Qué pasa en mi mirar
cuando todo es de color
y distinguirlos no soy capaz.

Qué ocurre cuando llega la primavera
y no la sé apreciar,
trayendo consigo la hermosura.

Qué sucede en mi pensar
cuando veo el clavel en tu ventana
y no me hace recordar
al barrio de Triana;

siendo el color,
a la vez la primavera
y también la flor.

Quizás haya yo cambiado,
que ya no sea mi lugar,
mi vida,
mi hogar.

Tierra ahora ajena,
Musa ancestral,
pero no extraña;

la Luna te hace acunar
en la noche calurosa,
y te hace respirar.

Luego el Sol te abraza
a la mañana despertar,
haciéndote sudar cuando abrasa
en el cotidiano luchar.

Tierra por siempre olvidada,
y desde tiempo inmemorial
empobrecida y saqueada.

En un quejío inmortal
el jornalero grita: ¡Ay!
al eterno compás
de una guitarra en guirigay.

Quizás ya no seas mi lugar,
mi presente, mi vida,
pero si eres mi recordar,
mi añoranza querida
y mi sueño de libertad.

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