SOPA DE RELATOS

“Tras dar un paseo con su presa, el cazador se apiadó.

Había visto la bondad en sus ojos y lo que había sido fácil, se había vuelto complicado de tal modo que no sería capaz de ejercer su oficio.

Entonces, en un momento de lucidez el cazador apuntó a su presa y gritó – ¡Huye!-.

La presa no entendía muy bien qué estaba pasando pero al ver al cazador con el arco tensado y la flecha apuntándole, echó a correr.

El cazador sabía bien lo que ocurriría al no poder cobrar la pieza que le habían encargado, sí.

Se había jugado más de lo que podía apostar pero, aun sabiendo que el castigo que recibiría podía entrañar la muerte, no tuvo la frialdad de despojar la vida a aquella criatura. “

- No puedo.-

+ ¿No puedes o no quieres?-

-No puedo.- ...

Me deshago en besos para ti. Si quieres mis labios, te los doy, te los presto. Haz con ellos parte de tu piel, que recorran lo más íntimo de tu ser, para darme en vida el mejor de los encantos que no causan daños: tú. ...

- ¿El amor existe?

- Pues claro

Es un fraude, un grito ahogado, una mirada triste, una mirada cruzada. Una risa risueña y noble.

El amor es nostalgia. Una canción de los Beatles, música clásica que rejuvenece. Un sermón absurdo y dañino.

Un invento natural y asqueroso. Un freno a la evolución, un impulso a la sinrazón.

Es ese ser al que miras a sabiendas de que no le volveras a ver y sin embargo…

Sin embargo…

- ¿Cómo lo sabes? Quiero decir… tú nunca te has enamorado.

- ¿Cómo saberlo?

- Mariposas. Mariposas en el estómago.

- Tonterías

El amor es una avispa. Que te pica y te envenena y te duerme y te mata y te llora y te desangra.

- Claro que no, lo que pasa es que tu eres un pesimista. Un amargado eres. ...

Hoy he soñado que me dabas un beso, tierno y dulce, suave y pequeño. Apenas un roce de tus labios que me ha hecho despertar, casi sobresaltado, sin creerme lo que había soñado.

Hoy he soñado que me dabas un beso. Y era un beso que quitaba el hambre, que llenaba el espíritu de un aire nuevo, que impregnaba mis labios de miel y de angustia, de placer y de duda.

Hoy he soñado que me dabas un beso, y antes de eso, estaba yo tumbado, mirando el cielo. Tú te acercabas, coqueta y juguetona, con un andar que era casi una danza, y te sentabas tras de mí, invitándome a apoyar mi cabeza entre tus piernas. Hoy he soñado que te acariciaba, que estiraba mis brazos hacia tu espalda y suavemente desplazaba las yemas de mis dedos por tu costado, erizando tu piel. Hoy he soñado que me mirabas. Nuestras cabezas, contrarias. Nuestra mirada, precisa. Tu pelo caía sobre mi cara a medida que te acercabas, como una cascada de seda, y en un segundo, me besabas. ...

me acaban de apuñalar en el hombro derecho y ya no puedo mover el brazo. automáticamente me arrodillo para aguantar el dolor y tragarmelo, como si fuese una prosa barroca.

todo ser humano puede llegar en el punto de la vida donde la supervivencia de éste se le antepone en los ojos hipnotizandolo y repercutiendolo con dejavús de una pasado aparentemente mejor.  en este momento crítico, de inflexión incierta, uno puede escuchar fluir la sangre en la cabeza. úno nota la alta presión que el fluido de la vida ejerce sobre el cráneo. úno nota que está solo, que hace frío y que la nevera está vacia y que el libro de poesia intimista lo sadomasoquiza. a todo esto se le puede decir que es hablar por hablar  y que nos permite desahogarnos y dialogar con otras personas sobre nuestro interior obscuro y establecer vínculos para sentirnos apoyados. pero ahora mismo todo esto no me importa. la cuestión es que me estoy desangrando. me sujeto en la paret de maón inglés con la mano izquierda y me destrozo las uñas de ejecutivo. no aguanto más y me desplomo. mi camisa blanca está empapada y sucia, igual que mi alma. dada la complejidad de las circumstancias, mi pensamiento se turbia y se vuelve absurdo. de golpe, en ese revuelo de ideas me entra el pánico y me pregunto: si estoy vivo, o si estoy muerto. ...

