SOPA DE RELATOS

-¿Por qué odias a Dios?-

-¡NI QUE ESTUVIERA LOCO!, ¿Cómo voy a odiar algo que no existe?

Dejo atrás los segundos, los minutos y las horas.

Dejos atrás su sonrisa embriagadora y su voz seductora.

Dejo a mis fantasmas riéndose a carcajadas.

Dejo a la palabra sentada a la mesa, escribiéndole al oído frases incompletas.

Y mientras cierro la puerta con la llave equivocada, de esta habitación al final del pasillo, mi mente dibuja la silueta de la ausencia.

No le gustaba que le mirasen a los ojos. Temía que descubrieran las historias que escondía tras ellos.

Por la noche, mientras los niños duermen, los adultos con alma de niño se apropiaban por un instante de los columpios.

Cielo nublado, pero sin llover. Las nubes hacen pucheros pero no arrancan a llorar.

En el cuarto oscuro, el fotógrafo revelaba los secretos mejor guardados de su cámara.

Tenía tantas emociones apretujándose dentro que las lágrimas salieron para dejar sitio.

“Te quiero. Te adoro. Te compro un loro”. Nunca te creí. Jamás me trajiste el maldito loro.

El pívot de aquel equipo tenía un carácter muy fuerte. ¡Se pillaba unos rebotes…!

-¿Para qué tanta violencia? Mira, me voy a relajar y has conmigo lo que quieras-dijo la mujer mientras en el forcejeo intentaba sacarse algunas prendas de ropa, luego que el violador la jaló hacia una pequeña callejuela y la tiró al suelo tomándola de sorpresa violentamente por detrás.
El hombre quedó petrificado al ver la docilidad de la mujer y su vista fija en la de él.
-¿Qué no ves lo delgada que estoy? ¿Que no te das cuenta que no te tengo miedo?
Créeme. Si me violas tendrás SIDA; y si decides no hacerlo y matarme:
¡Me harías un gran favor!-Gritó.
El hombre la soltó de golpe y se alejó corriendo. Ella se quedó tendida en el suelo. No sabía si reír o llorar mientras miraba al cielo oscuro. Luego se levantó.

 Las piernas le temblaban.

Moraleja: La vida humana es demasiado corta para empezar a quitarle cosas. Lo importante es añadirle capítulos. ...

Voy a relatar un breve cuento sobre un hombre honrado, una montaña infranqueable y el más sublime de los tesoros. Sitúense mil años atrás sin importar en que época se ubica el presente, e imaginen cómo fue el lugar en el que se encuentran ahora. El mismo lugar, pero hace diez siglos. Ahí, justo ahí, existía una montaña donde comienza nuestra historia:

El hombre caminaba ladera arriba con un mapa bajo el brazo y una enorme pala a la espalda, bajo un sol sepulcral y un clima árido, cuyo viento le estriaba superficialmente la cara. Aún era la primera hora de la mañana y ya el sol se mostraba lleno de poder y rabia, irradiando un calor demoledor que hubiese derretido el mismo desierto. Por ello, y no queriendo morir abrasado, tenía que alcanzar la cima antes del mediodía, encontrar el emplazamiento exacto del tesoro y descender sin demora la falda de la montaña. Si lograba su cometido, se convertiría en uno de los hombres más poderosos de la Ínsula, y Sancho, el rey, le nombraría conde, o incluso marqués. Pero primero tenía que encontrar el viejo tesoro. ...

Nunca ha creído en príncipes azules. Las ranas le gustan tan cual, sin vestirlas de seda. Nunca ha jurado amor eterno. Siempre es demasiado tiempo. Una vez soñó con envejecer a su lado y tardó un segundo en ponerse a régimen y comprar crema antiarrugas.
Llevan juntos 33 años. 2 hijos y un nieto en camino.
Esta mañana al despertarse pensó en el futuro y se dio media vuelta en la cama para seguir soñando con su vida. Sólo quiere un día de amor.

Me encontraba inmerso en la lectura de una novela, apoyado contra uno de los vagones del metro y aguardando inconscientemente a que el suburbano me condujera a mi destino. Como tantos otros, me había repartido en el estrecho espacio prodigado por el transporte, tomando de referencia una distancia de un metro para separarme de los restantes ocupantes. Había varios asientos libres en el vagón, así como algunas zonas exentas de inquilinos que aguardaban, con atávico deseo, a que alguien arrendara su lugar.

Al no sentir la invitación ni el acecho de ninguna mirada ajena, proseguí enfrascado en la revelación del librillo que tenía entre las manos. Al desentrañar sus épicas frases pude comprender como la belleza y el dolor pueden extenderse a lo largo de las palabras. Entre tanto que mi mente y mi alma se alejaban volando de la realidad, mi cuerpo se zarandeaba víctima del trajín del tren, hasta que finalmente el transporte se estacionó frente al andén de una nueva parada. El frenazo me desequilibró y tuve que aferrarme a una de las barras verticales para no caerme. La novela, ajena al escándalo, aún reposaba entre mis dedos. ...

