Las puntuales agujas marcaban las diez de un miércoles de Enero cuando comenzó a nevar. Durante la tarde la ciudad aun se acomodaba a esta atmosférica sorpresa, que rompía, para alegría de algunos y desencanto de otros, con la rutina madrileña.

Cerca de medianoche la nieve volvió con más fuerza; lo que antes era una nevada peculiar, incluso simpática, se convirtió en una tormenta gélida que sepultaba todo a su paso: coches, parques, tejados, aceras. Todo era una prolongación de una lengua áspera y fría que amenazaba con engullir asfalto y metal, yeso y madera.

En la mañana del cuarto día, ya sábado, el sol se levanto con fuerza y empezó a derretir la nieve. Los charcos del deshielo reflejaban la luz con una claridad casi mística, y fue entonces cuando de los temblorosos escombros de agua congelada empezaron a surgir los cadáveres. Decenas de cuerpos sin vida se extendían por aquí y por allá. La mayoría se encontraban acurrucados, cerrados en sí mismos, otros con el gesto retorcido, o los brazos estirados, buscando una salida. Al principio eran figuras irreconocibles, estatuas de hielo sin rostro ni nombre.

Tras la mañana del domingo los cuerpos empezaban a ser reconocibles. Los cadáveres antes anónimos tomaron identidad, y que identidad!  Todos los muertos eran caras conocidas; estrellas de la tele, deportistas consagrados, políticos, escritores, periodistas del corazón, figuras del pop, banqueros, jueces y grandes empresarios. Todos muertos. Todos congelados.

Madrid ya tenía un hall de la fama, y la historia un nuevo magnicidio.

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