me encuentro conduciendo un vehículo  vetusto, rojo y oxidado por el barro de caminos escondidos y traviesos. ¿saben? es de aquellas furgonetas donde uno transportaría gallinas y cerdos, pero transporta personas. mi pick-up es un ser querido para mi y no dudo en quererla como a un amante, celosa de ser mentida por la verdad de una esposa. mis manos tiemblan a cada piedra que ahogo en el suelo asqueroso de esta tierra mientras voy conduciendo y aunque sufra, no hay remedio, hay que seguir.

una vez más retuerzo com mis manos arrugadas y grandes el volante grande y hergonómico como si fuera un paño mojado intentandole sacar el agua. me siento sucio y me gustaría olvidar mi nombre y me seria facil hacerlo, sinceramente. ahora mismo podría frenar mi “kitty” roja, abrir la puta puerta, danzar tres pasos como el chinito protagonista de “el último bailarín de mao” hasta arrimarme al borde del peñasco y aspirar el aire todavía gratis y emular la locura de volar, pero como he dicho quiero continuar. ...

Él era un tipo sencillo, pero profundo y sensible. Se había criado en una familia de clase baja, pero bien situada dentro del estatus de una pequeña aldea. Su mayor aspiración era muy humilde: formar una numerosa familia con la joven de la que estaba enamorado.

Era un hombre fornido, atractivo, un ídolo para muchos chicos del pueblo, y, por ello, todas las mozas del pueblo iban tras él. Pero, aunque muchas de ellas eran chicas hermosas, su amor tenía un único destinatario.

Ella, sin duda, era la más bella. Aficionada a la literatura, a primera vista era encantadora. Su caminar distraído, ignorando todo cuanto sucedía a su alrededor, le daba una apariencia de ingenuidad que era capaz de bajarle todas las barreras. Le despertaba una pasión que no era capaz de controlar y, arrastrado por ella, cometió alguna que otra barbaridad.

  ...

Llegó el momento de la despedida.

Tras largas miradas y un silencio envolvente, Ana empezó a inquietarse.

Y empezó a pensar:

-  ¿Qué hago?, ¿Ahora qué hago?, ¿Qué va a pasar?,¿Qué digo? No, mejor no decir nada pero, ¿cómo me comporto? ¿Le gusto? Porque él a mí sí que me gusta… ¿Qué hago?-

Volvieron a retomar la conversación y Ana sonreía empática, de forma automatizada porque no podía frenar aquellas ideas que revoloteaban en su cabeza como una bandada de pájaros asustados, sin saber qué rumbo seguir. A duras penas seguía el discurso de Miguel, estaba hipnotizada con sus ojos y le costaba controlar sus sentimientos.

-   Podría besarle. Tal vez es una buena idea aunque, podría alarmarse; pensar que soy una cualquiera que va buscando algo
fácil o una “loca de la cabeza” que en cuanto conoce a un chico ya se imagina cómo sería su futuro con él… Va, Ana, se sincera contigo misma, ya te has imaginado cómo sería tu futuro con él… ¡Pero sólo por entretenerme! Mira, no estoy segura. ...

Existe

Existe un chico. Un efebo, un mancebo, un joven con alma de niño, un niño con mente de joven. Un tipo que al mirarse frente al espejo, no soporta tanta repugnancia y golpea los cristales sin miedo a lastimarse. Un pecador, un hereje, un agnóstico, un egoísta que ha perdido la fe en los sí mismo y en los demás. Un  perezoso dormilón, que se acuesta temprano y se despierta tarde, que espera los últimos cinco minutos en la cama, que da vueltas entre sábanas ocultándose de la jornada, que aletarga su rutina diaria, que llega tarde y se va temprano. Un soñador, un iluso, un juglar perdido en el tiempo, un ingenuo, un blandengue de corazón, que ofrece la otra mejilla, que ayuda incluso cuando le han dado la espalda. Un erudito, un estudioso, un nerd, un ratón de biblioteca, que devora cuanto libro encuentra, que escapa a su mundo de fantasía, que escribe y escribe, que juega a ser dios y moldea el mundo a su imagen y semejanza, que crea y destruye, que da vida y que la quita. ...

Noviembre ha empezado a calar,

ha dejado su marca escrita.

Noviembre, que me vio gritar

que te fueras de mi vida.

Noviembre comienza a llorar

para sanar sus heridas.

Noviembre no quiero mirar atrás

y ver más hojas marchitas.

Noviembre, noviembre,

tú que me viste marchar

cúbreme, cúbreme.

Noviembre, noviembre,

no me invites a la oscuridad,

noviembre.

Recuerdo su abrazo al decirme adiós,

hoy queda tan falso que me pierdo

en un sentimiento del gris de esta ciudad.