En aquella bochornosa mañana de agosto, me encontraba en un tren casi vacío. El silencio y el hastío cargaban el ambiente del transporte público, destinado a trasladar a los desafortunados obreros hasta su puesto de trabajo, donde venderían su tiempo a cambio de dinero sabiendo que en un futuro cercano comprarían tiempo a cambio de su dinero.

Pero lejos de este síntoma de revolución, me invadía el tedio y el sueño, incrementados por la perspectiva de aquel largo trayecto. Aquellos repartidores que solían despachar periódicos gratuitos a la entrada de la estación ferroviaria disfrutaban de unas merecidas vacaciones. A mí me privaban de la delicia de leer un diario manipulado, falaz y sensacionalista que pudiese, al menos, entretenerme durante el largo viaje. ...

A veces la verdad duele, duele decirla y duele escucharla. A veces nos convertimos en testigos silenciosos del sufrimiento de los demás.

Y allí estábamos todos, el grupo de siempre, paseando por las mismas calles y haciendo las mismas cosas. Y de repente, sin saber muy bien el motivo, estábamos contemplando una escena como si fuésemos unos espectadores ante la gran pantalla.

Ella le grito delante de todos que no le quería, que nunca le había querido, que si estaba con él era porque se sentía bien a su lado. Pero que aún sentía algo por el otro chico con el que estuvo y que tanto daño le había hecho. A veces me pregunto si el dolor es consentido, como un niño caprichoso y malcriado, que coge una rabieta para llamar la atención y conseguir lo que quiere. Por qué bailamos al son de los demás y dejamos que jueguen con nuestros sentimientos. ...

Frente al espejo aparece la silueta de un cuerpo desnudo en perfecta inarmonía, lleno de pequeñas marcas que simbolizan las batallas perdidas. Y a cada paso que da, va dejando tras de sí la piel que antes le cubría, para dejar paso a la cicatrices de los recuerdos.

A veces fuerte, a veces débil, pero es la debilidad la que se va deslizando, desquebrajando cada poro de la piel para terminar como un cristal roto en mil pedazos.

Cada abrazo recibido, cada beso anhelado, cada lágrima derramada, cada caricia sentida, cada palabra susurrada, debilitan aún más un cuerpo frágil hecho para sentirse diferente.

Y al contemplarlo en silencio se va recordando un pasado que tal vez formaba el camino para llegar el presente o nada fue como tenía que ser, quizás nadie fue capaz de ver lo que con tanto esmero trataba de ocultar. ...

El reflejo amarillo de las llamas iluminaba su rostro y hacía que sus demacradas formas tomaran un acento aún más lastimero. El grito de la metralleta, que extinguía los últimos brotes de la revolución, lo hizo tirarse al suelo cubriendo su cabeza con sus lánguidas manos. Sólo ahora, cuando tenía la ropa rota, el futuro desecho y la boca llena de tierra, se cuestinó si fue acertada, cuatro años atrás, su decisión de quedarse en casa viendo fútbol la tarde de las elecciones.

¡Toc, toc!

 ¿Quién es?

 Soy el imposible.

 ¡¿Mande?!

 ¡El imposible!

 ¡No puede ser!

 …

¡Toc, toc!

 ¿Quién es?

 Soy lo improbable.

 ¡¿Mande?!

 ¡Lo improbable!

 ¿Tiene pruebas?

 …

¡Toc, toc!

 ¿Quién es?

 Vayamos al grano, señora. Creo que sabe quien soy, el recaudador de Hacienda.

 Mmm, ¿puedo llamarle el impagable?

1) Repelús

La esquizofrenia te hace ver y oír… ¡¡¡hosssssstiassssss!!! ¡Mira eso! ¡Un elfo! ¡Mátalo! ¡Mátalo! ¡Qué ascazo me dan, joder!

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2) Empieza contando las tumbas

Era imposible saber el número de mujeres que amó.

.

3) Lesbianas

Mi mujer es herrera, ayer me hizo una tijera.

.

4) La astricción

Queremos salir de aquí. Ya no cabemos. Esto está muy oscuro, el hedor es insoportable, y somos tantos que no podemos ni decidir cuál saldrá antes.

.

5) Alzheimer transitorio leve

Vaya pedo, no sé ni lo que hice ayer.

.

Lascivo. 15 de junio de 2010, soportando el tedio del incesante estudio, en un verano que no llega. Más bien una primavera que no acaba. Y bajo la impresión de que no hay mayor distracción o catarsis que un pequeño rato de escritura, aunque sea caótica, dispersa, difusa y diarreica. Que ustedes lo gocen. ...

