Rita solía caminar sola de madrugada, sin importarle nada más que el frágil silencio de la cuidad. En ocasiones, si no hacía mucho frio, andaba descalza  sintiendo las imperfecciones de la acera y el color blanco de los pasos de cebra en las plantas de sus pies, que siempre acababan negros, pero a ella le daba lo mismo, disfrutaba en la ducha viendo como una parte de la cuidad se diluía en un grisáceo lamento hacia el desagüe.

En los días de lluvia Rita, lejos de quedarse en casa, se sentaba en las paradas de autobús a escuchar el ruido de las gotas golpeando el suelo y los coches aparcados. Disfrutaba del olor de la hierba mojada de un parque, y contaba las ondas de los charcos que avanzaban concéntricas hasta la orilla del asfalto;  imaginaba pulgas surfistas cogiendo olas de color del aceite hecho arcoíris. Y no pensaba en nada, y no decía nada.

Miraba al cielo Rita y si se esforzaba podía contar una veintena de estrellas, y se engañaba, algunas eran repetidas.

Cuando volvía a casa se tumbaba en la cama, boca arriba, a escuchar Lovely Rita de los Beatles hasta que adormecida soñaba con menos soles y noches infinitas.

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