El joven poeta con mirada de niño,
que una aventura buscaba,
para darle sentido a su vida,

de falso aprendiz de poeta.

Las palabras que escribía,
sonaban como el dulce viento,
que vuela sobre el mar,

sin esa brisa que las haga volar.

Se encontró con su libreta solitaria,
sentado en aquella estación de tren,
donde diferentes vidas van sin rumbo,

a esos destinos inciertos de la rutina.

Escribiendo poemas en blanco,
con el esperado sentido literal,
lloraba las penas del pasado,
que a veces querría olvidar.

Los focos del tren iluminaban sus ojos llorosos,
cuando pensaba en su madre querida,
Poemas en blanco sin letras en negro,
Sin letras que no tenían sentido.

Solo sentido de lo que había vivido,
la mirada de niño ahora es de abuelo,
abuelo de poemas en blanco,
que tienen mucho sentido.

• Acerca de
• Últimas entradas

campomar

Últimas entradas de campomar (ver todo)

• Tu que me escuchas - 30/09/2011
• El amante que no te tiene - 30/09/2011
• El arbol - 24/09/2011