A mi hijo (I)
- publicado el 20/02/2014
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LA BATALLA ( A la memoria de Miguel de Cervantes)
El arquero tensa el arco
apunta a su objetivo y suelta.
La flecha sale rauda girando sobre si misma
tu corazón va buscando.
Apenas la ves llegar
cuando sientes el dolor en tu carne perforada.
Has caído y te retuerces.
Eras el último de la mesnada.
Has perdido la batalla y lloras desconsolado.
Por fortuna ha sido tu brazo izquierdo el dañado.
Toca hacerse el muerto y esperar
para que no te rematen.
Rodeado de cadáveres y lamentos de agonía
soportas el dolor esperando que venza el día.
Recuerdas el mar arbolado,
las tropas enardecidas, la algarada.
Nadie supo ver entonces lo desigual de la carga.
Con el ruido de tambores y los gritos de venganza
todos corren espada en mano sin pensar
que es la muerte quien les está aguardando.
El sol en el horizonte le pone fin a la tarde,
en la mar es todo rojo, rojo de sol y de sangre.
Desolado el caballero reptando se va alejando.
Una batalla perdida es su único bagaje.
El brazo da por perdido, será para siempre manco.
Más le queda aún la diestra, con la que irá escribiendo
historias que serán arte, arte que será eterno
como eterno es Cervantes.
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