SOPA DE RELATOS

Pueblo de Sopa de relatos:

Venid a la quedada, y puede que no acabés lo que tengáis que hacer, pero os habréis divertido. Huid y estudiaréis o puede que curréis… un tiempo al menos.

Y cuando estéis amarrados a la dolorosa rueda de la rutina sobre la que avanza el ideal de la falsa felicidad impuesta, ¿no cambiaréis todos los días desde aquí hasta entonces por una oportunidad, sólo una oportunidad, de volver aquí y decir a los que os exigen que les entreguéis las riendas de vuestro destino:
Pueden quitarnos la vida, pero jamás nos quitarán… ¡¡La libertad!!

Venid y podréis contar a vuestros descendientes que vivisteis la época en la que, distintas personas, de diversos lares, se unieron poco a poco, como los fonemas forman sílabas y luego palabras y más tarde frases y así cuantos más vengáis enriqueceremos la leyenda que vosotros mismos con vuestra presencia escribiréis. ...

Siempre que llego, las veo ahí, cada una con sus distintas formas, todas dispuestas en un orden y armonía que la mayoría no temina de entender y sin embargo para mí es obvio. Al principio me gustaba contemplar cómo a pesar de su reducido tamaño  conservaban lso rasgos a la perfección.

Les ponía nombre.

Ahora la rutina lo habia hecho un trabajo más.  Eso no significa que descuide mi obra por dejadez.

No, hay que ser muy meticuloso en esto. La mayoría lo hace algo rápido y mecánico.

Pocos saben el trabajo que requiere, el arte que conlleva.

A Algunos les cosería la boca antes de empezar, como hacen los jíbros.

Tengo mi propia mezcla eso sí. Mi solución donde las sumerjo. Cuando estoy en pleno ritual, todo se oscurece . Tan sólo el rojo reina en su trono hecho de Noche. Es revelador. ...

Aunque con un poco de retraso, anunciamos a los ganadores del concurso de relatos de terror.

Este relato fue escrito por Newowen y ha sido uno de los ganadores del concurso. ¡Felicidades!

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SÉ PULCRO

Fue aquel martes lluvioso, cuando las gotas gritaban al estrellarse contra el suelo cuando…

Yo es taba allí con él, en aquella habitación iluminada por un fluorescente que tiritaba de frío. Hacía mucho frío, supongo que el aire húmedo que se filtraba por debajo de alguna puerta.

Me quedé mirándolo. Si a vosotros os pasara, si estuvieseis en mi lugar seguramente habríais actuado igual. ¡Cualquier persona, maldición!

¡¿Creéis que no seríais capaces?! Es mas fácil de lo que pensáis, creedme.

Pero yo no quería hacerlo…

Habíamos trabajado juntos durante mucho tiempo, en aquella misma habitación hasta altas horas de la noche. Pero esa noche, noche de tormentas y de mi tormento…

El ya se había puesto azul, le puse las manos y apreté, quería que fuera rápido.

Apreté y apreté con más fuerza deseando que todo acabase. ...

Los últimos haces de luz jugueteaban en la pared de pintura plástica de aquel diáfano salón, bailando los colores y avivando el olor a recién pintado que inundaba el el piso que había rentado Fabián, allí, en el 53 de la calle Bailén.

Miraba absorto la danza casi faérica de las luces al pasar a través de las lágrimas acristaladas de la araña del techo. Observaba desde un colchón tumbado en el suelo, embriagado por el aroma fiero pero seductor del blanco Alaska de Bruguer.

A pesar de que la mudanza había sido dura, sentía que ya podía declararse independiente; al menos según el “tratado de Valençay paterno-filial” que prometía a Fabián soberanía en su territorio. Sabía que sería violado al principio y que sus padres harían una tentativa de ocupación. Controlaría la situación, les demostraría cuando viniesen dentro de unos tres días lo bien que se las apañaba y lo decente que estaba todo.
Algo sonó como un graznido de algún pájaro metálico. Sobresaltó a Fabián; era la primera vez que oía el timbre. ...

La suerte, una dama de alto glamour, no gusta de lugares como las trincheras.

Allí, todos le dicen lo mucho que la quieren con la misma boca que la maldicen.
En ocasiones, permite a los que profieren los efímeros elogios, gozar de su perfume un tiempo a cambio de que saquen más brillo a su ya lustroso orgullo.