Noviembre invita al silencio.

Noviembre, noviembre,

arrópame en la soledad,

cúbreme, cúbreme.

Noviembre, noviembre,

su voz ya no resonará en mi mente.

Noviembre, noviembre,

Noviembre, ¡ayúdame a olvidar!

Noviembre.

Unos pasos cansados pero pertinaces se hunden en la nieve en un vano intento de arañarle a la estepa unos cuantos centímetros más de vida. Como si de una vela rasgada se tratase, un abrigo verde y grueso pende entre jirones de la encorvada espalda del soldado. Apenas ya una sombra y un suspiro en medio del viento.

Ya no hay sitio para pensamientos complejos o algún tipo de introspección, tan solo un dolor agudo y lacerante que desgarra los dedos de las manos y los pies con sus dientes de hielo. El frío se materializa en las pestañas y en la barba en forma de cristales que finalmente empapan la bufanda y llegan a convertirse en vapor caliente bajo varias capas de abrigo.

Si tuviera fuerzas, lloraría.

Sobrevivir unas horas más es un tormento impuesto por la interminable sucesión de pasos y crujidos sobre la nieve. ...

La verdad es que tantas veces me he enamorado que no estoy ya seguro de si el amor existe. Esta es una de esas frases tan ciertas que uno solo podría escribir sin pensar, y así lo he hecho.

Y ahora, llega otro nuevo amor. Un amor más infantil, más inocente, más de boda. Un nombre tan precioso que ni puedo escribirlo y me veo obligado a utilizar sinónimos, que no le faltan, para el título de mis escritos. Un nombre que recuerda que merece la pena vivir, y que, aunque el ser humano sea malo por naturaleza, esta actitud puede destruirse. ¡No! El ser humano puede llegar a ser bueno, bueno de verdad: justo, igualitario y solidario. Y si ella no existiese esto sería falso, pero por suerte no es así. Ella es una utopía, un imposible. Algo que existe pero no debería. ...

[Antes de leer esto, recomiendo leer un texto anterior: http://zadel88.wordpress.com/2011/01/28/cartas/]

Ha pasado un año. Y no puedo decir que te haya olvidado.

Significaste mucho para mí, a pesar que nunca hiciste gran cosa por demostrar que no era alguien prescindible para ti.

Ahora. Un año después, no soy capaz de decir que no significaste nada para mí, no puedo decir que no marcaste una parte de mi vida. Quizás nunca pueda decir tal cosa.

Pero, si puedo decir, que ahora, sin tu presencia constante, me siento mejor. Más seguro de mí y de lo que soy capaz. Incluso, por egocéntrico que suene Me doy cuenta de lo que merezco.

Ahora sé, aunque sea difícil de aceptar, que nunca fui nada para ti, que solo soy un recuerdo alegre de alguien más que lograste manipular. ...

Puedo verlo aún fresco en mi mente, te veo, frente a mí, sonriendo.

Esa sonrisa me acompaña en todo el camino a casa, y me lleva a niveles de alegría que nunca pensé que podría llegar. Tu sonrisa aún me acompaña por horas y horas.

Ha pasado un día y tu sonrisa sigue ahí, grabada a fuego en mi mente, cada expresión, cada momento, cada palabra de ese día está presente en mi mente. Empiezo a pensar que algo está pasando entre nosotros, en mi mente empiezo a ver señales que no había visto, empiezo a percatarme de palabras y movimientos específicos de los que no había caído en cuenta antes.

Voy dos días y empiezo a pensar… “¿Será?… ¿Será posible?” y me convenzo cada vez más y más; creo que siento algo por ti, y estoy seguro que sientes algo por mí, sin embargo aún no es el momento: Solo han pasado un par de días, debo dejar que el ambiente se repose antes de hacer mi movimiento. ...

Hace mucho que no escribo nada. Por tiempo, por cansancio, o quizás porque las musas me hayan abandonado desde que lo hiciste tú. Tampoco me han dicho porqué se han ido. No lo entiendo. Al igual que tampoco entiendo porqué cada vez que miro a mi alrededor no veo ya nada. Nada de lo que habíamos planeado juntos se ha podido convertir en realidad. Aún sí, no sé cómo,  todavía siento. Siento escalofríos que recorren mi cuerpo, y una mano suave que me acaricia la espalda como cuando estábamos los dos tumbados, desnudos, sin necesidad de haber hecho nada más.  Pero cuando abro los ojos tengo miedo porque veo que estoy sola. Tiemblo, porque me he perdido. Si no fuera porque aún siento, sino fuera por tu recuerdo tampoco estaría yo.

