SOPA DE RELATOS

Mierda en la comisura de los labios. La nuca a la vista de todos. Lamer a bocajarro nueve milímetros de decadencia. De uno en uno, no podrán contra ti. El miedo se ha metido un buen chute de adrenalina. Le brillan las diminutas pupilas. Cabezas de alfileres retando a un pulso al inquebrantable nihilismo. Trucar las cartas. Sumar trece con dos dados. Lavar[te] las vísceras los domingos por la mañana. La palpitación de un dedo tembloroso apuntándote al cráneo. Sonríes. Todo dientes reventándose contra la basura. ¡Pum! Ha sido más fácil de lo que esperabas.

Suenas a rota cuando vendes mentiras a precio de verdades. Faltan palabras. Sobran balas cuando se trata de ganarte las miradas. Ni tu eres todo lo guapa que te ves en tu reflejo etílico, ni yo suelo estar tan borracho cuando jadeo a quemarropa en tu cuello. Mierda, es ese azul cocaína de tus ojos otra vez. Eres capaz de desarmar mis tripas y hacerme una horca con ellas, si quieres un beso. El sabor de las ganas en la boca. El teléfono. Vaya, me despierto empalmado. Mierda. Esta bien, no nos pongamos melodramáticos.

Huele a subversión en las aceras y hay demasiadas pocas alcantarillas por las que dejar ahogar la desesperación. Nada te sale bien chico, el cielo se ha roto en dos pedazos y tú te has quedado justo en medio, donde respirar casi ni importa, y abrir los ojos es solo un pasatiempo. Arrastras tiempos mejores de una cuerda, paseando carcajadas que rebotan en todas la ruinas ajenas, que ha día de hoy, son tu propia casa, aunque ni entre cuatro paredes puedes aguantarte las ganas de estallar. Eres una granada de mano con la anilla en la boca, escupiendo palabras que la cerveza amontona en la punta de tus fracasos. Perder la cordura te acerca solo un poco a los barrotes de la jaula, pero ni así te sientes bien. Después de perder el equilibrio solo queda coger aire y aguantar la caída y sabes que el suelo te retiene mejor que todos los que algún día te intentaron cambiar. La mala suerte se coló en tus pisadas tiñéndote el camino de nihilismo y ya ni llenar tus pulmones de recuerdos consigue hacerte remontar. Te tambaleas desquiciado en un fondo de ciudad que no esta de tu parte, y las farolas han dejado de ser cómplices de tus luchas. Sobrevives inyectándote ceguera y canciones, te derrumbas sobre venas latentes y drogas que juegan contigo al escondite. Tú siempre pierdes chico. Ya todo esta perdido, todo esta inventado, todo esta soñado. Solo nos queda seguir, seguir como somos, con quienes queremos y como nosotros queramos. Lo demás, ya se vera. ...

Tus sienes jugando a la ruleta rusa y tu lengua desafiando el toca discos hacen que refrescarse bajo la sombra de una bomba nuclear a punto de estrellarse sea la nueva cordura moderna. Después del impacto no pasa nada. Sigue pasando nada. Y derepente todo desbordandose en nuestras cavernas internas. Ahogarse respirando es tan jodidamente fácil. Siempre tendremos excusas para no vivir nuestra vida. Siempre necesitaremos un sitio donde escondernos. Siempre.
La única alternativa es que todos seamos eternamente estúpidos

Hay princesas en tronos de ruinas
mirando por encima del hombro las estadísticas
consumiendo las mayorias absolutas en los ecos de sus arcadas
esperando que las venas les muerdan las muñecas.

Se cuelgan de techos de menos
mientras encuentran algo mas doloroso
ahogan la onda expansiva de sus miradas en el fondo de todos los intentos por masticar sonrisas.

Vivas a su manera
premeditando un suicidio de punk acelerado

Hoy no, pero otra noche tocará sonreír…supongo.

Todos tenemos nuestras propias horcas,
alter egos demasiado descosidos a la altura de la realidad.

La versión de nuestros hechos en otros labios
que rebosan acidez histriónica y alebosía sabor pintalabios del todo a cien.

Yo no me lo creí entonces,
tampoco ahora que he aprendido a aguantar la vida en los pulmones.