Al final el tiempo me va quitando la razón y dándomela por otro.

Ya no quiero seguir utilizando el recurso del amor, ya no quiero llorar a un amor fracasado. Siento comunicar que mi vida ya no tiene precio, y que los sueños se han apagado poco a poco.

Las rosas ya no son fruto de la inspiración del que un día fue feliz.

No soy feliz porque ya no me hace falta,…

No soy feliz porque ya nada me llena,…

La vida me ha dado la oportunidad de darle una patada, y en cambio, ahora es cuando más lo necesito, es el momento en el que no se cómo actuar y siento que soy un esclavo de un universo que no quiere ver el momento en el que se dé fin a esta situación.

Existe el suicidio desde que el mundo es mundo, pero no creo que sea lo más coherente. ...

Resulta difícil poder retener en la menoría cada momento, cada instante, cada recuerdo, palabra, olor, que se desea hacer eterno. Tengo la insana manía de intentar recordar los comienzos, sin embargo soy incapaz de recordar cuando cambio todo o quizás quien cambio fui yo, quién sabe.

¿Recuerdas aquel día en que hablamos del futuro? En este caso tampoco recuerdo como empezó todo. Sólo sé que estábamos en la cafetería de siempre, rodeados de la misma gente, y tomando lo de cada día. Inventando historias de quienes pasaban por allí, inventando nuestra propia historia, cambiando nuestra rutina por unos segundos. Tú no solías hablar de tus sentimientos, de tus motivaciones más profundas, siempre permanecías en silencio, ausente pero eso, era algo que me gustaba de ti. ...

Maderamen

Rarefacción

Nunca me han dejado ver lo que hay dentro del pequeño maderamen . Dice mi madre, como hablándose a sí misma, que no debo curiosear, porque no es cosa para niños. Yo no soy un niño. Lo sé. Tengo ideas raras que mi madre a veces sospecha de poco infantiles. Yo le digo que no se preocupe, que no curiosee demasiado, que su hijo le quiere como una verdadera “mamá”; le digo que no mire muy adentro de mi cabeza porque no es cosa para adultos.

Mi padre no existe; él no me lo quiere decir. Tiene vergüenza, se nota en la mirada: la aparta cuando pregunto. Me responde con poca fuerza  mientras hace otras cosas, y a veces no se da cuenta de que no contesta a mi cuestión. No me enfado; es normal, es adulto. Pero aún así, no lo quiere reconocer. Intento decirle que no me importa, pero no puedo. Le quiero. Y mi padre no existe: no se quiere enterar de que yo no tengo ningún parecido con él; de que “mama” me tuvo sin su necesidad. Lo sé. ...

(Este relato está basado en un hecho de la vida real)

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-¿Crees en Dios?
-Si
-¿Por qué?
- ….
(después de 5 minutos en silencio)
-¿Y bien? ¿Por qué crees en Dios?
-…….No-lo-se…..
-Touché
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Para aclaración de idioma: Touché es la expresión francesa para decir “En el punto o en el blanco”

Dormía y se alimentaba. Una vez al día se aseaba y salía a vagar por las calles de la ciudad. Hacía todo lo que podría considerarse humano, solo que sin parecerlo. Más bien se asemejaba a alguna clase de androide, de máquina con aspecto de persona. Todo lo que hacía estaba envuelto en un halo de apreciable indiferencia. La expresión de su rostro era una máscara opaca bajo su lento caminar cansado. Nadie lo conocía; o al menos a simple vista no podría decirse otra cosa.

Y un día, sin más, desapareció. Lo peor es que nadie pareció darse cuenta. Simplemente se desvaneció; él, su vida, sus recuerdos, todo.

Ya el pájaro no estaba.

“Un cigarro tarda en consumirse lo que dura un relato corto leído con el aprecio de modular la voz.”

Pero sí, aquel volador parecía haberse esfumado.

Incurrí en buscarlo repetidas veces; alcé la mirada y solo escuché el estruendo del viento al arañar los edificios; mientras obligaba al cigarro a consumirse, examiné cada porción de terreno con calma, sin prisas, hasta que repentinamente un ave, o un aleteo o una ligera pluma, cortó en diagonal, de izquierda a derecha y de abajo a arriba, la imagen rectangular de mi campo visual( imaginar una secuencia cinematográfica, si queréis.)

Para poder referir este fenómeno, se me ocurre poetizar el corte llamándolo “estela”.

Y, relevando a la anterior, de nuevo el pájaro no estaba.

Otra calada automática.

Tengo que dejar de fumar, lo sé. ...

-¿Sacar la soga?
-Es mejor cortar el árbol.