Mañanitas salpicadas de habitaciones sombrías,

camas sin hacer buscando el modo.

Bosques de pinos llenando vacíos,

estancias perpetuas en balcones y ventanas.

Mirando siempre hacia el bosque,

el anti-yo intransitable.

Comparsas de árboles como estupideces repetidas,

sentidos proyectados en pancartas de maleza.

Y entre los restos de carroña corrompida,

ahí encontraré mi nuevo hogar.

Entre los buitres malditos, susurrando infamias,

vomitando obviedades indigestas.

Y con ellos, alimentando mi ego,

y como ellos, alimentando mis ansias de putrefacción.

Y en el tránsito de comida podrida,

podré soñar el mañana del manjar.

Cargado de lodo, escupiendo al infinito,

devoraré, procesaré y regurgitaré letras y más letras,

en la putrefacción de tu rostro,

en la belleza de tu ingenuidad.

Dedicado a los buitres, a los auténticos.

Con ellos comeré y beberé,

follaré y quizás moriré.

Y otro buitre volverá a mis restos.

Cada hueso rebañado,

cada trozo de carne fresca devorado,

poco que ofrecer, pero completando el círculo.

Lo único que se puede hacer…

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H. Purr

H. Purr (diciembre 1991) http://hpurr.blogspot.com.es/

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