Caprichosa y de gustos  extravagantes, va dejando un rastro de corazones rotos y vidas truncadas

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-Agua…por favor -Dijo el herido entre febriles susurros.

Madame Faucon envió a Julien a atender la petición del huésped.

Había tenido una recaída. Los primeros días se había despertado alterado y visiblemente asustado, como acosado por efigies oníricas de los horrores de la guerra.

En las últimas jornadas ya se hallaba mejor, y con mayor apetito, pero la fiebre no estaba dispuesta a abandonar el cuerpo de aquel militar sin luchar, a pesar de haberla combatido con paños de agua fría. ...

Los hombres intentan purificarse manchándose de sangre. Es como si, después de haberse manchado con barro, quisieran limpiarse con barro.

Heráclito de Éfeso.

Mi madre me lo enseño desde muy pequeña; Nada como la belleza de una casa limpia y respirar tranquila.

Se sentía bien llegar y sentir la tranquilidad de un entorno higiénico. Por eso me asqueaban los dientes azules del tutor que venía a darme las clases: el Dr. Robertson.

A Philip le conocí cuando mi aversión por los gérmenes empezó a crearme dificultades para encontrar trabajo a pesar de mi impecable curriculum. No entendían mis necesidades.

Philip estudió psicología y tenía una consulta impoluta con una pared llena de títulos y una sonrisa que…

Me contrató como secretaria, pero al poco él supo, como él dijo, “ver mi potencial” y trabajé para él en el servicio de limpieza. Era feliz. Ya entonces tuvimos algún roce (metafóricamente hablando) por haberle tirado alguna basurilla que el consideraba útil. ...

Este relato, escrito por Newowen, ha sido uno de los dos ganadores del concurso de ciencia-ficción, con el 20% de los votos.

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APULSO (EL ECLIPSE DE GLAUNT)

Aunque ya se ha puesto la segunda estrella de luz débil, la más cercana al planeta de atmósfera artificial Glaunt, los tres satélites naturales y “La Gran Bombilla” envían su luz, que al atravesar los gases, dotan a la Grexópolis de esos tonos violáceos al paisaje que tantos Galacturistas vienen a disfrutar.

El Agente Corrector Legislativo, Marcus Baade, sale de su cápsula de hábitat hacia su trabajo, a pesar de que hoy era su día libre.

Hugo Galileo firma un Mensaje Instantáneo con un suspiro. Su último suspiro. Ha comprendido el plan, pero ya es tarde. Su verdugo espera a que pulse enviar y envía a Hugo al más allá. ...

La Muerte recoge las vidas en su etéreo carro de marfil, alabastro y hueso, dejando los cuerpos como abono para la nueva siembra.

Pero durante las guerras, está tan afanada que deja a unos cuantos desdichados en agónica espera para el siguiente viaje. Sin embargo, a veces el devenir de las cosas, hace que alguno retrase su pasaje hacia tan fatal marcha.

*****

Los días se arrastraban con la angustiosa lentitud propia de una pesadilla. Los terribles gritos de agonía y llantos, los ruidos de disparos en la lejanía, explosiones… Ésa orquesta dantésca, en su conjunto, eran como el rugir de una feroz bestia descomunal, tan inconmensurable que no la abarca el pensamiento para darle una forma, alimentándose de instante en instante, con el odio de los hombres.

La necesidad de procurarse alimento no era diferente para los Faucon. Cada vez que Jean Michel salía al huerto, lo acompañaba su escopeta. ...

El primer caso se dio en una sala del Museo del Prado de Madrid.

En la sección de Goya, sus “pinturas negras” se habían puesto a la par de la obra de Rothko en cuanto a la pureza descriptiva del nombre de la obra para con ésta (tampoco hay mucho que describir…) o podríamos decir que se convirtieron en la antítesis del “blanco sobre blanco” de Malévitch.
Dentro del marco sólo vacío.
Las noticias lo achacaron a un acto de vandalismo a algún dadaísta iconoclasta o a algún enfermo mental.
Otros acusaron al vigilante de seguridad, pero las cámaras revelaron que él no estaba allí en ése momento.
Nadie estuvo allí. La obra sencillamente se tornó negra por completo.

Mientras los especialistas sometían a estrambóticas pruebas piezas microscópicas de lienzo, los atónitos turistas del Louvre declaraban haber visto una sombra que se daba un rápido atracón con un cuadro de Arcimboldo y desaparecía dejando un rastro irisado y cambiante que echó humo y luego no dejó más rastro. ...