La aceras cediéndonos las derrotas que nos repiquetean en las cuencas vacias de todas esas luchas en las que siempre falto algo más de rock and roll a toda hostia.

¿Alguien más se rie justo antes de vomitar todas sus imperfecciones?

He empezado esto como doscientas veces hoy, pero las teclas se resbalan entre mis ganas de reventar por partes y el miedo a salpicarlo todo de eso que tengo en punto muerto, que tampoco se muy bien como llamarlo. Llamémoslo rabia, endulzada con ciertos puntos de locura desde los que saltar no me pareció tan grave algunas noches. O yo que se, piensa en que a veces hay que hacerles el boca a boca a esos sentimientos que se están ahogando, por que tu te empeñas en respirar con la boca cerrada y demasiadas caladas apelmazándote las ventanas por las que ver tus cuerdas vocales luchar. Tampoco me convence mucho liarme el mundo en un peta para fumarme las miserias ajenas. Ya ves, sobredosis de realidad apuñalándote con una boquilla. Un cenicero lleno de mentiras apagadas sobre verdades que se prostituyen por un estúpido y huidizo protagonismo de tres días. ...

Es verdaderamente una puta que alguien te diga que le gusta lo que escribes. Aquí empieza a engendrarse el monstruo que cada aspirante a letrista lleva dentro, sediento de elogios y alabanzas, de tinta para impresora y de distintos tipos de letras, que si te paras a pensar no conseguirán mejorar la resaca de versos que te gastas algunas mañanas. De repente, y casi sin darte cuenta, escribir es como un reflejo innato. Ni respirar te da tanta vida, y a la vez tanta tempestad. Sueñas en blanco y negro, metáforas en vez de coches de gama alta, sinónimos en vez de amores platónicos. Rebosas prosa espontánea, fusilas ideas que adornas con circunloquios demasiado rebuscados para ser viernes por la noche. El alma en coma y dos puntos que empieza lo bueno, empieza la subida hasta lo más alto de las letras que llevas tatuadas en las entrañas de tu poesía catártica y tiritante. Disuelves la imaginación en una cucharilla y te inyectas tu dosis diaria. Buscas en cada explosión desangrar los sentidos del lector, volver a coserle el corazón al pecho después de habérselo exprimido en cada palabra con la que quisieras remover su conciencia.
Yo señoras y señores, me declaro bajo los efectos de la literatura. ...

Volvemos a tropezar en trampas de ilusiones que pasan más de media vida arremetiendo contra el cristal de la bombilla, con más pena que gloria, y más sabor a derrota y hiel para enjugarnos los sueños. Lo malo de alimentar las esperanzas con adrenalina y caladitas de quimeras es que tu eres tu propio camello, tu propia adicción, tu propio sindrome de fracaso. Ahora las mariposas se han disecado en mis tripas y estoy haciendo de vientre dentro del corazón…

Dentro de unos 204 años puede que alguien encuentre esto escrito en un viejo cuaderno de hojas cuadriculadas y márgenes rojos. Se hará rico vendiéndolo en una subasta donde mentalmente niños de entre 3 y 8 años pujaran por ello. El ganador podrá ser el centro de atención de todos los de su clase virtual, luciendo el trofeo mediante la web cam. En menos de dos días se pondrá de moda tener un cuaderno de tapas duras y anillas, aunque nadie sepa utilizar un bolígrafo. La chica del tiempo anunciará grandes nevadas dejándose empapar por un chorrazo de lefa. Eso si, la sonrisa profident impoluta, de los restos lechosos se encargará el desestabilizador de partículas que regenera la ropa para ir siempre de estreno. El sueño humano, sin pensar más allá. El hambre ya no será un problema social ya que un requisito mínimo para obtener la nacionalidad mundial será no pesar más de 40 kg. El canal Iglesia 24 horas será líder de audiencia reventando todos los índices de alienación catódica. La navidad pasará a llamarse Impuesto Sobre el Valor Añadido, y el “Corte Americano” será donde todas las familias pasen un fin de semana al mes consumiendo y sonriendo, non stop. En todas las familias deberá haber un miembro negro, uno oriental y un gay, o lesbiana aunque esto reste puntos de la cartilla de popularidad vecinal. La música será sustituida por descargas eléctricas directas al cortex cerebral, y lo libros serán inyectados en la memoria para ahorrarnos el trabajo de pasar hojas y sostener unas tapas duras sobre el regazo.
La cosa es que no vamos a estar aquí para verlo y poder deciros; “¡joder, os lo dije!” ...

