Perfume Francés.

Atravesó el bar, minifalda roja.

Un velo huérfano, etéreo, danzó ebrio.

¿El sospecha que ella lo ama?

Zigzaguear con el dedo sobre el azúcar derramado en el mantel, eso hacía él.

-Buenos Aires tiene cara de puta esta noche- sonrió por tal ocurrencia.

Crema en su café irlandés. Crema en su corbata de seda italiana.

El travesti de la minifalda se voló los sesos en el baño.

Humeante veintidós.

El perfume francés, como una mariposa, danzó solo un instante.

Luego se fundió transformándose en hedor de pólvora, sangre y orín.

Aquel tipo esperaba hablando solo.

Dibujando laberintos.

Garúa triste sobre el empedrado.

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