necesidad.

Art.004: Visto lo visto, no hay mal que venga bien, y si viene bien no es un mal, es un daño colateral. 

[…]

Art.999: Visto lo visto, lo peor que ha hecho el ser humano es existir.

Conclusión: Visto lo visto, me alegro de que me arrancaras los ojos, amor mío.

Ese día me desperté sobresaltada. Porque mi radio-despertador no había sonado. El ruido característico de un típico amanecer madrileño había desaparecido: coches, la puerta del garaje y el taconear de la vecina. Solo los pájaros y el viento contra la persiana. Qué ironía despertarse por culpa del silencio. Un silencio incómodo y amenazante.

Me incorporé e inmediatamente lo noté: estaba desnuda. Abrí mi armario. Toda la ropa había desaparecido. Busqué por los cajones, debajo de la cama, en el salón, cocina, baño, hasta me atreví a bajar al trastero, tapada con el cuadro del pasillo. Y cual fue mi sorpresa al encontrarme a dos vecinos en mi misma situación, utilizando la tabla de planchar a modo de escudo protector.

Ese día desapareció la ropa de todas las casas, tiendas e industrias textiles de la ciudad. Provincia. Comunidad. País. Ese día nadie salió de casa. Ni al día siguiente. Ni al otro. ...

Todo consejo en contra de los dentistas será poco, amigos. Dicen que no solo te destrozan la boca para convertirla en la de Jessica Alba (aunque tú solo quisieras un empaste), sino que eliminan todo resto de fondos en tu cuenta bancaria. Dicen. Mi caso fue peor.

Estaba un buen día comiendo pipas (Tijuana) y de repente noté algo duro. Escupí sobre mi sofá de piel de leopardo sahariano y descubrí entre las astillas de las cáscaras un trozo de hueso. De diente. Concretamente del segundo premolar superior izquierdo. O eso dijo el (disculpad mi lenguaje) cabrón de mi dentista. Continuó examinándome la boca y me dijo que padecía bruxismo. En mi caso esa enfermedad se manifestaba de noche, consiste en chirriar los dientes y apretar la mandíbula inconscientemente, mientras uno cree que duerme tranquilamente.

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(Este va con dedicatoria y con amorl, a ver si te animas majoso)

Me encontraba yo intentando desayunar mientras el microondas me miraba mal (como todos los lunes por la mañana), y leyendo el correo electrónico en el culo de mi mórbida mujer. Y me encuentro con esto:

“Oh aquel bello día pegada a mi ordenador,

Como cada mañana, cliqueando con mi ratón,

Navegando por cada foro buscando un poco de emoción,

Apareciste tú y  me jodiste el día.

¿Cómo que me llevas la contraria?

Voy a ir llamando a la funeraria

Y al mosquito de la malaria

Para bailar sobre tu tumba.”

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La pregunta es, ¿hay algo más asqueroso que vosotros? Si hasta yo me doy asco.

Cada vez que intentáis convencerme de vuestras ideas me entran ganas de suicidarme.

Cada vez que enciendo la televisión me dan ganas suicidarme.

Cada vez que veo a alguien lloriqueando por su mierda de rutina y dejándose llevar desde la cuna hasta la tumba, me dan ganas de suicidarme.

Inercia. Huele a inercia, a dejadez, a ganas de que la vida pase rápido y fácil, esa es la única meta que veo, y me dan ganas de suicidarme.

Cada vez que huelo vuestras almas podridas me dan ganas de suicidarme.

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solicitud tipo A.39/C-Datos personales.

Apodo del colegio:

Edad a la que se le cayó el último diente:

Apodo de su hermano/a/s:

Nota media de 4º de primaria/EGB:

Número de veces que ingresó en el hospital desde los 0 a los 14 años:

Situación de su cicatriz más grande:

Número de veces que robó en un chino desde los 5 a los 10 años:

¿Cuántas veces le echaron de clase desde los 4 a los 12 años?