Asusta, para que negártelo
pero aún así te sorprendes a ti misma colgada de cierto jueves
rozando los límites de un viernes
en el que llevabas demasiado humo en las pestañas
y trocitos de esperanzas en el hueco que la decepción marco entre tus intentos de respirar dentro del agua.
Asimílalo, volar sin rumbo te inquieta
lo reflejan tus uñas, de las que no queda mas que la señal de que hubo días en los que clavarlas en cierta espalda
mantenía el equilibrio imposible de tus tacones
rebotando tus pisadas en portales que han visto demasiado de ti.
Acumulas ciertas coartadas en lo que fueron tus ojos,
que hoy son dos puntos suspensivos dejando en pausa la vida
hasta que vuelvas a sentir que los tejados no son tu limite, y el cielo solo es una puta mancha en la que perderse cuando el mundo te deja cabeza bajo.
Adicta a exprimirte en cada partida en la que de antemano sabes que llevas las de perder,
ya ves, chica
full de ases
tu con la sonrisa intermitente
los bolsillos en carne viva
y la miel pudriéndose en tus labios. ...

Es mi estúpida manía de cabrearme cuando diciembre empieza a nevar felicidad y el humo casual de las zancadillas en las que me rompo ha dejado de ser casual.

Estoy impaciente por ver si estallo,
tres,
dos,
uno,
nada
y todo,
vuelta a luchar entre cimientos incapaces de sostenerme
Retorciendo coordenadas y coartadas que dejan de tener sentido cuando me da por secuestrar la cordura en mis pupilas.

Ruido,
balas destrozando entrañas
metralla en las pestañas
la tercera guerra mundial en mi escote
y sigo asustada de llevar mas de medio invierno riéndome.

No sé si odiarme o echarme de menos.

Derrumbarme por que sí empieza a ser monótono
sintiendo en asonante con cada vez menos faltas de ortografía
una necesidad acojonante
por que acojona eso de no poder desvirgar un puto folio cada vez que mis yemas sufren una sobredosis de tinta,
joder, y es que me encanta. ...

Las cuatro de la mañana. El humo revenido en los pulmones y los pies congelados. Bostezo mientras Lulú se deja ir sobre la mesa de cristal de su salón. Estornudo. Vuelvo a bostezar mientras ella se ajusta un vestido negro sin bragas por debajo, para él, aunque ella no lo sepa todavía. El final siempre es el mismo, la que he cambiado soy yo, pero eso Lulú tampoco lo sabe. Ni Malena lo sabe, aún así, siempre me deja leerla llorar y sentirla luchar entre tinta y calles de Madrid, blanco y rimel de fondo. Tengo la estúpida manía de enamorarme de los personajes, de inventarme su voz y esconderme en su eco los domingos por la mañana. Sick Boy gritaba tan fuerte desde las viejas vías de Edimburgo que no tuve mas remedio que enamorarme de él. Aunque en Porno descubrí que Renton hubiera sido mejor partido, siempre nos colgamos de los chicos malos, yo lo sabía por Diane. Y Diane hubiese caído rendida a los pies de Tyler Durden, todas lo haríamos en realidad, pero ellos dos hubiesen congeniado. Ella le susurraría al oído que dentro de poco solo quedarán gilipollas a nuestro alrededor, él, satisfecho y lleno de orgullo la besaría mientras la ciudad se cae sobre sus propias ruinas. Mientras tanto, el Principito trapichearía con Burroughs alguna gelatina, cansado de oír fornicar a Chinaski y Melissa P. Aunque nunca sabrá que lo único que ella quiere es que Henry le peine su larga melena mientras le cuenta como una vez una vieja puta le robó todos sus poemas. Wiston Smith sonreiría feliz viendo triturado a escombros al Gran Hermano, aunque en el fondo de su engañado corazón sentía pena, todo era tan cómodo cuando pensaban por ti. Así que Ignatius J. Really no tendría mas remedio que pegarle dos hostias llenas de geometría y buen gusto e inyectarle idealismo en vena con la ayuda de un tal Pablo Miralles, que le había caído sorprendentemente bien. Salman Rusdie por fin podría escribir sin censura, pero se había quedado sin lectores, y los versos satánicos habían ardido en la hoguera de las vanidades del mundo. Un descapotable rojo perseguía el sueño americano para atiborrarlo de éter y peyote y dejarlo morir de miedo y asco en una isla llena de niños malcriados y moscas. Luego, Boris Vian, escupiría sobre su tumba y le leería algo de Benedetti o de Rafael Coloma tocando una guitarra demasiado desgastada por el rencor. A mi, solo me quedaría esperar al chico de la moto, especialista en causas perdidas como yo. ...