Mezclo sinceridad con autocrítica, removiendo con un bisturí hasta alcanzar una emulsión sin fariseísmo ni sentimiento de culpa. Empiezo a pintar el fondo: el salvaje ecosistema social que me envuelve sin adornos ni florituras, separando la influencia en mis actos de mi responsabilidad para con mi libre albedrío.

Empiezo a trabajar con grandes manchas de reflexión la figura principal.

Pinto los reflejos de mi educación en mi rostro y los tonos esenciales que me componen.

Voy trabajando los detalles de mi personalidad, y llego a la mirada.

Que difícil es tratar de pintar las mentiras que nadie ve y dar ese pequeño destello en la pupila.

Me miro, me veo tal cual soy.

Sé que tendré que repintarme a lo largo de mi vida.

No seré un Dorian Grey que se esconda de su autentico rostro.

Un artista ha de hacer de sí mismo su obra maestra.

Aunque ya se ha puesto la segunda estrella de luz débil, la más cercana al planeta de atmósfera artificial Glaunt, los tres satélites naturales y “La Gran Bombilla” envían su luz, que al atravesar los gases, dotan a la Grexópolis de esos tonos violáceos al paisaje que tantos Galacturistas vienen a disfrutar.

El Agente Corrector Legislativo, Marcus Baade, sale de su cápsula de hábitat hacia su trabajo, a pesar de que hoy era su día libre.

Hugo Galileo firma un Mensaje Instantáneo con un suspiro. Su último suspiro. Ha comprendido el plan, pero ya es tarde. Su verdugo espera a que pulse enviar y envía a Hugo al más allá.

La señora Baade, no sabe que Marcus no trabajaba ese día y prepara una ensalada de tomates transgénicos con especias traídas de su planeta de origen, como de costumbre. ...

-Hijo, ven, hablemos un rato. Siéntate y dime ¿sabes en que trabaja tu padre?-preguntó mientras jugaba con su perilla.

-Si, señor.

-¿sabes lo importante que es?

-Si, padre, creo…

-Cuéntame, ¿qué te gustaría ser de mayor?

-Abogado, de leyes ambientales.

-¡Pero hijo mío!-se llevo las manos a la cabeza- ¿qué educación te hemos dado?¿no seguirás el negocio familiar?¿así es como nos pagas? ¿Qué pensaría tu madre?

- A mamá está claro que le das igual, todos saben que eres un cornudo. Papá admite la materia prima que tu trabajas está un poco devaluada…

-Bien, hijo esto demuestra el poco conocimiento que tienes de éste próspero mundo… Si bien es cierto que se ha visto reducido el valor bruto de la materia que comerciamos, las facilidades que la globalización, el progreso y el stylelife que se lleva ahora nos proporciona para adquirirla, compensa la baja del valor del bruto en la bolsa de valores con una cantidad abrumadora de clientes que buscan nuestros servicios. ...

-Así que dice usted que la causa de su miopía podría ser la pantalla del ordenador ¿no?

- Si doctor, soy profesora.

-Ah, bonita profesión.

-Si, ya sabe, los chavales, los trabajos ahora te los entregan a máquina.

-Hay que adaptarse a los tiempos. Tener visión de futuro.

-Si, bueno, al principio era un poco reacia a meterme con todo este mundillo

Pero ahora, aunque no se lo crea, incluso me hice mi propia página Web.

- Ya sabe lo que se dice…

- Renovarse…

-…o morir. ¿Cómo lo lleva con sus pupilas?…quiero decir pupilos…

-¡Ay! Ja, ja, que ocurrente doctor, ya me decían mis antiguas amigas que viniera, que me saldría bien de precio y que además era usted un hombre divertidísimo, no como los demás.

-Bueno, trato de corregirme. No ver la paja en el ojo ajeno, sería muy poco profesional de mi parte. Dígame ¿Vive usted sola? ...

El amor y el odio no son ciegos, sino que están cegados por el fuego que llevan dentro.

Friedrich Nietzsche (1844-1900) Filosofo alemán.

Ésta es la noche más fría que recuerdo desde aquel invierno nuclear. También hay que tener en cuenta que no llevo camiseta bajo mi gabardina de cuero y que voy calado hasta los huesos. Al menos aquí la lluvia no es acida, pero está llena de amargura.

