Han pasado cuatro meses desde que la última niña muerta fuera encontrada. El caso sigue abierto, pero sin ninguna pista nueva.

El inspector González duerme en un colchón tirado en el suelo del cuarto que tiene alquilado en un edificio medio abandonado, céntrico. Entre otros lujos, como el colchón, tiene teléfono, por el cual se despierta ante el atronador timbre.

-¡Joderrrrr!

-Er… señor inspector…

-¡Olmedilla, me cago en la hostia! ¿Sabes qué hora es? Aaaah, Dios… qué sueño, joder…

-Siento despertarle, señor inspector.

-Espera un momento… ¡Olmedilla! ¡Mierda, Olmedilla, qué cojones pasa! Llevas más de dos meses sin aparecer por la comisaría. Tu despido se hizo efectivo hace varias semanas, chico. Si esperas algún tipo de retribución…

-No, no, inspector, verá… El motivo de que haya dejado el empleo es…

-Olmedilla, por tus muertos espero que me hayas llamado para decirme algo importante, porque si no, iré a tu casa y te meteré el auricular por tu puto culo de granudo.

-Tengo treinta y dos años, señor inspector.

-¿Treinta y dos? Vaya, ¿y qué quieres exactamente, joder?

-Tengo cáncer, inspector. Me estoy muriendo.

La cara del inspector González se desencaja y paraliza durante un segundo.

-Vaya, muchacho, no es una buena noticia. Pero… ¿por qué me estás contando esto, Olmedilla?

-Verás, González. Tengo cáncer, pero no soy tan joven como creías. Tampoco es cierto que tenga acné, ni soy el despistado que crees que soy. De hecho, no me llamo Olmedilla.

-Olmedilla, ¿qué cojones me estás contando?

-Mi nombre no es Olmedilla, González. Te he mandado una nota que debe de estar en la mesa de tu despacho, en la comisaría. Allí tienes la dirección de mi domicilio y mis datos personales. Ven a mi casa.

“Click”. Se interrumpe la conexión telefónica.

El inspector, con el corazón tembloroso, y el abrigo ya en la mano, abre la puerta y la cierra con un fuerte golpe.

Se dirige a la comisaría.