Disculpen las molestias, pero esto es una revolución
algo precipitada e inexacta,
sin símbolos de acentuación
y alguna que otra falta de ortografía
para darle aires de quimera,
y así poderles atacar directamente en el cerebro.
Perdonen que no les haya pedido permiso
pero me canse de la cara de niña buena
me teñí el pelo de rosa a juego con mis zapatillas
repetí cien veces entre los huecos de las sabanas
que sigo siendo joven para el rock and roll,
y me deslice por la evanescencia de mi propia soberbia.
Alego apología a las batallas entre tinteros y maquinas de escribir,
leer entre líneas que las utopías pueden desteñirse a golpe de verdades,
intuir pieles a distancias que se enredan en los dedos,
paredes que enseñan mas que mil catedráticos
a pesar de haber siempre quien se empeñe en borrar la sabiduría con olor a asfalto,
yeso reivindicativo.
Tengo tantas ganas que incluso podrían tocarlas,
estallar será simple inercia suicida
todo lo que me siga tiritara en los cimientos de su farsa
algo así como una catalepsia creativa,
catarsis en forma de bombas color corazón.
Lo siento, pero me han obligado a ello. ...

Es esa sensación fría en la nuca, una mirada del calibre de una mágnum apuntando a cada una de tus respiraciones de más. Gente inerte, calles repletas de personas prefrabicadas. Un enorme engranaje déspota y cruel, moviendo los hilos de vidas no vividas y sueños adaptados a un guión inflexible. Enormes edificios albergan los latidos de una ciudad que bombea apatía. Largos pasillos esconden sombríos pensamientos acorralados en un rincón de cada mente que es capaz de pensar. Una voz enumera montones de carne y huesos, tediosos y alienados, incapaces de despertar del letargo. La pantalla de un televisor inyecta odio catódico comprimido en dos minutos, suficientes para que toda la ciudad sucumba a los encantos de la irracionalidad guiada. Todavía hay quien en secreto tirita pensamientos prohibidos en un cuaderno vetado por la inquisición del libre albedrío. Valiente y desamparado a la vez, un esquirol del rutinoso rebaño intenta ser libre dentro de unos anchos barrotes fingiendo que es feliz sujeto a las cuerdas del Gran Hermano. ¿Lo conseguirá? ...

Joder, no has entendido nada de todo lo que te garabatee en la sonrisa. Creía que éramos la excusa perfecta para hacer perder el equilibrio a las aceras. Una coartada preciosamente etílica con alguna que otra serpentina en las tripas y mucho rimel por las paredes, tanto como promesas. Sarcasmo con hielos y los cristales de un baño cualquiera bombardeado por nuestras dudas, que ya empiezan a estar un poco hartas de ahogarse en todos los vasos. Finjamos que nunca fingí que todo giraba en la misma dirección que las carreras de mis medias, mientras tú me pasabas un peta demasiado cargado de rabia y nos quejábamos por que en ningún libro nos explicaban como soñar con los ojos abiertos. Autodidactas de la contracultura. ¿Te acuerdas?, te lo grite una noche, entre arcadas, recuerdos y colillas apagadas en la yema de verdades que ahora ya ni me duelen:”¡adictos a la contra!”.
Quizás debería mandártelo en un mensaje de móvil, parece que hoy en día, es la única manera de que me entiendas. ...