Tras un oscuro callejón entro en un antro como tantos otros de esta cyudad, que tiene tan oxidados los cimientos como los engranajes de la mandíbula de su conciencia, que ya no puede gritar de asco y se limita a contemplar con terror en silencio en una agónica tortura. Eso para los que tienen la mala suerte de tener una conciencia. ...

El pequeño Willie no se amilanó y encaró a su enemigo clavando firmemente sus pies en el suelo y su mirada en la descomunal figura que tenía delante, la cual le doblaba en tamaño, tanto de ancho como de alto.

Apretó puños y dientes.

Por suerte poseía la Técnica Secreta heredada de su hermano mayor. La Técnica Secreta, transmitida a través de generaciones jamás les había fallado.

Puño arriba.

Lateral.

Abajo.

Patada frontal y carga con el hombro.

Un sonido sordo y metálico anunciaba su victoria.

Introdujo la mano en el dispensador y como arrancando el corazón helado de su adversario, alzó la Coca-Cola en señal de triunfo.

Ptk-kshssssss…

T.Owen

El horizonte parió un hermoso Sol tropical que impregnó las costas de Cartagena, al Castillo de San Felipe y a Roberto Álvarez, que se hallaba apostado en la almena occidental con su uniforme beige, carmín y dorado. Paseó de arriba a abajo, recordando viejas batallas e historias que la memoria arrebataba al pasado. Llegó al patio de armas y se apoyó en uno de los cañones.

-Están a punto de llegar, será mejor que regrese a mi posición- pensó Roberto.

De regreso oyó un eco de pasos y chasquido de dedos, que subían por las escaleras del bastión interior, era el santo y seña que se usaba. Era Julián, un viejo compañero. Roberto podía verlo subir, pero Julián no, puesto que la escalera estaba construida con un ángulo especial para tal fin.

- Buenos días.- saludó sonriendo Roberto.

...

Sabemos de buena tinta que allí vivía, rodeado de toda aquella blancura, aquella planicie inmaculada.

Cuando ocasionalmente se posaba allí algo con letras, él se preparaba para darles caza.

Se armaba con un signo de exclamación al que le había sacado punta y lo empuñaba a forma de lanza, moviéndose con sigilo.

Entonces se abalanzaba contra las desprevenidas letras, que una vez desprendidas de la superficie que las mantenía presas se volvían salvajes, se encabritaban emitiendo onomatopeyas según sus fonemas a la par que intentaban embestir con sus astas.

Una vez domadas había que pegarlas de nuevo en el papel para que no huyeran; Las Sans eran un poco más dóciles que la Serif (que eran muy traviesas y revoltosas), más claras en su expresión pero sin gracias.

Las elegantes cursivas eran un tanto soberbias, con un gracioso acento italiano antiguo. ...

Hoy es el día, otro día más que marcaste con tu penetrante aroma como bestia en celo, que me trae tus recuerdos, que repiten las escenas que grabaste en mí a pasión y fuego.

Marionetas de ojos vacíos, fantasmas ojerosos que sonríen artificialmente.

Hoy huele a añejo.

Y es una falacia creer que ese Sol que me golpea hoy en la cara iluminando la realidad es otro, que es un nuevo Sol. No, es el mismo sol de todos mis malditos días, que me coge de la cara con sus rayos y me obliga a ver el vacío a mi lado día tras día.

Pusiste tu bandera, en la fecha en que te conocí, conquistaste aquel viernes de enero, y también tus cumpleaños, te apropiaste de los 15 de abril y me robaste los 27 de julio.

Martes 13, tenía que ser.

-Y el premio es para…

-¡Ay que nervios! ¡Ya tenemos el sobre!

- Vamos Lucyb, preciosa, sólo tienes que abrir el sobre y revelar en nombre del ganador, no tortures así a nuestros pobres plasma-videntes.

-¡Ay! Ji ji ya sabes los nervios del instantáneo…

-Y el agraciado es…

-¡Partik Kustov Sullivan! ¡Un fuerte aplauso!

-¡Gracias! ¡Gracias desde lo más eléctrico de mi Bio-electrórgano! No quería desaprovechar esta oportunidad que se me brinda para fonetizar unas palabras. M1ke es el procesador que me ayuda con los discursos; lo siento M1ke, ésta vez me tomaré esta pequeña licencia para celebrar mi triunfo.

Para llegar hasta aquí he tenido que esforzarme y sufrir de un modo, que por mucho que me empeñe en detallar, jamás podríais aprehender.

La selección no es fácil.