Me faltas tú
- publicado el 31/08/2008
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Tampoco
- Por khajine
- publicado el 19/11/2012
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El futuro ya ha calado hasta los huesos cuando al fin me responde.
Parece serena;
el rostro cansado, el rictus severo
pero los ojos, aturdidos, brillan como si fuera la última noche que nos viéramos.
Ambos somos conscientes:
lo que siente no es dolor sino rabia;
una rabia intensa contra el sólido presente,
contra aquello que tan bien calcula y controla,
que de pronto se hace líquido y se le escapa entre los dedos.
Si no fuera aún más contraproducente
se dejaría arrebolar por los celos,
dejaría que la ira le fluyera libremente,
que condensara en su labios
su saliva como dardo,
que convirtiera en garras sus uñas de manicura francesa.
Pero prefiere el fingimiento y, aun jodida,
se permite jugar el as de copas
y mostrar desinterés embrutecido por los años;
y dispara:
– Yo, ya, tampoco te quiero.
Yo soy escritor porque escribo pero no puedo escribir tanto como me gustaría ni tan bien como quisiera. Eso me convierte en un laico de la escritura. Para romper con ello, escribo más de lo que puedo y mejor de lo que sé. Soy "amateur" porque adoro escribir pero, también, "odiateur" porque, a veces, pierdo el Norte y no me convenzo ni a mí mismo en mis letras.
Por ello, como introduje, soy y no soy a un tiempo. O, quizá, soy y no soy a diferentes tiempos o de forma dependiente de para quién.
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