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Un hijoputa en Nueva York – 22 ago 11


22 ago 11

Sam es un pelín pijo y snob para mi gusto pero me agrada quedar con él de tanto en tanto porque es diferente al resto de gente que suelo frecuentar. Tenemos orígenes distintos, no sólo de país, también de educación, de maneras y de clase social. Nunca hubiéramos entablado amistad de no haber sido porque durante un brunch que la empresa celebró en el salón de un hotel ligamos con dos españolas allí mismo, delante de todo el mundo. El numerito tuvo su gracia y eso nos reportó una cierta fama de playboys que en absoluto se corresponde con la realidad y a partir de ahí hicimos buenas migas. Desde entonces siempre que salimos es para ir de caza.

 

 


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Un hijoputa en Nueva York = 15 ago 11


15 ago 11

Nadie adivinaría mirándola a la cara lo sumamente hija de la gran puta que es.

Trabaja de camarera porque es guapa y porque no sabe hacer nada más. Y como no sabe hacer nada más y es guapa, es camarera. Bien podría haber sido farmacéutica, botánica o enfermera, pero en esos puestos no la dejarían ejercer de mala puta a sus anchas como lo hace de camarera.

Se parece a Cindy Crawford, siempre se lo decía. Ella no tenía ni idea de quién era Cindy Crawford hasta que un día, imagino que cansada de oírmelo decir, la buscó en internet. “Hoy he visto a esa a la que tú dices que me parezco. Es de un pueblo cercano a Naperville, de donde yo soy”, dijo. Es guapa, dijo. Le sacó un pequeño defecto: “parece un poco dura”. No entendí qué quiso decir con eso de ser guapa pero dura. Me pareció una de esas expresiones que usan las mujeres menos guapas cuando se refieren a la belleza superior de otra mujer. Si Cindy Crawford es guapa pero dura se deberían quitar de en medio las guapas pero blandas, y ya no te digo las medio feas pero resistentes.


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Un hijoputa en Nueva York = 08 ago 11


08 ago 11

 Carl Buchon era cliente de nuestra asesoría legal. Uno de esos clientes que toda asesoría acaba perdiendo tarde o temprano. Cuando almuerza en el restaurante los fines de semana pide el ticket de caja con fecha de día laborable, piensa que así cuando el Departamento del Tesoro le inspeccione las cuentas será más benévolo con él si los gastos se consumieron de lunes a viernes.

Tiene un asistente de contabilidad que nos explica que Mr. Buchon se dedica a intercalarle, entre la montaña de papeles de su mesa, facturas y tickets que se va encontrando por ahí, creído de que si engaña al contable también engañará al estado.

Si paga un viaje de avión por cuenta de la empresa Donna Prann utiliza la Master Card de la empresa Ten Much, convencido de que el lío de cuentas y justificantes acabará por cansar a los inspectores del Tesoro y de ese modo renunciarán a las comprobaciones.


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Un hijoputa en Nueva York –


01 ago 11

 Alargo todo lo que puedo la hora de comienzo de la comida hasta hacerla coincidir con la hora española. La nostalgia me obliga a cosas de las que no puedo desprenderme, una de ellas es la hora de la comida. A estas alturas ya debería haberme acostumbrado al horario de aquí, pero no me recompensa integrarme en este apartado, no reporta nada a cambio. Comer mal y comer poco para salir antes y cenar mucho para ir a la cama, es reducir el día a la mitad, o sea, vivir el cincuenta por ciento del tiempo que me tocará vivir. Ni pensarlo.

Deseo comer tarde y deseo comer solo. Tontería de la que en España no caía en la cuenta, aquí en Nueva York, la comida se ha convertido en un rito importantísimo a medias entre un festín a mitad del día y comer tarde por morriña española, lo que me lleva a mirar el reloj compulsivamente a partir de las doce.


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