Llovía.
Llovía con una furia inusitada.
La lluvia restallaba contra el habitual tranquilo cauce del río, sin permitir que la debil luz lunar arrancara reflejos plateados de su superficie. En sus orillas, el viento soplaba con fiereza agitando las copas de los árboles, la hojarasca bailaba, decorando el cielo con manchas moteadas color verde oscuro. Hacía frío.
Bajo aquel tambaleante puente, inundado por la lluvia, carcomido por las termitas, encogida en un extremo una chiquilla sollozaba sin consuelo. Lucía lo que parecía haber sido un elegante corpiño azul oscuro, estrellado, brillante, roto y sucio por la lluvia, la tierra y el barro. Girones del bello tejido colgaban de sus brazos, cubiertos de magulladuras.
Dirigía al cielo su tragicamente bella faz, en una muda súplica, o en un mudo reproche. Enmarcándola, su melena negra como la misma noche caía en largos bucles por sus hombros, creando hilillos de frío hielo que recorrían su nivea piel.
Y, a pesar de todo aquello, ella seguía aferrando aquel bonito violín bermellón como si del tesoro del rey Midas se tratase.
En su mente, como si fuese un relámpago, sólo se iluminaba un nombre.
Jaques, Jaques, Jaques…

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