Sabemos de buena tinta que allí vivía, rodeado de toda aquella blancura, aquella planicie inmaculada.

Cuando ocasionalmente se posaba allí algo con letras, él se preparaba para darles caza.

Se armaba con un signo de exclamación al que le había sacado punta y lo empuñaba a forma de lanza, moviéndose con sigilo.

Entonces se abalanzaba contra las desprevenidas letras, que una vez desprendidas de la superficie que las mantenía presas se volvían salvajes, se encabritaban emitiendo onomatopeyas según sus fonemas a la par que intentaban embestir con sus astas.

Una vez domadas había que pegarlas de nuevo en el papel para que no huyeran; Las Sans eran un poco más dóciles que la Serif (que eran muy traviesas y revoltosas), más claras en su expresión pero sin gracias.

Las elegantes cursivas eran un tanto soberbias, con un gracioso acento italiano antiguo.

Cuando de mayúsculas se trataba, el problema venía una vez desarraigadas de la celulosa, pues con sus amplios andares- o rodares- en su confusión, a veces aplastaban a las pobres minúsculas, excepto las “R”, que cuando las acariciaba justo por debajo de la panza movían su rabo y ronroneaban.

Las tipografías Black, las letras en negrita y los grandes titulares caían por su propio peso; solo había que vigilar no estar debajo en ese momento.

Caían con gran estruendo sin embargo no lo notaban; eran unos tipos duros.

Una vez sometidas, las usaba para expresarse o divertirse provocando erratas o tergiversando textos.

Las de más de un pie (como m, ñ, n o h) eran ordeñadas. La “k” no, pues podía golpearle con su brazo.

No hay nada como el sabor químico de la tinta fresca por la mañana.

Le encantaba leer y tragar tinta, independientemente del color, auque si había que elegir prefería la negra (la de china, la mejor), con bastante goma arábiga y humo de raspas de pez; la roja le irritaba un poco. Se tomaba muy a pecho la frase “beber del saber de los libros”.

En cuanto a los libros ilustrados, le parecían poco prácticos para sus propósitos, pero en realidad a veces se embriagaba de la mezcla de la tricromía de impresión. En esos momentos se dedicaba a cargar las tintas de las noticias de los periódicos dando lugar a titulares increíbles como:

“Mujer de 93 años tiene una camada de elefantes rosas” o “Hombre de mediana edad es arrestado por estar triste. Sonría”.

Una vez, en el horóscopo (sección que, como las estadísticas, normalmente venía ya tan disparatada que le costaba serios esfuerzos para ser original al modificarla) puso que todos los Tauro ¡morirían acuchillados!

¡Vaya manera de entretenerse!

Un día que hubo poca caza, mientras repasaba su colección de fuentes y jugueteaba con una “o” comic sans, hizo algo poco usual, reparó en sí mismo:

Su cuerpo presentaba pigmentos cambiantes, casi vivos, que respondían a su estado de ánimo.

Se apoyó con el pié en el papel y lo deslizó imitando la forma de la “o” que le hacía compañía.

No pasó nada.

Lo intentó con toda la intención de marcar con una parte suya allí donde pisaba y para su sorpresa una estela negra seguía la trayectoria de su pié. Fue un momento glorioso. Empezó a probar con distintos colores y formas.

Esto significaría un cambio en su existir, pues había hallado en su interior un mundo de posibilidades.

Pero ésta etapa requería estrenar algo muy valioso. Se concedió lo que nunca tuvo:

Un nombre.

Un nombre en parte inventado y en parte heredado de los libros que había leído (o bebido).

Un nombre raro, pero a él le gustaba:

Se desplazó a una hoja en blanco y escribió bailando:

“Inknatiuns Gutemberg Tintoretto.»

Ése fue el nombre que se dió a si mismo, pero nadie recordaba un nombre tan largo. Todos lo conocían y así será recordado por siempre, como el pequeño «Mediastintas».

T.Owen

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