Antonio camina arrastrando sus pasos pesados a lo largo de la fuente. Una leve lluvia  le pellizca las manos y las mejillas, el parque permanece gris y sólo el aullido de un perro decrépito y triste se atreve a romper el silencio de piedra en el que se ha sumergido la ciudad.

Antonio se sienta en una banca para intentar recuperar el poco de cordura que aún le queda antes de empezar a golpearse la cabeza con los puños. ¿La felicidad?-Gritó histérico- La felicidad es sólo posible para los imbéciles, ¿Por qué?  porque cuando empezamos a razonar es que empezamos también a darnos cuenta de las cosas. Se puso de pie y empezó a caminar de un lado a otro con la impaciencia de una bestia enjaulada.

Cuando nos detenemos a pensar -Continuó con su monólogo- es que se nos explota la burbuja. La felicidad es sólo posible bajo el estado de inconciencia que nos provee nuestra burbuja, porque fuera de esta somos vulnerables a la realidad. Y ¿Cuál es esta realidad? -gritaba – Que no existe tal cosa como la realidad, que vivimos sumergidos en una fantasía que otros crearon para nosotros, que nuestra individualidad no es más que la suma de todas las construcciones que fueron pensadas para determinar lo que seríamos como individuos.

Nos trazan un plan y nosotros, presos y ciegos de nuestras realidades subjetivas, abandonados en nuestra burbuja, lo seguimos, creyendo que este constructo es la realidad. Pero no es así, seguía diciendo Armando con los ojos invadidos de locura, mientras  que algunas personas  habían empezado a asomarse a las ventanas presas de una curiosidad que les podía más que la modorra.

Esperar al indicado, a la indicada, a ese igual, ¡BASURA!- decía Antonio mientras saltaba sobre la banca, una babaza espesa y espumosa se había apoderado de las coyunturas de sus labios- No hay tal cosa como la indicada, pero aún así esperamos. Por eso adoro la idea de enamorarme del amor, es fantástico como idea, pero cuando lo adornamos con pieles, huesos, tripas y carne, e intentamos plasmar esa idea en este mundo de realidades subjetivas sólo un adefesio puede quedar como resultado. Por eso es mejor no enamorarse de ideas, sino de personas, aunque a veces no se sabe cuál es el peor adefesio.

Más allá, afuera de nuestra pequeña burbuja, no hay nada, no somos nada, a pesar de nuestros desesperados intentos por hacer que los demás validen nuestra existencia- El rostro de Antonio se torno más colérico, pero después sus facciones revelaron una angustia terrible- !No existimos!, No lo hacemos porque existimos sólo en función del reconocimiento del otro, pero ese otro no existe hasta que otro inexistente no valide su existencia, por eso es falso ese reconocimiento, porque al igual que todo lo que construimos, al igual que nosotros mismos, es efimer… ¡Plop!

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