-Ninguna.

-De 1 a 5.

-De 6 a 10.

-De 10 a 20.

-Muchas más, era un gamba.

Motivos por los que está rellenando este documento  (mínimo 5 líneas):

Firme con su dibujo favorito (los Carioca puede pedirlos en el mostrador número 43): ...

 Soy un don nadie, aunque la gente prefiere llamarme “el hombre del tiempo”. Ayer te dije que iba a llover. Por eso llevas paraguas.

Soy un don nadie. Trabajo en una fábrica de paraguas, y me cago en Ford por el trabajo en cadena y en mi jefe por explotador. Por cierto, el paraguas que llevas es de malísima calidad.

Soy un don nadie. En la tele me llama inmigrante o sin papeles. Te vendo dos paraguas por seis euros, aunque si quieres te vendo un paraguas y media bellota (es avecrem, pero no creo que te enteres, tienes cara de tonta) por 15 euros.

Soy un don nadie. Soy “técnico en tratamiento de residuos”, o el basurero si hablamos sin intentar embellecer lo que ha sido feo de toa la vida. La calle que pisas está limpia gracias a mí, aunque la verdad no estudié dos carreras para esto, pero así es la vida, pequeña.

En una ciudad en la que las largas distancias en tren, coche, autobús, metro o moto (cambié mi bicicleta por un reloj con cronómetro) no dejan tiempo para pasarte por el hospital a ver a tu abuelita; en una ciudad en la que las largas distancias en tren, coche, autobús, metro o moto (cambié mis alpargatas por las Nike de Gasol –pero de mi talla-) no dejan tiempo para tomarte tranquilamente el café de después de comer con tu madre; en una ciudad en la que las largas distancias en tren, coche, autobús, metro o moto (cambié mis dos gallos por un despertador con radio) no dejan tiempo para cocinar una fabada casera, comerla tranquilamente, digerirla y cagar sin reparar en el tiempo que estás en el cuarto de baño; en una ciudad en la que las largas distancias en tren, coche, autobús, metro o moto (cambié las cartas por un teléfono móvil multimedia) el oficio de plañidera ya no era útil en su concepción antigua, había que renovar la profesión, aire fresco. ...

Diario de un Don Nadie, martes, 9/03/99. 20:34.

Tenía que decírselo… tenía que decírselo… mierda, me miraba fijamente con esos ojitos de zorra. Esos que me devoraron desde el primer día que nos conocimos. Esos mismos, los tenía a 10 centímetros de mi cara. No, no lo hagas. Bueno, hay que ser diplomático. Cedí a su beso de “bienvenido, entra, estoy sola”.

Siempre me ha gustado hacer las cosas bien. Que todo saliera perfecto. En el parvulario me daba  cabezazos (literalmente) contra la mesa cuando un finísimo trazo de color se salía de esos dibujos horteras y feos con avaricia que nos hacían pintar (ositos, arbolitos, nubecitas y solecitos, un horror). ...

Mientas hablábamos de un tema totalmente intrascendente, rodeados de gente sin rostro que oía nuestra conversación con la misma atención con la que oían el pitido de las puertas del tren, la voz anónima de información del cercanías y los bostezos del autómata de enfrente, nuestros ojos decían cosas mucho más interesantes que nuestras cuerdas vocales.

Cada uno, por nuestra cuenta, nos inventamos un lenguaje clave que resultó ser el mismo, y nos entendíamos aunque queríamos pensar que no, que todo eran imaginaciones, malas pasadas de nuestro obsceno subconsciente.

Cualquier señal obvia que alguno se atrevía a lanzar era totalmente omitida y borrada de la memoria del otro…hasta que se encontraba solo y todo aquello que olvidó lo volvió a recordar, mordiéndose el labio intentando ahogar la realidad, esconderla, camuflarla. Es triste construirte una verdad falsa y obligarte a seguirla día a día, intentando creértela. ...