SOPA DE RELATOS

     Percibo sus pasos; trota al principio, corre después. Siento su respiración agitada, cada vez más cerca. Al fin la veo. Aparece al doblar la esquina. Corre dejando atrás un corredor maldito en la calle de tierra que pasa frente a las vías del tren. Apura la marcha, se acerca cada vez más. Estira sus brazos hasta casi tocarme mientras balbucea algo ininteligible, una súplica, un ruego desesperado; sus dedos alcanzan mi rostro. Me despierto, bañada en sudor. Un escalofrío recorre mi cuerpo. Necesito tantear la cama para saber que en realidad estoy aquí, no allá, no con ella. Doy un par de vueltas en la cama y al final consigo dormirme. Es la novena vez que la sueño en menos de un mes.

Clara trataba de alcanzar el pomo de la puerta. Ella siempre había soñado con la libertad y con el reconocimiento individual. A su alrededor seguía acompañandole la oscuridad que le había perseguido por años. Dentro de ella, la poca vida que le mantenía despierta menguaba debido a la inanición de cualquier tipo de sensación.

Una fuerza tiró de su pierna hacia abajo, al tiempo que otra tiraba de su mano hacia arriba. En el momento en que parecía que iba a partirse por la mitad alcanzó con la mano libre el pomo, cesando las fuerzas que la sujetaban.

Pero el pomo se volvió frío y bajo su contacto, la forma de este fue cambiando hasta transformarse en un revólver.

Cuando Clara se disparó a sí misma, soñó de nuevo con otro tipo de libertad y supo demasiado tarde el error que acababa de cometer. ...