Observa su imagen.

Parece que le persigue.

Y protesta y maldice con media sonrisa porque, realmente, no puede maldecir contra eso.

Un día fue su sueño: se enfrentó a él a dentelladas y arañazos y le recibió algo hostil hasta que le dejó vivir allí.

Habitó en sus entrañas y se fue vaciando o se fue llenando, eso depende de quién lo mire. El resultado final fue que no se quedó indiferente; ante “ella” no es posible ser neutro o impasible.

Cada vez que consigue quitarse el gusanillo, vuelve con más fuerza y se cuela en sus noches y en sus días. A veces piensa que quizá algún día sea capaz de dejarlo todo por “ella” o que se le pasará esa especie de obsesión enfermiza.

En los días en los que se remueven sus recuerdos porque su nombre o su imagen aparecen de rebote y se cuelan en su rutina, se muere de ganas por hacer la maleta, comprar los billetes de tren y simplemente, marchar.

Porque en tierra de nadie las esperanzas escasean  y la esperanza evoca aquello que nada tiene que ver con el término purista que le define. La gente preguntará por qué marcha y su respuesta será simple y sincera: En esta tierra sobro, que en esta tierra me falta el aire.

Su familia volverá a quedarse en vela preguntándose qué va a ser de esa “cabecita loca” y se morderán los puños al dormir las vísperas de los días marcados en rojo en el calendario, recordando su ausencia.

Pero hace mucho que esta envenenada con su paisaje y los recuerdos le escuecen y la perspectiva de una vida mejor al otro lado de la frontera le quema.

Este fin de semana un grupo de diez personas ha vuelto la cabeza hacia “ella”. Porque en “ella” se conocieron  y formaron su “pequeña familia”.

Todos saben que allí se dejaron  parte de ellos mismos y aún se preguntan si tendrán el coraje de volver porque saben que nada será igual.

Han dejado un cuento incompleto escrito con sus pasos por sus calles.

“Ella” es su cuento incompleto: Montpellier.

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