Ya es el día de San Valentín, es un día muy especial para nosotros, justamente este día hace años que empezamos a salir juntos.

Me he levantado, dirigiéndome hacia la cocina, dirección a la cafetera para empezar bien el día mientras paso la hojas del periódico que cada mañana el repartidor me deja en el buzón.

Al terminar todas las tareas de casa me dirijo hacia la floristería de cada año, nada mas entra a la tienda muchos ramos de flores me reciben, no se por donde empezar a mirar, para cogerte el mas bonito.

Al llegar mi turno la chica de la floristería se me pregunta que ramo quiere, y después de pensar mucho me decido por el mas bonito, uno con mucho colorido, rojo, lila, naranja, amarillo, entre otros. ...

Te pisé los talones cuando aún no conseguía distinguir ni tan siquiera  cual era el camino más cómodo y tranquilo. Hoy tampoco es que lo tenga muy claro pero he aprendido a disimular mejor. Mastiqué tu ausencia y se mezclo en mi boca con todo el polvo que había mordido en la última cucharada de vida amarga que degustaban a regañadientes casi todos mis sentidos, todos menos el sentido común. Nunca nos habíamos llevado bien y casi toda la culpa era mía. Empeñado siempre en inventar lo que ya estaba inventado hacía mucho tiempo, empeñado en escupir contra el viento y claro era como darme cabezazos contra una pared. La pared de la realidad.

Resulta que un día cambió el viento de dirección, tus ojos vacíos de mi y los míos con ganas de ti, se encontraron entre la maleza del montón de días grises que daban color a nuestras sonrisas, clandestinas ellas y deseosas de escapar del sitio a dónde nunca debieron de llegar. ...

DIMELO

En ocasiones, utilizamos las flores para expresar un sentimiento…

Adrián entró enfurecido en su nueva habitación. ¡Odiaba las mudanzas! Otra vez tendría que conocer las calles y hacer amigos empezando desde cero.

Se asomó por la ventana observando la ciudad. A apenas unos metros, otro edificio robaba la luz del día proyectando su opulenta sombra sobre el suyo. Una de las ventanas del avaro edificio se abrió, y lo que tras ella vió lo arrebató de sus pensamientos; Una hermosa muchacha, tumbada en la cama, hablaba a su madre. Esta le colocaba bien la almohada. A pesar de la palidez irradiaba alegría. A su pelo lo envidiaba el oro y de sus labios alumbraban el amanecer. De súbito, dirigió su mirada hacia Adrián y tras unos segundos sonrió. El muchacho retrocedió escondiéndose, rehén de aquellos castaños ojos, que durante la noche soñó. ...

Abre los ojos. Mira en dirección a la ventana. Se levanta y destapa la cortina para contemplar el increíble paisaje que forma el eclipse lunar. Hace frío. Cierra los ojos durante un minuto reflexionando sobre lo ocurrido hace varios meses. Fue un episodio increíblemente triste y traumático que nunca podrá olvidar.

Se deja llevar por el subconsciente, creando así nuevos universos que nunca había imaginado. Viaja a través del aire, a través de la luz del eclipse, de sus sentimientos, sus emociones, sus recuerdos… Por primera vez durante mucho tiempo siente la libertad mental tras el trágico suceso que pudo contemplar con sus propios ojos. ¿Qué iba a ser ahora de John? Era la persona que había cambiado su vida… con la que aprendió a ser feliz, a disfrutar de cada segundo que pasaba… Hacía que cada momento fuera único e inolvidable, al fin y al cabo con él era feliz… muy  feliz. Ya nada iba a ser lo mismo sin él. ...

Cuatro letras,
cuatro números,
cuatro canciones o cuatro poemas
con los que definir mi eterna amargura,
mi eterna desdicha,
la sonrisa melancólica y apagada que se me dibuja cada día,
con la que te miro y me reprimo,
llena de hiel que me marchita lenta y dolorosamente.

Cuatro líneas mal dibujadas,
cuatro susurros llenos de lamentos,
de esos que te hacen gritar a la nada,
a esa nada en la que un día creíste,
que gana terreno en cada una de tus células.

Cuatro lágrimas derrochadas,
dibujando el infinito de tus labios,
dibujando lo eterno de esto que me mata.

Te he amado y ahora te odio.

Te necesito y sé que te he perdido.

Cuatro suspiros, cuatro lamentos.
Y aún así te sigo amando.

Si no vuelves no habrá vida.