La insatisfacción que produce la locura, es misma que te hace creer que no existe en el mundo otra vida que no sea la tuya, hace que de la fuerza de la gravedad una perfecta simbiosis entre lo real y lo irreal.

Hubo una vez un pequeño niño que día a día, caída a caída y salto a salto mostraba una sonrisa entre sus dientes afilados.

Cada día acudía a la escuela como un niño más, por la tarde hacía los deberes que la profesora le mandaba y leía algún que otro capítulo de sus libros  favoritos en los que un intrépido aprendiz de mago le enseñaba a competir contra la inercia.

Hace unos cuantos años, cuando su cuerpo daba el salto a la temida adolescencia, sus gustos y costumbres fueron cambiando,  y poco a poco se fue convirtiendo en el diferente, en el raro para muchos, en aquella persona a la que no había que mirar, con la que no había que hablar si quiera y a la que había que hacer tropezar día a día.

En esos años descubrió que sus manos eran prodigiosas,  que gracias a ellas era capaz de plasmar todo lo que sentía cuando cogía un papel y un lápiz, capaz de escribir historias tal y como a el le gustaban y no como a una tal J.K. Rowling le apetecía.

Cuando se sentaba en la mesa o el suelo y redactaba sus relatos se sentía libre, capaz de alcanzar el cielo con los dedos si se lo proponía de veras.

Un día explotó, y huyó lejos donde nadie le encontrara, donde nadie pudiera odiar mirarle,….

Pero después de unos años, la historia se volvió a repetir, y el miedo volvió a irrumpir en su pequeño corazón.

Y esta vez, fueron las letras, la palabra escrita, la pluma y el papel los que le enseñaron a dar la cara.

Y de estas trágicas experiencias, nació una novela en la que recogía sus experiencias para poder ayudar a otros que estuvieran en su lugar, prometiéndose en el momento que la terminó , que nunca más volvería a llorar por lo absurdo de la vida.

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