SOPA DE RELATOS

Golpes dados en lo intangible hacen pensar al Verde de su cometido. Se arrastra por la propia línea que deja atrás; la transparencia de lo inevitable, del mismo ser que somos y a veces rechazamos sin pensarlo bien. Pero Verde lo sabe, sabe de su esencia y lo ama, se regodea en su mismo líquido de lo que puede ser vida o simplemente lógica de existir.

Ahí viene, el otro ser, con sus anhelos de llamar la atención y de sentirse fruto de algo, se zarandea con suaves movimientos de cortesía pero más de cortejo que de coartada con uno mismo/a. Es Rojo y está dispuesto/a a todo, a brillar más que nadie en esa oscuridad creada por la nada (¿o es la nada mismo esa oscuridad?).
Fuera el que fuere, el amigo, si se puede aplicar esto a una esencia en sí, necesitaba fusionar átomos, necesitaba sentirse uno consigo mismo y con alguien más. Por puro egoísmo o no ya es otra historia, pero el caso es crear esencia nueva. ...

Relato basado en el universo de mi webcómic “Irregular Elis”

El grillo canta; identificando canción… hummm, nada, creo que este es tan amusical (si es que existe esa palabra) como todos los demás de su especie. ¿Por qué carajos me distraigo de la misión?

Elis estaba ya tras el muro de las oficinas, la noche la cubría en sombras ayudada por la sombra de dicho muro. El guardia cercano parecía gemir una melodía (parece que él si entendía la canción del grillo) y sus pasos eran tranquilos y bajos pero audibles con buena atención. La niña se atrevía a aventurar que giraba su porra a un lado en plan vacilón, como si alguien le observara todo el tiempo. No se equivocaba en parte.

El tipo parece fácil de distraer, bien, solo tengo que esperar el momento oportuno y entrar aprovechando mi poder. ¿Dónde habré puesto el espejo…? Aquí está, la madre con Holy, tenía que ser uno de esos con florecitas como adorno… luego me dice a mi… ...

Un año un tanto oscuro para la humanidad, el futuro de la historia pendía de un hilo y el mal para unos, la gloria para otros, se identifica por el mismo símbolo y seña.

La nevada estepa se mostraba tan inmutable como siempre aparenta a primera vista, pero alguien ya algo añejo tan acostumbrado a ella como el Comisario Vorobiov sabía diferenciar esos detalles y pequeños cambios a lo largo de las horas. La estepa estaba hoy intranquila, algo se lo decía, la manera en que el viento se mecía y el olor que traía le hablaban del seguir de las desgracias que aún abatían sus tierras esas semanas. El ataque aún duraba pero ya se le notaba pronta su muerte; su finalización por parte de los testarudos ofensores. ...