SOPA DE RELATOS

El salón estaba completamente lleno de gente vestida especialmente para la ocasión. Eran varias las mesas que ocupaban todo el pabellón, llenas de copas, cubiertos, platos y, sobre todo, personas sentadas. De esos entes salían palabras, que encadenándose, formaban parte de un coro de murmullos, cotilleos y lamentos. El continuo repiqueteo de una cucharilla de café contra una de las copas de vino atrajo la atención de la muchedumbre, que no paró de cuchichear pero sí de hablar.

-¿No es ese el escritor de esquelas, el que solo sabe escribir sobre gente que ya no está?

-Sí, y también su mejor amigo.

-¡Chitón, que va a hablar!

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¿Más? Pues dale.

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1) Enseñanza

Aprendió por sus errores, ¿o por sus aciertos?

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2) Redondas

El de la clínica no conocía bien la geometría. Ni ella la autoestima.

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3) Aprendiz

Aprendió demasiado bien el negocio. En la cárcel.

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4) Vacas

A millares, devoraron el interés, saturaron la publiciudad.

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5) El subrayador

Se dejaba lo más importante, los espacios.

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Lascivo. 14 de Abril de 2009. Volviendo a las viejas costumbres. Un poco de hiperbreves, que es un poco de muy poco, pero de mucho significado. Espero que os gusten.

Mezclo sinceridad con autocrítica, removiendo con un bisturí hasta alcanzar una emulsión sin fariseísmo ni sentimiento de culpa. Empiezo a pintar el fondo: el salvaje ecosistema social que me envuelve sin adornos ni florituras, separando la influencia en mis actos de mi responsabilidad para con mi libre albedrío.

Empiezo a trabajar con grandes manchas de reflexión la figura principal.

Pinto los reflejos de mi educación en mi rostro y los tonos esenciales que me componen.

Voy trabajando los detalles de mi personalidad, y llego a la mirada.

Que difícil es tratar de pintar las mentiras que nadie ve y dar ese pequeño destello en la pupila.

Me miro, me veo tal cual soy.

Sé que tendré que repintarme a lo largo de mi vida.

No seré un Dorian Grey que se esconda de su autentico rostro.

Un artista ha de hacer de sí mismo su obra maestra.

Sigue sorprendiéndome la luz que irradia tu piel. Nunca me cansaré de observarte. Recuerdo aquella vez que jugamos a mirarnos, toda una noche, sentados en la cama, frente a frente… y cuando amaneció estaba tan empalmado y tan convencido de nuestro amor que te mantuve horas gimiendo…
Ahora es distinto… todo es muy distinto.
Estás dormida, y espero que despiertes. Además de dormida, estás drogada, desnuda y atada a la cama. Yo también estoy drogado, claro que no tanto como tú.
Comienzas a moverte despacio, y abres los ojos. Intentas quitarte un mechón negro y rizado de la frente, y es entonces cuando te percatas de la situación. Tu mirada recorre la habitación, espantada, hasta que se topa con mis ojos. Mueves la boca queriendo decir algo, pero ya he apretado el botón de la minicadena, y sólo se escucha un estruendo de música house que hace retumbar el suelo.
Me levanto y avanzo los pasos que me separan del cabecero de la cama, sin dejar de mirarte a los ojos. Sigues hablando, o gritando, pero paso de escucharte. Hoy no quiero escucharte, ni tengo nada que decir, porque ya lo sabes todo. ...

Bueno, esto es un intento de ensayo. Más una opinión, o una ocurrencia. Ya creé debate en mi blog personal (mai pérsonal bloj!) con este tema, así que espero opiniones, o al menos, que me saquéis del surrealismo.

Imaginemos que no existieran las cárceles. Imaginemos que, en lugar de ello, hubiera centros de rehabilitación, que es como teóricamente tiene que funcionar una cárcel, al menos en España, que no hay cadena perpetua ni pena de muerte (es decir, en algún momento se saldrá de ella). Me explico: hoy día Joaquín es un chaval, de clase baja. Vive en una zona muy mala de Madrid, su padre murió y tiene cinco hermanos. Joaquín roba, más bien sisa, para ayudar a su madre a salir del paso. Tiene 18 años, recién cumplidos. Es un chaval muy joven, relativamente inocente, impresionable e influenciable. ...

Estás sentada en tu butaca de madera, cosiendo, o viendo la tele. No sé. Acabamos de comer y la casa aún mantiene olor a comida recién hecha. Hasta la perra, menuda y albina, se ha hartado, mostrando su agradecimiento durmiendo a tus pies.

Un niño pequeño y curioso exprime su gran actividad acribillándote a preguntas. Respondes las que puedes, claro. Con un mimo interminable. Un hombre de bonitas facciones se fuma un cigarrillo asomado a la ventana.

Fuera, en la calle, hombres de traje gris caminan sin rumbo fijo. No tienen expresión en sus caras. Parecen muertos andantes. No son conscientes de lo que hacen, pero te están quitando poco a poco la vida. Primero, tus recuerdos. Luego, tu fuerza. Luchas contra ellos, que intentan entrar por la ventana. El niño te abraza con fuerza y te grita: ¡No te vayas! Pero la habitación se queda a oscuras. ...