Has agotado los fracasos reina,
tus tacones pierden el equilibrio entre tantos escombros
demasiadas ruinas en tus venas
carmín en los pulmones
y tabaco mezclado con ausencias en tus labios.

Verte reflejada en entrañas ajenas te alivia
pero solo es cuestión de tiempo lo de volverte a perder,
que los agujeros de tus medias hace muchas heridas que no te sostienen
ni siquiera Bukowski vendrá a salvarte esta vez,
ya no quedan erecciones ni exhibiciones en las que esconderte,
la metralla y las letras mayúsculas diluidas en la escarcha de tus agallas es pura quimera,
Sabina se olvido de que tú estabas en la quinta fila
tiritando ganas
apurándole al mundo los últimos intentos.

Has roto el mundo en mil pedazos y ahora no sabes que hacer con los restos.

Es patético lo de recurrir a ti siempre que me tiemblan las teclas, y desgastarme se queda en nada si se que las letras las tengo enquistadas en los parpados y en la garganta. Porque se que llegara el día en que me falten cuerdas vocales para ahorcar la rutina, y tal vez, con tanto suicidio en las retinas, todo se llene de metáforas descosidas y descoloridos los mayos que vomitan el sonido de tu voz cada vez que intento ahogar la mía en solos de guitarras que no componen para mi. No puedo prometer[me] que vaya a ser esta la última vez que descorche recuerdos, por que cariño, mis golpes de cadera siguen arañando distancias que engangrenan las carreteras por las que corren tantas venas como historias que se sostienen sobre dos miradas hechas escombros por la realidad. A lo mejor olvido que ya te has olvidado de mi. Que en una batalla de dos segundos yo me enganche de ti en el segundo equivocado. ...

Piensalo,
en este preciso instante de tus entrecortados jadeos
otras no se cuantas personas estan siguiendo a golpes de cadera
tu respirar

Ciento y pico subversivos viendo su vida en el reflejo de una cucharilla,
todos con la misma no mirada
sensaciones elevadas al cuadrado

Un tercio de las rubias mundiales subiendose las bragas hasta su ego

La mitad de las morenas se rinden a la bragueta de cualquier chico malo

Un alto porcentaje de muertos viventes consumen television,
esnifan estupidez sobre papel cuche
haciendo estallar los indices de alienacion, bravo!

Un sin fin de derrotas se acercan al ultimo paso,
el último suspiro,
el último parpadeo

el primer golpe de libertad

Infinidad de miedos mezclados en las cervezas

Y sin saberlo, mas de 500 caladas a la vez
quemandose los dedos de esperar algo,
expirando la rabia en pequeñas nubes de ilegalidad ...

Es imposible no parpadear, prueba a abrir los ojos tanto como abren las putas sus piernas y cierran sus corazones, es imposible, y es incorregible, defecto de fabrica, no aguantarle la mirada al mundo en una casi inexistente fracción de vida, que se nos esfuma entre las pestañas. Soy tu rabia latente. Prueba a gritar a través de tus ojos, intermitentes, luces de neón hirientes y sangrantes, intenta cantar todo lo que acumulas en tus venas, ahorcate con tus cuerdas vocales arrepintiendote de todas las veces que te has arrepentido de ser solamente tu, de heridas para adentro, demasido tabaco entre los dedos y demasidas verdades apagadas en tus palabras. Soy tu sensación de rechazo rabiosa e irritada. Puedes asumir que pasar a la acción, a estas alturas del suicido, es mera interpretación, que todo lo que siga sera inercia, por que tampoco sabemos hacer muchas mas cosas.Soy tus arcadas. Dejaremos bailar a las noches en nuestras ojeras, partiendo la aletargación para esnifarnosla y volver a empezar de cero, a la izquierda, y todos sonreiremos por si acaso,ya sabes, los miedos y tal, disolvente en los sueños para que nada cambien y todo siga igual.Soy tus catalepsias. Desgastaras tu instinto color rimel por unas mejillas incandescentes que se tiñen desencanto mientras te fumas las ultimas esperanzas, combustión lenta, tres, dos, uno, Soy tu metodo de respiración. ...