Tampoco

El futuro ya ha calado hasta los huesos cuando al fin me responde.

Parece serena;

el rostro cansado, el rictus severo

pero los ojos, aturdidos, brillan como si fuera la última noche que nos viéramos.

 

Ambos somos conscientes:

lo que siente no es dolor sino rabia;

una rabia intensa contra el sólido presente,

contra aquello que tan bien calcula y controla,

que de pronto se hace líquido y se le escapa entre los dedos.

 

Si no fuera aún más contraproducente

se dejaría arrebolar por los celos,

dejaría que la ira le fluyera libremente,

que condensara en su labios

su saliva como dardo,

que convirtiera en garras sus uñas de manicura francesa.

 

Pero prefiere el fingimiento y, aun jodida,

se permite jugar el as de copas

y mostrar desinterés embrutecido por los años;

y dispara:

– Yo, ya, tampoco te quiero.

khajine

"Lo que es, es. Lo que no es, no es. Algo no puede ser y no ser al mismo tiempo y en el mismo lugar". Salvo los sinsentidos. Los sinsentidos son sinsentidos y no son sentidos, lo que corrobora la primera regla, pero, si su sentido es ser un sinsentido, ahí es cuando deja de tener sentido la cosa.

Yo soy escritor porque escribo pero no puedo escribir tanto como me gustaría ni tan bien como quisiera. Eso me convierte en un laico de la escritura. Para romper con ello, escribo más de lo que puedo y mejor de lo que sé. Soy "amateur" porque adoro escribir pero, también, "odiateur" porque, a veces, pierdo el Norte y no me convenzo ni a mí mismo en mis letras.

Por ello, como introduje, soy y no soy a un tiempo. O, quizá, soy y no soy a diferentes tiempos o de forma dependiente de para quién.

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